Здесь забыли свет | Партия

14 лет, 175 см, 45 кг
Истинный ариец: высокий, стройный, светловолосый, голубоглазый.

Характер мягкий, скрытный, осторожный. Нет, мягкость не означает бесхарактерности вовсе. Скорее, предпочтение уступить не слишком существенное, чтобы избежать конфликта или потери чего-то принципиально важного. Не любит посылать других к чёрту и уж, тем более, бить кому-то морду. Для него это стоит внутренних усилий. Но если задет принципиальный вопрос, то можно и зверя разбуть в этом тихом мальчике. Нет, он не хранит каких-то страшных тайн, их у него почти нет. Но осторожен в словах с теми, кому не доверяет. А не доверяет почти никому. Не параноик, просто уже успел понять, какой сволочью может оказаться на первый взгляд милейший человек. Не любит риск, не любит опасности. Если есть возможность от опасности убежать, постарается убежать. Трус? Нет. Трус бежит сразу. Курт сначала оценивает шансы. Беспринципный? До некоторой степени да. Эгоистичный? К тем, кого не считает проверенным человеком, пожалуй, да. Чужд идеологии, но идея высшей расы ему нравится, хоть и кажется сомнительной. Верит в Бога, но не в персонажа из Библии. Верит по большей части в те моменты, когда хреново.

Родился в семье автомеханика и машинистки. Жили небогато, но и не бедствовали. До некоторых пор. Всё как у всех: школа, гитлерюгенд, только к этому ещё талант художника. В школе учился неплохо, в обучении у художника показывал куда более весомые результаты, авторитет среди сверстников почти нулевой (хотя, за художества несколько уважали). Иногда подрабатывал натурщиком у художников, дополняя карманные деньги. А потом война начала разрушать привычную жизнь. Сначала на фронт ушел отец. Затем прекратились занятия у художника. Дефицит, карточки. Ушел на фронт старший брат. Враг вторгся в Германию. Пришла похоронка на отца. Младшая сестра погибла во время бомбёжки. Самого отправили на фронт телефонистом. В целом справлялся, взрослые относились почти как к сыну. Было ли страшно? Сначала да, потом привык. Думал ли сбежать? Мысль была. Но как и куда? И что делать потом? Просто ждал. Или когда война закончится, или когда подвернётся момент сбежать, или когда придёт конец. Смерти боялся, конечно. И в то же время, уже привык к ней, когда то один, то другой знакомый отправлялись в мир иной.

Когда пришло извести о смерти отца, днём держался, а ночью лил слёзы в подушку. Когда не стало сестры, перенёс уже не так тяжело. Смерть была вокруг. Похоронки шли валом. Почти каждый день кого-то убивало бомбой. И гибель родных хоть ощущалась горько, но не была чем-то из ряда вон. Как и гибель солдат на фронте. И всё же, когда уже начал считать, что свыкся с со смертью, блуждающей рядом, пришлось пережить настоящее потрясение. Возможно, бывалый солдат просто пожал бы плечами. В конце концов, это был всего лишь обычный окопный бой. Бой, в котором враг прорвался к штабу батальона. Первый бой, который Курт видел своими глазами. С разорванными телами, с кишками наружу у ещё живых солдат, с ворвавшимися в окопы врагами, нещадно колющими штыками и рубящими лопатками. Бой, в котором пришлось смотреть прямо в глаза свирепому врагу и выпустить в упор несколько патронов. А потом бросить винтовку и спрятаться под трупами.
Атаку кое-как отбили, но батальон существовать фактически перестал. Выбравшись из-под убитых, когда стрельба стихла, Курт подобрал брошенное оружие, стараясь придать себе вид бойца, который и не собирался только что слинять, и вовсе не провёл большую часть времени, прикидываясь мёртвым. И всё же, шока было не скрыть. Бродил бестолково по траншеям, только мешая уцелевшим. Кто-то отправил с донесением в штаб полка. Наверное, просто чтобы не путался под ногами. А там все сбежали. Прихватил с собой забытое беглецами знамя, за которое получил позже железный крест.

Как погиб? Без всякого пафоса под самой обычной бомбой во время ночного налёта. Пожалуй, ничего от Курта и не осталось. Кроме, быть может, записей в документах да воспоминаний немногих выживших родственников.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Парень среднего роста - около 175 сантиметров, худощавого телосложения... хотя, возможно, и просто плохо питается долгое время. Навскидку 50-60 килограмм. Недавно исполнилось 17 лет.
Слегка лопоухий, глаза темные, волосы обрезаны не очень ровно, в наличии легкая чумазость. Многослойная серо-боро-зеленая одежда, в которой может быть как тепло зимой, так и если часть снять, а часть расстегнуть, то можно ходить хоть летом. Рюкзак за спиной.

