["Mugre"] | ходы игроков | ["Шеф-бармен"]: лифт

Резкое выпадение в сознание из небытия было смягчено вонюче-сладковатой подушкой, устлавшей пол коробочки ровным слоем. Да, это – не безжизненные, бездушные, выхолощенные палаты богатеев, это – праздник жизни, расплескавшийся по всем поверхностям телесными жидкостями тех, кому нечего терять, кроме этих самых жидкостей.
Утробный стон отвращения, впрочем, эта светлая мысль не сдержала: потеря штанов, сзади наверняка представляющих из себя биологическую угрозу, переживалась тяжело. Ну, хотя бы не лицом вниз, и то хорошо. Хотя, почему лицом вниз? Почему вообще всё так, как оно есть? И где оно есть?
Вопросы хорошие. Проблему нужно разбить на задачи. Пункт первый: встать. Пункт второй: выбраться. Пункт третий: найти штаны.
Помогая себе локтями, Маркус поднялся вверх по стенке лифта, словно крановщик: главное – не смотреть вниз. Если он здесь – значит, как-то сюда попал? Не самозародился в этом первичном бульоне. Нет, Маркуса создали по образу и подобию. А потом уже отправили сюда – через створки или через люк? Что-то должно поддаться.

Бесшумная гримаса отвращения лишь усилилась. Обувь тоже нужна будет новая. Интересно, что теперь в моде. И "теперь" – это когда.
В лифте диспенсеров шмоток для пловцов по лифтам не наблюдалось, ситуация требовала активного вмешательства. Замок на люк явно повесил не Маркус – значит, путь оставался только один. Впрочем, если он добровольно нырнул в это дерьмо – на то должны были быть причины. Хорошо, что в двери глазок.
С отвращением нагнувшись поближе к пулевому отверстию, он попытался выбить заглушку, мешающую наслаждаться чем-то, видимо, очень интересным.

Шеф-бармен. Стукнув раз-другой "как в дверь" по полунашлепку-полунаплавку, чувствуешь, что он слегка подается. И как только вообще выстоял дольше пяти минут здесь, в столь - судя по уровню загаженности, помноженному на плотность "наскальной живописи" - оживленном месте?
- Кроме того, не обошлось и без новых вспышек связанных с незаконной миграцией происшествий. Так, на межсекторной развязке "бэ"-"це", абсолютно голая имперская нелегалка нагло забралась на капот проезжавшей мимо машины, чем на десять минут перекрыла движение по... По... Сто... Сто седьмой межсекторной магистрали. Как следует из видео, которое нам прислали очевидцы...
Приглушенный - и не раз - мужской голос раздается откуда-то "оттуда", стоит тебе, ценой потери части кожи на костяшке пальца, таки вышибить единственную преграду на пути к бесплатному "пип-шоу".
- Женщина явно находилась под воздействием каких-то... Каких-то веществ. Да, вот тут мы видим, как она пинает лобовое стекло... И, вот... А заблюрьте, пожалуйста, пах...
Заглядываешь в дырку, стараясь не жаться щекой к, возможно, омытой не только слезами застрявших в лифте людей створке.
- Или вот, момент, когда она спрыгивает и убегает... Вот, сбивает с ног старика...
Полумрак, там, по ту сторону - на поверку оказавшейся пустотелой: просто пара толстых жестяных листов, меж которыми щедро налили строительной пены - преграды.
- После задержания, выяснилось, что невменяемая нелегально прибыла в Республику из, так сказать, империи, и законных оснований для нахождения на территории Ренго не имеет.
Где-то головизор, похоже, работает. Новости, может? Откуда-то слева звук.
- По совокупности статей, с учетом нападения на патрульного и оскорбления медицинского работника при исполнении, нелегалке назначено...
Какое-то движение, перед лифтом. Шелест ткани. Будто лежащий на полу, поперек чего-то - коридора, может - человек, повернулся с бока на, может быть, спину. Или живот.
- И к другим новостям блока...
Меняется "диктор". Девушка теперь.
- Еще одна перестрелка - на этот раз в секторе "це", корпус "три-три". Похоже, "восточные" снова делят территорию с картелем, но как-то без огонька - всего шесть трупов, и все, к сожалению, наши, местные жители. Из хорошего - как обычно, все живые разбежались еще до прибытия нашей доблестной...
Снова движение, там же. Вздыхает кто-то - так тихо, что не понять, кто именно.
- Шокирующая новость из сектора "це", где в корпусе "три-один" раты загрызли десятисезонного ребенка...
Не, точно головизор - к Оракулу не летай.
- Мать оставила мальчика в ячейке, отойдя, по ее словам, буквально на полчаса, и вернувшись...
Крутит и крутит всякую дичь.
- На месте работает полиция, мать погибшего заключена...

