["Mugre"] | ходы игроков | ["Проповедник и Охранник"]: квартира новой знакомой

Проповедник. Лежишь, сушеной мухой поджимая руки к груди, давишь лопатками чужой пол, тянешь ноги вдоль чужих стенок. Дышишь. И девушка - тоже дышит, привалившись задом к межкомнатной двери. Не так тяжело, как ты, конечно, но - тоже ничего. Так проходит, может, секунды три-четыре.
- Ты...
Утерев заметно дрожащие губы тыльной стороной правой кисти, наконец, подает голос.
- Ты вообще кто?

- Луча... Крис, - поправился мужчина, едва немного отдышался. - Не знаю... Что-то случилось. С нашими друзьями. Они... обезумели. И набросились... едва мы попытались выйти с балкона. Как зомби. Ли... Амелия... И ребята. Айви. И Кит. Пришлось спасаться. Через окно.

Он попытался встать, но тело слушалось с трудом, вынудив сразу привалиться к стене. Кровь всё ещё нещадно била в виски, вызывая головокружение.

- Спасибо. Что не дали разбиться, - Луча посмотрел в глаза спасительнице. - Я перед Вами в долгу. Как Вас зовут?

Но тут его привлёк оклик сверху.

- Чёрт. Там Джо остался, - вырвалось у него. - Я тут! - откликнулся Луча. И снова посмотрел на девушку. - Как его вытащить оттуда? - спросил он с ноткой озадаченности в голосе.

Проповедник. Называешься, попутно пытаясь как подняться, так и - максимально лаконично - донести до спасительницы краткую хронику недавних событий. Благодаришь, поджимаясь лопатками к наружней стенке. С этой стороны, все же, гораздо приятней она, стенка, "ощущается". Несравнимо, да.
- Я?.. В смысле?..
Смотрит удивленно на тебя девушка, когда уточняешь ее имя. Ну, пытаешься уточнить. Удивление сначала, потом - страх. Кажется. Поджимает задрожавшие губы тыльной стороной левой кисти. И, так и не успев ничего сказать, задирает голову, когда сверху, со злополучного балкона, доносятся перемежающиеся покашливанием крики.
- Эй, "Луча", мать твою...
Не рыки нежити, а вполне себе связная речь.
- "Третий"! Живые есть?..
Приоткрыв рот, соседка, кажется, наконец, все же собирается с силами, чтобы что-то сказать, но тут уже сначала ты голос подаешь, обозначаясь, а за тобой следом - "Джо" вновь дает о себе знать.
- "Луча", тут "Третий" ебнулся...
Собственно, "процесс" того, как "Третий", это самое, ты и сам видел - мимолетом, так сказать.
- Напрочь, походу, отприключался...
Прикрывает рот девушка, так ничего и не сказав. А "Джо" - и не собирается.
- И у нас тут пиздец на уровне, просто пиздец. Но я живой! Живой, прикинь!
Еще раз глянув туда, в потолок, новая знакомая, наконец, все же осиливает фразу-другую.
- Я... Я не помню. То есть, я...
В очередной - третий, кажется - раз удостоив потолок взгляда, зачем-то трет подбородок основанием ладони.
- Не знаю. Имя.
Стараясь не поворачиваться к тебе ни спиной, ни боком, подшагивает ближе к окну.
- А это...
Выглядывает наружу, не высовывая вместе с тем головы с балкона.
- Кто?
Это "Джо". Или мимик, имитирующий его голос. Но, вероятней, все же "Джо".
- "Джо"?
Да, это он. И, раз так, было бы неплохо его "оттуда" вытащить "сюда", что ты и озвучиваешь.
- В смысле... Как - вытащить?
Снова посмотрев наверх, тычет указательным пальцем правой руки куда-то в сторону межкомнатной двери.
- Лестница. Там. В конце коридора.

- Не помните? - ответ спасительницы застал Лучу врасплох, да так, что он на мгновение забыл и о Джо, и о Третьем. - Тоже?..

Казалось, голова пошла кругом. Мир поделился на тех, кто не помнит, и тех, кто обезумел. Но кто и зачем проделал это с ними? Каков коварный замысел этого колдуна или кто он там?