Позитивный - в любой ситуации Марко не отчаивается и старается найти положительные моменты. Но он уверен, что всегда может быть и хуже, а значит, есть повод порадоваться тому, что есть сейчас!
Также раньше парень был довольно неконфликтным, предпочитал учиться, а не сомнительные компании, выбирал диалог, а не драку... но жизнь последние годы внесла свои коррективы и рамки дозволенного несколько расширились: он и сейчас предпочтет решить дело миром и к обоюдному согласию, однако при необходимости вполне способен и украсть, и убить. Хотя также и если есть возможность, то не откажет в помощи тому, кому она нужнее, чем ему.

Родился Марко в семидесятых годах двадцатого века в Югославии. Семья у него была довольно благополучная, мать была учителем, отец старшим инженером на заводе, были еще двое младших: сестра и брат на четыре и восемь лет соответственно младше.

К сожалению, спокойная и размеренная жизнь была конечна: в страну пришла гражданская война. Парень не очень разбирался из-за чего это произошло, что было причиной и какие цели преследовались. Главным для него было то, что в результате их дом однажды ночью подожгли. Кто и зачем Марко так и не узнал, да и не так важно это было, ибо гораздо долее важным было то, что выбрался из дома лишь он один и то надышавшись угарным газом, а по тому не сразу сумевшим прийти в себя и понять, что вся его семья осталась в огне, а потом вернуться к ним на помощь было уже поздно... (Травмирующее Событие) Эта ночь могла бы приходить к нему в кошмарах до конца жизни, как зачастую бывают с людьми, пережившими подобное, однако вскоре он стал свидетелем еще многих пожаров и уже обгоревших остовов домов, а иногда и того, что бывают вещи похуже, чем подобная смерть. Так что кошмары хоть и приходили, но со временем все реже, а в бодрствующем состоянии боль и вовсе притупилась.

Приютил парня дядя. Точнее их родство было более дальним, какая-то совсем уж седьмая вода на киселе, однако родную кровь тот признавал и пустил к себе. Ранее с дядей Марко практически не общался - лишь видел несколько раз, да слышал, где тот живет. В семье о нем говорить не любили, ибо тот был несколько не в ладах с законом. Но больше парень не знал к кому пойти.
Кроме домушничества, у дяди был и белый заработок - у того было собственное небольшое дело, где он занимался ремонтом всего, что к нему приносили: от замены сломанной ножки стула до починки телевизора, а иногда и автомобиля. И хотя дядя умел подобное довольно хорошо, но дело его было еле живо, ибо не самая хорошая репутация бывшего сидельца была плохой рекламой. Тогда то Марко и начал помогать дяде с его делами. В начале просто с ремонтом, а потом, когда жить в городе стало совсем плохо, да выехать уже было практически невозможно, и с менее афишируемыми делами.

Шло время. Что в работе руками, что в... добыче, как это называл старший родственник, у Марко неожиданно открылся талант. Он был аккуратен, гибок и ловок, мог открыть большинство замков буквально походя, а как то собрал приемник буквально из мусора, который дядя все никак не мог собраться выбросить. Тот видя подобное прямо так и сказал, что у парня явно талант, и когда все закончится, ему надо получиться, и будет из него прекрасный спец!

Однажды Марко пришлось убить. В тот день они отправились попытать счастья в один заброшенный дом. В таких часто делали большие подвалы, которые, даже если сам дом бывал пуст и разграблен, а то и разрушен, оставался цел, ибо такие подвалы бывали крепкими и хорошо закрывались, от чего многие мародеры с ними и не связывались. Парень тогда отошел осмотреть дом - вдруг и на поверхности осталось что-то полезное. ну и когда вернулся ко входу в подвал, увидел дядю с поднятыми руками которого держит на прицеле какой-то солдат... хотя откуда там взяться одинокому солдату? Скорее всего дезертир, ибо в форме. А может и форма была с чужого плеча. В любом случае рассуждать было некогда - терять единственного родственника, который бывал хоть и временами грубоват, но все же приютил его, когда тому больше некуда было деться, да и после вполне нормально к нему относился, нельзя было категорически. А по тому, когда противник чуть отвлекся, поддатым голосом говоря куда выкладывать все ценное, что при себе есть, парень метнулся к нему сзади - один удар ножом под ухо, пробивая одно из самых уязвимых мест в голове, как однажды рассказывал дядя... и к последующей добыче из подвала присоединился неплохой автомат с несколькими рожками патронов.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Рост 175 см, вес 53 кг, возраст 16 лет, дата рождения 31 октября(хоть в чём-то повезло) 2001 года, цвет глаз-карий.
Чего ещё в анкетах пишут..
Особые приметы, да.
Левое ухо в кольцах да клипсах, правое - без.
Руки в браслетах, фенечках, и прочем. Цвета смерти, разумеется.