Признаки жизни сначала обрадовали, затем напугали: возможно, именно от этих самых "признаков" он и залез в отхожую кабинку. План действий был неясен – то ли попросить помощи, то ли наоборот, перестать отсвечивать.
Подсказку давал инфошум, щедро передаваемый из головизора. Отсвечивать на этом районе было точно лишним. Позитивный месседж в бессмысленной (и, кстати, низкокачественной) брехне дикторов всё же можно было найти: видимо, электричество все же было, и даже не аварийное. Интересно, запитан ли лифт?
Впрочем, надежды на сохранность электрики панели была мизерная. Планом "А" оставался задроченный люк.

Шеф-бармен. Даже когда отрываешься от ведущей во мрак дыры, бормотание вещающих обо всякой мути голосов никуда не девается.
- Широко известный в... На местных форумах аргентинский стример Альфред Колперри, в сети известный как "Дже"... "Джеу-Джо", по неподтвержденным данным, сегодня вечером был убит в секторе "це".
Сам виноват - выбил пробку, впустил в свою фекально-депривационную камеру говорливых демонов из новостного Инфьерно.
- Итак, ебашим рандомикон... И... Вон тот амиго... Эй! Амиго поможет нам с... Эй, эй, амиго-амиго! Хочешь поднять полштуки демов, а? Чип, амиго! Чип! Это я, Джей-Джо! Узнаешь, а? Шоу! Джей-Джо-эстафета, амиго! В...
Инфьерно и есть.
- В том плане...
- Ке?
- Полштуки, амиго!
- Ке несеситас? Кен эрес?!
- Амиго-амиго, короче, смотри - ты даешь мне совет, ну, как зацепить кого-то... Воу, амиго! Амиго! Как... На улице, и я...
- Вете а ла мьерда де аки!
- Не-не, амиго, не. Я... Ты... Ты не понял! Типа, ты говоришь, как сделать... Типа, познакомиться!
- Ту эрес сордо?! О эступидо?!
- Джей-Джо, амиго! Я...
- Даме эль чип! Аки!!!
- Эй-эй, брат... Конечно! Я... Я дам тебе чип! Ты мне - совет...
И кто-то ведь это смотрит сам, совершенно добровольно. Сутками.
- Ихо де пута, чупа бланко! Чип! Виво!!!
- Оу, блять! Амиго! Спокойно! Спокойно!!! Это видос!!!
Хлопок выстрела. Не в коридоре, головизор.
- Ам...
Выстрел. Хруст. Треск. Еще хлопки.
- Личность предполагаемого убийцы устанавливается.
Понимаешь, что без замены центральной панели "управляющую панель" не починить. Это с одной стороны. С другой, поклацав горелыми клавишами, можешь сделать предположение, что она, панель, похоже, вполне работает и со сломанным дисплеем. Надо просто набрать цифрами какую-нибудь комбинацию, а потом нажать на "ПУСК".
- И еще пару слов - о недавнем заявлении сенатора от Ассоциации Трех Первых Городов Тьерра-Бланка в Сенате, госпожи Изабеллы Суарес, следанном ею в ходе ежесезонного Верховного заседания Сената при Президенте. В настоящее время, на отправленный нами ранее в пресс-центр госпожи Суарес запрос так никто и не ответил, но мы предполагаем, что это связано с высокой загруженностью секретариата сенатора, а не с какими-либо иными причинами. Так или иначе, но вновь принудительно вынесенный представителями Торговой Ассоциации на голосование вопрос о долговом изъятии витальных аугментаций, сейчас стоит как никогда остро, и подобные заявления, даже если они отражают лишь личное мнение госпожи...

Хлопки заставили Маркуса тихо и коротко выдохнуть сквозь ноздри, бесшумно усмехнувшись. "Play stupid games – win stupid prizes". Впрочем, людоедскую мысль он сразу откинул: важно блюсти себя. Сегодня смеешься ты, а завтра ты не смеешься. Все ж мы люди. Карму надо беречь, она у тебя одна. Все, в задницу этот головизор, одну дурь там показывают. Пора домой. Он же наверняка не раз ездил домой на этом лифте? Или на другом. Мышечная память, или типа того.
Постаравшись отключить мозг, он потянулся к клавишам рукой.