- Значит, они и до Вас добрались, - мужчина покачал головой. - Лестница, - кивнул, задумчиво так. - Хорошо.

- Джо! - крикнул он уже потолку. - Я поднимусь к тебе по лестнице. Продержишься?

Затем снова взглянул на девушку.

- Дома должны быть документы. Тетради, дневники. Счётные выписки, может быть. Что-то, где указано Ваше имя. Я схожу за своим другом, - кивок в сторону потолка. - Вытащу его оттуда. Пока до него не добрались эти безумцы. Вы же никуда не выходите. Что-то мне подсказывает, что обезумели не только наши друзья. И снаружи может быть опасно. Не открывайте никому, кроме меня. Я вернусь, не оставлю Вас одну. У Вас есть оружие? - Луча ещё раз осмотрел балкон, уже спокойным, хладнокровным, полным уверенности умудрённого опытом вотердипского воина взглядом, а не тем, что присущ людям, висящим на рвущемся тросе в сотне метров над землёй. - Монтировка, бита, газовый ключ? - память услужливо подбрасывала ему нужные образы наиболее подходящего случаю вооружения. - Что-нибудь, чем можно отбиваться от обезумевших? Держать их на расстоянии? Кстати, дома есть кто-то ещё?

Проповедник. Напускаешь таинственности, упомянув в беседе загадочных "Их", память стирающих и прочие непотребства творящих, кем бы "Они" ни были, предлагаешь затем оставшемуся в компании теперь-совсем-не-товарищей товарищу свой вариант воссоединения: без веревок этих проклятых, без тросов чудовищных, а с помощью нормальной, такой, самой обычной лестницы. И не так важно, какой она будет: каменной ли, металлической, да хоть из зачарованных косточек анаурочских тушканчиков сложенная, главное, чтоб монолитно собранной была, а не болталась на паре тросов над пропастью очередной.
- Не сходи с ума, там небось зомбари!
Отвечает потолок голосом "Джо" пару мгновений спустя, когда ты уже успеваешь переключиться на диалог с девушкой. Плюс, осматриваешься, как без этого? Новая локация, все же. Коробки - надо проверять. Подкрылки мопедные - могут сойти за материалы для легких доспехов. Руки прикрыть, например. Или плечи. В коробке с блендером если и правда блендер окажется, можно его прихватить. Жуткая, судя по зубьям в "чаше", штука. Или, вон, упаковка из-под вафельницы есть, рядом. Если вафельница все еще внутри, можно будет ею вооружиться: круглая, крепкая, ухватистая, из старой-доброй стали литая, судя по прекрасного качества изображению. Будто раковина огромной устрицы, только круглая, из металла, и не раковина огромной устрицы, а так - вполне. Плюс, мотоцикла остов, если поковырять его всячески, тоже сможет одарить тебя если и не самодельной булавичкой на "плюс один к урону", то хотя бы крепкой железной трубкой - наверняка.
- Или кто угодно еще.
Смотрит - девушка, не мотоцикл - сначала на говорящий "верх", потом - на тебя.
- Какая лестница! Еще не хватало их ко мне привести!
И, пока ты, закончив свой монолог об оружии и безумцах, собираешься ответить - хотя, быть может, твоим ответом будет и многозначительное молчание, кто знает - "Джо", соседка прерывает тебя на вопросе о том, не разделяет ли она с кем-либо томность нынешней ночи.
- П-прости, что? В смысле?..
Оглядывается зачем-то через плечо, пару мгновений явно всматриваясь в темноту квартиры за спиной.
- Я... Какие... Выписки? И... Оружие?
Довольно энергично растирает шею ладонями, под скулы их, ладони, поджимая. Так, что майка даже вверх следом за руками задирается, заставив тебя в следующее мгновение облегченно выдохнуть от мельком увиденного - похоже, не эро-сценарий, моделька в трусах. И не в таких, какие, ну, иногда в эро-сценариях бывают, а стандартном для НПК исподнем: шортами асексуальными, застиранное до благородной серости.
- Пута мадре...
На эльфийский отчего-то переходит, напряженно губы пожевав.
- Так, сеньор. Мне проблемы не нужны...
Сдвигается в сторону, отшагивая от выхода-порога влево.
- Там. Дверь. Где-то.
Указывает оттопыренным большим пальцем правой руки пару раз за собственную спину.
- И... У меня нет... Ничего ценного. Правда.