Самый лучший. И если вам он не нравится - это не мои проблемы. То есть мои, конечно, вы же рядом где-то, так что мне придётся выслушивать ваше нытьё о том, чтобы я была хорошей девочкой а не вонючей готкой-неформалкой.

То есть - хреновый у меня характер. Не люблю людей, когда их больше одного, не терплю дураков и навязчивых личностей, импульсивна, самоуверенна. А, ну и фобии да? Самые классные - Дема, Клаустра(лёгонькая благо, только акцента, а то совсем труба) и Иера(а вот Экклезии нет, в руинах так и вовсе уютно, а бога всё равно нет), Гапна, и, наверно, Блатта( НЕНАВИЖУ просто! В дрожь бросает!). Да, достаточно обычные, хоть кроме попсовой второй Массы о том что они так называются и не в курсе. А я их рисовала даже. Сражаюсь со своими демонами плечом к плечу, да.

Украла, выпила - в тюрьму.
Ммм..
Начну с того, что у меня неоперабельный ВПС. Тетрада (но не Смерти, хотя тут ведь как). Синюху даёт. Не наркотик. В общем, я с детства знала что умру. Скоро. Быстро. Со страданиями. И жизнь в целом, тоже такой была. Режимчик, процедурки, осмотрики и добрый-друг приятель Мистер Скальпель. Ну это давно было, я уже почти не помню. Потом, класса с шестого, когда стала вообще понимать, кто я да чего - Пей, кури, нюхай, гуляй, помри молодухой!
Ммм.. нет, увы нет. Я очень долго трусила. Лет.. до четырнадцати наверно. Сама не знаю чего? Что на меня косится будут? Три хаха. Шепотки и отвод глаз, ухмылочки и невероятно просто выбешивающая жалость была со мной реально с рождения, но я всё равно тупой ослицей пыталась встроится. Жить по правилам. Не думать о Танате за плечом. Вела себя примерно, училась, блин, какой-то фигне, и настойчиво пыталась убедить себя что у меня есть будущее. Меня там все Смертницей обзывали, а я лишь смеялась угодливо. Жесть. Стыдно, блин.
А потом - Затемнение случилось. Не, не дисциплина у вампиров. Просто свет закончился, когда в школе в духоте сидела - и пиздец. Очнулась в больничке. Откачал меня кто-то, позвонили добрые, блин люди.
Ну и там мне как раз паспорт сделали, объяснили - я теперь сама по себе. Чего хочу то и делаю, черепа не в ответе. Пришла в класс, увидела рожи эти унылые - ну и всё. Услышала их фальшивые сожаления - а ведь в больничку ко мне никто не пришёл. Развернулась да ушла. Ну.. Кажется, кому-то вломила перед этим. Дома сказала, что дольше пятнадцати с моим диагнозом не живут и потому больше я джинсы в школе протирать не намерена. Черепа поняли. Они, в целом, норм были.

И стала я наконец жить как хотелось. Правда, почему-то не в пьяном развратном угаре - а просто шлялась по впискам, ела что придётся, бренчала на гитаре, одевалась как хотела и лазила чёрти где чёрти с кем. Урбекс. Звучит как.. не, даже по русски звучит хорошо.
И вот, сидя на всяких гнилых лиговских крышах и ночуя в заброшенных заводских корпусах, я так хотела помереть красиво. Например, в старом готическом храме. Или даже с любовником в одном гробу. Или просто замёрзнуть во льду взбираясь на Эверест.

А подохла тупо и мерзко.
В больнице.
И вот это, блин, и есть Самое Травмирующее Событие всей моей странноватой жизни.
Потому что я тусила на панк-концерте в каком-то подвале - щелчок - и вот я прикована к кровати, капельница, хрени в руках, все дела.. и пальцы-сосиски и трещины по рукам и пепельная кожа и синюха и.. и беспомощность. Бес-помощи. Никто не поможет. Никто не спасёт. Никто не добьёт. И всё что я слышу - сердце. Тук-тук. тук-тук. Тук. тук. ту..
Днём. Ночью. Я вообще не знаю, спала ли я, нет ли. То наркоз, до Друг Скальпель, то люди какие-то то приятель Слендер, то черепа, то..
Тук-тук. Тук-тук.

Пиздец. Как я дотянула до того чтоб помереть наконец, сама не знаю. Правы были Катары, жизнь - дерьмо.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.