Дом, милый дом... Может, даже и музыку поставил кто-то теплый, родной. Любимую его, Маркуса, музыку. Надежда на узнавание своего разлилась по сердцу теплой патокой, немного липкой, но – не отвратительной, как лифтовая жижа.
Напомнив о себе, она чавкнула под ногами. Мерзость.
От концертной программы отвлекала мрачная необходимость менять ситуацию. Створки не выглядели слишком дружелюбно, а лишних пальцев на руке, кажется, не было. Их же должно быть всегда десять, да? Вроде это в моде. Work smart, not hard, Маркус. Где-то должна быть у них кнопка. Или хотя бы рычаг. Лючок для ремонта.

Шеф-бармен. Чем сильней вслушиваешься в приглушенные перестуки, тем сильней они резонируют с чем-то, что, по ощущениям, засев где-то в недрах головы, довольно быстро начинает пульсировать этой мути в такт, отзываясь болью скорей в затылке и висках, чем где бы то ни было еще. Стучит, отбивая ритм, мелодия - простенький речитатив, наложенный на порожденный драм-машиной незамысловатый бит.
Вспышка. Мерцает стробоскоп, а гремящие колонки, заставляя трепетать ливер, не позволяют общаться никак, кроме как криком. Трешь харрикейн тряпочкой, держа произведение стеклодувного искусства за короткую ножку. Поворачиваешь, проверяешь на просвет - не осталось ли отпечатка? Охлестывает себя по голым плечам тяжелыми плетьми взмокших за вечер волос увивающаяся у пилона "Клео", и поворотные мини-прожекторы, подсвечивающие изгибы ее едва прикрытого бикини, рафинированного и присыпанного блестками тела, подходят в качестве "фонаря" для контрольной проверки посуды как нельзя лучше.
Подмигивает тебе девушка, одновременно с этим закинув ногу вверх так, что ступня упирается точно в сторону потолка. Ты же, еще раз проинспектировав бока посуды, ставишь чашу для своего будущего шедевра на стойку перед собой.
- Слушай, амиго... А, это... Лин не видел? Не заходила?
Отрицательно качаешь головой. Фарголина, которую все здесь знают как "Лин", ушла с час назад, и попросила тебя, если какие-то хуилы будут спрашивать, сказать, что ты ее не видел. Сидящего на хокере прямо напротив тебя хиспанца - высокого, болезненно худощавого, с бледными, вечно исцарапанными кистями - зовут Матео, он торгует сканком, и в определение "хуила" укладывается просто идеально, как перчатка к перчатке. Переехал в блок сезона два назад, кажется откуда-то из "ноль-пяти", и уже успел устроиться к "Клещам" на, так сказать, работу - пушером. Упомянул, очевидно, чтобы обозначить свое с ней знакомство, не иначе.
- Нет?..
Почесав шею, как-то затравленно оглядывается. Вновь качаешь головой, мол, нет.
- Маркус, ну где там "Тротил"?
"Мирамар" - мелкая, худощавая, коротко стриженая имперка, что в "служебных" джинсах и "аргентинке" напоминает скорей случайно забредшего в бар после уроков пацана, чем официантку, требовательно стучит коготком по стойке. Показываешь жестом, мол, почти готово, хоть сам еще даже не начинал мешать.
"Тротил" так "Тротил". Пятьдесят водки, двадцать пять - кофейного ликера, чашка охлажденного эспрессо, еще пятьдесят - энергетика, и сверху цедры лимонной.
- Слушай, а братан твой где?
Мартин - твой брат-близнец - снова ушел "проверять запасы" в задние помещения, и ты, честно, этому несказанно рад. Опять "эспозито", который "Эспозалон", наверняка жрать пошел, хоть и клялся, что все - уже вышел на "стабильное снижение дозы". Пожимаешь плечами - мол, кто знает, хуила, кто знает?
- Это... Он там... Не вернул еще...
Наполняешь шейкер льдом ровно до половины. Водку сначала, ликер потом. И кофе. Трясешь хорошенько, секунд десять-пятнадцать на это потратив.
- Слушай... Маркус, да?
Киваешь утвердительно. Сцеживаешь наболтанное в предварительно наполненный ледяными шариками харрикейн.
- Мне братан твой, ну, не вернул, там, ну, две сотки, короче. За "эс-по".
Щелкнув ключом банки с лимонным "Relampago Marino", доливаешь его к прочим ингредиентам. Мешаешь все барной ложкой.
- "Тротил"?
Снова "Мирамар". Показываешь ей оттопыренный вверх указательный палец. Минуту.
- Это... Кидать "Клещей" - нехорошо. Ты знаешь?
К "Клещам" хуила в купленной на распродаже кожанке, которая ему, к слову, малость великовата, имеет весьма опосредованное отношение. Субподрядчик, считай. Киваешь, тем не менее, мол - да, конечно. Закончив мешать, достаешь из шкафчика лимон, срезаешь корочку. Трешь в стакан.
- Ты чего...
Хиспанец подсаживается чуть ближе, наваливается локтями на стойку.
- Оглох?
Неопределенно качаешь головой - не уверен наверняка. Может, оглох, может - нет. Отложив терку, двигаешь стакан официантке, и та, ловко подхватив его на поднос, исчезает в полумраке зала.
- Дружище, ты чего, не слышал?
Скалообразная фигура вашего охранника, Майка, отделившись от стены, вдруг оказывается рядом с назойливым пушером.
- А?
Вздрогнув, когда на его плечо вдруг укладывается тяжелая ладонь, полуоборачивается хиспанец.
- Там, вон, звали тебя.
Глянув туда, куда кивком указывает охранник - в сторону выхода, Матео, похоже, не считывает ситуацию.
- Кто?
Улыбается Майк. Поблескивают в разбавленном голографическими вспышками сумраке крупные белые зубы.
- Не знаю. Пойдем, вместе узнаем.
Пытается стряхнуть ладонь с плеча мужчина. Не стряхивается.
- Не, слушай...
Подхватив под бок, аккуратно сгребает его с табурета маррон.
- Пойдем-пойдем. Там наверняка что-то важное.
И буквально уволакивает не успевшего добиться от тебя ни выплат, ни сведений "бандита" прочь. Как не бывало.
- Нормально все?