- Проблемы?

От услышанного Луча замер в недоумении, забыв на мгновение даже о приятеле сверху, который, к слову, что-то оживлённо говорил. Но не так оживлённо, как говорил бы человек, из последних сил удерживающий хлипкую дверь, за которой ярится орда живых мертвецов. А как-то слегка приободренно даже. Будто новый уровень получил. Но это всё Луча отметил где-то в глубине, на заднем слое подсознания. Сейчас же он удивлённо взирал на свою спасительницу. Казалось, девушка сказала что-то совсем странное и неуместное.

- Проблемы? - повторил он, будто не до конца понимая значения слова. - Я пришёл в себя на чёртовом балконе, нахрен не помня, как меня зовут. С двумя чуваками, которые тоже ни черта не помнили, как тут оказались. Наши приятели обезумели и чуть не разорвали нас к чертям, едва мы попытались выйти наружу. Как в каком-нибудь грёбаном низкоуровневом данже с живыми мертвецами. И хрен его знает, сколько в этом здании ещё таких грёбаных "зомбей" шатается. Мне пришлось валить через окно. Второй чувак остался держать дверь. А третий - разбился к чертям.

Он перевёл дыхание, задумавшись, отчего в его речи столько "чертей". Остальные не поминали так часто этих поганцев, используя более ёмкие и простые выражения. Да они вообще их не поминали. Ну да ладно, не до чертей сейчас.

- И всё бы ничего, - Луча недобро усмехнулся. - Может, эля перебрал накануне или ещё чего. А они грибов каких объелись, что мозг набекрень перекосило. Всякое бывает. Наверно. Но тут выясняется, что и Вы ни черта не помните. Так что это дерьмо, похоже, тут повсеместно творится. Мы уже по уши в проблемах. Так что давайте уж вместе держаться. Потому что после того, как Вы меня спасли, я не прощу себе, если кто-то из этих придурков тупо раздерёт Вас на части по дороге в какую-нибудь грёбаную лавку за хлебом. А они могут. Не верите? Пойдёмте со мной. Сами посмотрите. Только дайте хоть что-то, чем защищаться можно. Какую-нибудь трубу от этой штуки, - кивок в сторону мотоцикла. - Или ещё чего. Я заплачу, если надо. И сами возьмите что-нибудь потяжелее, - Луча вздохнул.

- Держись там! Сейчас приду, - крикнул он потолку.

Проповедник. Щедро делишься с соседкой лором, не забыв про щепотку паладинского благородства. Но она, судя по всему, решает либо не кидать "Проницательность", либо - просто и незатейливо - тебе не верит.
- Какие зомби? И что за...
Пропускает тебя, когда сообщаешь "Джо" свой ультиматум, туда, за порог, не пытаясь ни за рукав - благо у тебя их и нет - ухватить, ни словом остановить.
- Грибы?..
Комната встречает тебя относительной тишиной и странной смесью ароматов: сухое железо, пыльный картон, нотки свежей аэрозольной краски, дешевого цветочного мыла и "наспанной" постели. Метров пяти в длину и трех в ширину, обклеенная затертыми серыми обоями в мелкий, выпуклый цветочек; на полу - изрядно потертый линолеум, потолок выкрашен комковатой белой краской, а по центру его украшает сейчас отключенная диодная лампа, аккуратно закрепленная прямо на торчащем проводе. Помещение, несмотря на внушительную площадь, все-равно кажется невероятно тесным из-за нагромождения полок и штабелей каких-то коробок, на части которых есть маркировки в духе "FRAGIL / ХРУПКОЕ" и "NO VOLTEAR / НЕ КАНТОВАТЬ", а на части - обе сразу. Слева от тебя расположилась собранная из гнутых металлических трубок раскладушка, застеленная тонкой, скомканной явно после сна наволочкой, а вместо подушки на ней - крупный, до предела затасканный плюшевый кальмар с неоднократно перепрошитыми швами и повторно пришитыми сосисками-щупальцами. Справа - небольшой столик, вроде барного, только пониже, с задвинутым под него, как говорится, до упора пластиковым стулом. На облупленной столешнице - темно-серая коробочка вычислительного блока и плоский дисплей отключенного терминала, плюс что-то, более всего напоминающее простенький вапорайзер, и пара плотно закрытых флакончиков с мутновато-маслянистой жидкостью. Все остальное, за исключением узкого прохода по центру, - стеллажи и коробки.
- И... Это не штука, это рама от "Кизару", кажется. Такой, ну, да... Мотоцикл.
Окидываешь взглядом полки: вон груда, напоминающая здоровенные монеты, тормозных дисков; вон - черненный цилиндр на блестящем штоке, вокруг которых, и цилиндра, и штока, увивается толстая пружина.
- Амортизатор... Ну, кажется.
Поясняет шагнувшая следом хозяйка апартаментов, явно проследив направление твоего взгляда.
- А это...
Щелкнув переключателем, указывает на собранные из парных роликов, смотанные улитками цепи и, будто приняв твои "правила игры", действительно начинает прикидывать, что подходит в качестве оружия, а что - не очень. Прикрывает ведущую на балкон дверь, оставив возможные доводы "Джо", вместе с прочими спорами, "там".
- Цепи приводные. Наверное, ими можно хлестать?
Указывает на стопку небольших, но массивных шестерней.
- Ведущие звезды. Их можно, ну, кидать?
Затем тычет пальцем в полки, занятые похожими на металлические "бутылки" цилиндрами: с ушками под крепежные винты по бокам и выступами на корпусах, увенчанными латунными трубочками и пластмассовыми нашлепками.
- Карбюраторы "сивишные". Алюминий, вроде. Легкие и... Неудобные.
Берет со стеллажа короткую, толстостенную и гнутую в одно колено трубку.
- Патрубок впускной. Легкий. Не то.
Убирает на место.
- Выхлопной коллектор...
Пара блестящих трубок, сходящихся в одну, побольше: металл будто перегрет - фиолетовыми разводами пошел у центральной горловины.
- Неудобный.
Сдвигает коллекторы, бряцая металлом о металл, и достает из-за них самый обычный мотоциклетный руль - толстую, гнутую в центре площадкой и расходящуюся парой "рогов" трубку.
- Вот. Восемьдесят пять сантиметров и весит, ну...
Покачивает находку в приподнятой руке.
- Почти кило. Железяка такая.
Откладывает, прислоняет к стенке.
- Фары вот еще.
Груда жестяных "стаканов" - тусклый металл неокрашенных стенок, колпаки круглых стекляшек.
- Курсовые, габариты. Кидаться ими, может? Или... Вот...
Роется в отвалах на нижних ярусах центрального стеллажа и, в конце концов, показывает тебе здоровенный, пузатый бак под биотопливо: черной грунтовкой вскрыт, с крышкой-закруткой на горловине.
- Не... Какой-то он... Неудобный.
Убрав бак, показывает несколько плотно запечатанных картонных пачек, в которых что-то позвякивает.
- Свечи. Свечи зажигания. Их тут...
Перебирает стопки.
- Очень много. Штук, может, двести. Или больше... Триста? Так...
Вскрывает одну из картонных коробок, вытаскивает оттуда похожий на вафельную плитку фильтр: пластиковые стенки, а внутри - целлюлозная гармошка.
- Это фильтры, не то...
Сует обратно пластину, проверяет другой короб.
- А тут... Тоже фильтры. И...
Сдвинув к стенке проверенные контейнеры, вскрывает еще один.
- Так... Это... Я, кажется...
Достает картонную карточку, прищурившись, рассматривает росчерк маркера.
- Мариетта. Агилар. Да... Похоже на правду. А вы...
Бросив картонку обратно, отодвигает короб, поднимается.
- Я вас помню. Вы - друг той, сверху.
Пробегает холодком осознание по затылку. Друг? Об "Айви" речь? Или...
- Амелия, вроде. Кажется... Ну... В общем...
Об "Айви". Поддевает "Мариетта" боком стопы другой ящик, покачивает.
- А тут - шлемы мотоциклетные.
И, явно пытаясь "сменить тему", принимается оттягивать его, ящик, к проходу:
- Надо?