Мешанина в шейкере взорвалась прямо в башке Маркуса. Вход в чертоги памяти оказался не бесплатным: треск в голове был такой, будто кегу Тротила ему ставили вчера весь день через капельницу. С трудом сдерживая стон усталой боли, Маркус аккуратно начал раздвигать двери своей вонючей темницы, пытаясь вглядеться, что же там, за ними.

Надо быть аккуратным. Майк рядом будет не всегда.

Отвратительный вид подростковой мины-лягушки Маркуса почему-то не напугал: кажется, причины можно поискать в специфике работы злачных мест. Реакция его, впрочем, тоже была подсказана тысячью подобных ситуаций. Мало где есть такой же шанс неудачно открыть дверь, как в хорошем баре на мегаблоке. Жизнь учит из таких ситуаций быстро выкручиваться, и в каждой из них единственно верный первый шаг – закрыть дверь.

"Занято". В этой кабинке занято, дружище. Только вот какой ты дружище, если после смачного, как эспозитовый харчок, тарана двери всем телом – ни звука из кариесной пасти? Зато активные действия – как будто и не было хруста о двери лифта. Друзья так не поступают.
Два - восемь - пуск. По лестнице спустимся, мы не гордые.
Только про двери не надо забывать. Дожидаясь реакции вандалоустойчивого механизма, Маркус вновь положил руки на створки. Все еще занято.

Шеф-бармен. Набираешь новую комбинацию. "2" и "8". Дисплей силится показать хоть что-то, но вновь не выдает ничего, кроме чернильных, по трещинам, росчерков. Ожидаемо? Ожидаемо. Жмешь палец к "ПУСК". Качнувшись в креплениях - или на тросах: не до конца уверен - кабина, тряхнув как собой, так и тобой, практически прыгает вверх, рывком выбрав те пару метров, что разделяют выходы к этажам. Замирает.
Не видишь, но - спасибо "раскупоренной" дырке - слышишь, как кто-то там, по ту сторону сомкнутых железок, тут же жмется к ним, еще и ладонью хлопнув так, что подзвякивает. Сопит, влажно и с похлюпываниями выдыхая носом.
- Боль... Но...
Сипит - будто давит каждый звук сквозь плотно стиснутые зубы. Еще хлопок, ладонью в створки.
- Боль... Но...

Маркус нахмурился. На этом этаже было явно поспокойней: возможно, потому, что "мина-лягушка" уже сработала на бедолагу за створками. Как знать, с какими последствиями.
Вновь навалившись руками на створки, он придвинулся поближе к створкам и начал диалог:
– Мужик, ты... че? Норм? Че там?
Что он ожидал в ответ, было неизвестно. Судя по всему, новый знакомый широтой вокабуляра не отличался. Хотя... новый ли?