Луча присвистнул, завидев такое богатство. Оказавшись внутри, мужчина первым делом скользнул по комнате взглядом, оценивая количество кроватей и посуды. Заприметив лишь одинокую раскладушку с кальмаром, он удовлетворённо кивнул и пробежался взглядом по стеллажам. В целом, вещи казались ему смутно знакомыми. Но назначение большинства из них он припомнить не мог. Потому просто предоставил хозяйке вести экскурсию.

- То, что нужно, - удовлетворённо кивнул Луча, беря в руки руль от мотоцикла. - Форма, конечно, странновата. Но в остальном порядок, - и он взмахнул новым оружием, словно булавой. - А ещё есть такие?

На глаза попались флакончики с жидкостью на столе.

- И какие-нибудь баллончики? Спреи? С краской или ещё какой дрянью, - он в очередной раз окинул взглядом стеллажи в поисках подходящих артефактов, способных поразить врагов конусом. - Думаю, должно сработать лучше, чем железки метать.

- Да, Амелия, - едва услышав знакомое имя, Луча заметно погрустнел и ненадолго погрузился в себя. - Спятила она. Как и Айви. И Кит. Так значит, Вас Мариетта зовут? - он тоже явно был рад сменить тему. - Прекрасное имя. Рад знакомству, - приветливо кивнул он девушке.

- А шлемы... - бывалый воин задумался на секунду, стараясь осознать, чего они чудные такие. Затем поднял один и осмотрел внимательно. - Лишними не будут, - и с торжественной улыбкой надел один на голову. - Кстати, Вы не слышали, Джо что-то про верёвку говорил? У Вас нету? - и он снова огляделся. Отчего-то казалось, что на этих стеллажах можно было найти практически всё, что угодно.

Проповедник. Отмечает едва заметным кивком новая знакомая тот факт, что заметила и приняла во внимание твой "присвист одобрения", когда ты, отметив богатство и разнообразие доступного лута тем самым "присвистом", принимаешься изучать импровизированный арсенал ее скромного логова.
- Еще рули?
Полуобернувшись, секунду-другую изучает оказавшуюся в твоих руках довольно грозным - в теории, конечно же - оружием деталь.
- Да, вроде...
Сдвигает ящики, проверяет пространство за одним из стеллажей.
- Где-то...
Шарится там, в мрачной пустоте застеллажья.
- Мьерда... Нет.
Стряхивает с пальцев паутину, а с подола майки - пыль.
- Но...
Поднимает с пола до того, очевидно, бывшую скрытой ящиками П-образную деталь: крепко сваренную, напрочь металлическую. И, судя по всему, не особо ухватистую - напоминает трезубец, но с двумя "штырями", которые, в ее случае, и не штыри вовсе, а трубки, плюс, ручка - не ручка, а так, ручечка - меньше втрое каждого из пары штырей, и тоже, такая, трубчатая.
- Вот. Не руль, конечно... Вилка. Короче, да, не очень.
Откладывает ее, вилку, на все те же ящики, за которыми она, вилка, до того была скрыта. А потом, когда ты, видимо, не прокинув чек на восприятие, не находишь на полках аэрозолей, и, решив более не испытывать судьбу, задаешь Мариетте прямой вопрос, та начинает принюхиваться - прямо, вот, натурально: принюхиваться, наклонившись к картонным "башням", и с заметным присвистом втягивая носом воздух - к коробкам.
- Так...
Снимает пару контейнеров с третьего, отставляет в сторону. После чего, уже его, третий, снимает и двигает ближе "к проходу". Вскрывает ногтем прозрачную ленту, скрепляющую между собой "крылышки" крышки, открывает. Штабеля баллончиков - внутри. Достает, расставляет вокруг.
- Вот - черная. А вот... Металлик. И... Грунтовка еще, с повышенной, этой...
Вчитывается в этикетку очередного баллона, поднеся его поближе к лампе.
- Адгезией, типа. Липкая штука. И...
Отложив липкую штуку, кивает тебе во второй раз, уже более явственно, когда сообщаешь ей, что рад вашей встрече.
- Да. Да, я тоже... В смысле... Мариетта. И, что значит - спятили? И что за... Кит? Какого вообще...
Стекленеет ее взгляд на пару-тройку мгновений, а лицо, заметно побледнев, приобретает странное, безразлично-отрешенное выражение. Впрочем, еще через мгновение, девушка, шмыгнув носом, уже принимается растирать под носом выступившую каплями из ноздрей кровь, "пририсовывая" себе на щеки размашистые багровые "усы".
- Мьерда...
Еще раз - надо отметить, довольно "влажно" - шмыгнув, поджимает нос тыльной стороной правого запястья.
- Я... Сейчас, секунду...
Вскрывает валяющуюся на очередной полке полупустую пачку влажных салфеток, дергает одну, начинает утираться. Ты же, не теряя времени, примеряешь шлем: благо, они все одинаковые, матово-серые, не обработанные еще ни лаком, ни краской, с прозрачными, откидывающимися на шарнирах "забралами" и крепкими, явно не только "для красоты" сделанными "дугами", закрывающими щеки и подбородок. Болтается как какое-нибудь ведро, неприятно твердыми выступами на череп давит тут, там, вон там, да и там - тоже. То ли на "ларджей" сделан, то ли у тебя голова от бесконечных дегустаций сыра усыхать начала. Или, что вероятней, просто "подшлемника" внутри нет - голая "скорлупа", считай.
- Крис. Что за бред?..
Вопрос кое как утершейся от кровавых разводов, но все еще прижимающей перемазанную алым тряпочку под нос девушки, застает тебя фактически врасплох. Кроме того, он, судя по всему, ни разу не является риторическим.
- Что вообще происходит? Какая веревка? Зачем? И зачем нам... Вам... Руль? И краска?
Кажется, ты различаешь чуть слышный, но скрип - зубная эмаль о зубную эмаль. Ее, не твоя. Вдыхает ртом шумно. Выдыхает сквозь плотно сжатые зубы.
- Эта перра опять там "пати" устроила, да?
Прочие персональные данные "перры" - что значит это эльфийское слово, ты не знаешь, но отчего-то подозреваешь, что ничего хорошего - не озвучивает, но логично предположить, что это "Айви".
- Опять "запарились", да?
Бросив короткий взгляд в сторону ближайшего стеллажа, молниеносно хватает с него какой-то предмет. Еще миг - и в сторону твоей груди утыкается дуло небольшого, но внушающего безотчетный страх пистоля: короткая трубка толстого ствола, массивный и ребристый барабан, некогда черненая рама, затертые антрацитовые накладки на рукоятке. Револьвер, кажется так эта штука называется.
- Пошел на хуй из моей квартиры, дрогата конченный.
Отступает к стенке, не опуская руки с оружием, и не сводя с тебя взгляда.
- И бляди передай своей, что я наряд уже вызвала.

Медленно отложив в сторону, на ближайшую полку, бесполезный в данной комплектации шлем, Луча некоторое время тупо смотрел на направленную на него штуку, которая, как бы то ни было, внушала подсознательную тревогу.

- А навигатора у Вас нет? - невпопад спросил мужчина, вспомнив советы великого Эль Минстеро. Потому что перед ним определённо был пистолет. Или, вернее, его вариация. И зачем только дубинки искали всё это время? Впрочем, сам виноват, что сразу не спросил. Но сейчас, видя взволнованность и решительность Мариетты, стало резко не до закупа.

- Вряд ли вызвали, - устало заметил Луча, всё-таки не спеша двигаться с места. Он не сразу сообразил, что такое "наряд". Но память услужливо подсказала ему, что это определённо не портной со стопкой своих творений. А скорее местный аналог стражи. - Только что Вы не помнили собственного имени. Да и спали, судя по всему, - он бросил беглый взгляд на плюшевого кальмара, служившего подушкой. - Но я не буду против, если Вы его вызовете прямо сейчас. Даже благодарен буду. Потому что мы в полном дерьме оказались. И если нас отсюда кто-нибудь вытащит, я буду только рад.

Луче очень не нравилась эта кровь, что упорно капала из носа его спасительницы, а вскоре, может, и убийцы. Он не понимал, почему. Но это странное обстоятельство волновало его даже больше направленного на него револьвера.

- Можете наплести им что угодно, - продолжил он. - Что в квартиру проник неизвестный, грабит, угрожает или что-то вроде того. Лишь бы поверили и приехали. Я бы и сам вызвал, - признался он. - Только не помню, как это делается.

- Моё предложение остаётся в силе, Мариетта, - сказал Луча, - идите со мной и посмотрите сами, что там происходит. Хотя едва ли Вам нужен защитник, если у Вас в руках револьвер, - вздохнул. - Просто не забудьте его, когда соберётесь наружу. Удачи.

И он медленно, как-то даже расстроенно, побрёл в сторону двери, не заботясь о том, что окажется к женщине спиной. При этом, стараясь оставаться на удивление спокойным, даже несколько уставшим, он внимательно прислушивался к её шагам, к её дыханию, готовый отреагировать на любую неожиданность, уйти в сторону от возможной атаки, закрыться рулём-дубинкой, что по-прежнему держал в левой руке.

Проповедник. Убрав прочь трофей, сначала уточняешь у внезапно переставшей быть гостеприимной хозяйки о наличии у нее путепроводных артефактов, а затем точечными уколами фактов и противоречий спускаешь ветры лжи из надувного щита, которым она пытается, было, от тебя отгородиться. Или, если продолжать аналогии, то, скажем, меча - такого же надувного, которым запугивает.
- Я?..
Теряет напор и задор на мгновение-другое, даже ствол револьверный чуть вниз приопустив, бросает взгляд на упомянутого тобой головоногого.
- Ну. Да.
Пошмыгав носом, морщится, когда очередная капля, покинув ноздрю, темно-вишневой бусинкой прокатывается через губы вниз, к подбородку. Утирается, окончательно замарав в крови запястье. И молча, с довольно хмурым выражением лица, слушает твой монолог. Про грабежи и угрозы, про предложение, защиту, про важность револьвера в путешествиях по Задверью. Про все, в общем. Никаких комментариев.
Отступает на полшага в сторону, пропускает тебя мимо себя, доворачиваясь так, чтобы не оказаться к тебе ни боком, ни, тем более, спиной, и доворачивая оружие так, чтобы оно всегда "смотрело" стволом в твоем направлении.
А потом, когда ты уже практически достигаешь порога, все же подает голос.
- Стой.
Подойдя к кровати, роется в складках простыни. А "Джо", судя по приглушенным - и абсолютно неразборчивым: просто "фоновое" бормотание - крикам, похоже, все так же пытается что-то до тебя - или вас - донести, транслируя свои мысли прямо с верхнего этажа.
- Подожди.
Переложив пистоль в левую руку, правой достает из-за кальмара прямоугольник тонкой пластинки: черной словно исподнее Шар, со сглаженными краями.
- Давай, я, это...
Ткнув ствол в пол, клацает пальцами по замерцавшей приглушенным светом пластинке. Поднеся ее к правому уху, замирает прямо поперек прохода. Переводит взгляд попеременно с двери на тебя, потом с тебя на стеллажи справа - те, на которые ты шлем уложил, потом с них - на револьвер в своей руке, а с него - снова на тебя.
- Хало?..
Судя по тому, что смотрит будто сквозь тебя, не к тебе обращается.
- Я хочу сообщить о... Об... Несчастном случае. Человек пострадал... Кажется, драка... Или... Что-то такое.
Пожевав нижнюю губу, поводит глазами: от тебя - к полу, и обратно.
- Ау... Я... Я не знаю. Не знаю точный адрес. Это... А, хорошо-хорошо...
Покачав револьвером вниз-вверх, отступает на шаг, прижимается спиной к дверной раме, что ведет на балкон, подпирает пяткой правой ноги пальцы левой. Несколько секунд проходит в относительном безмолвии. Только мелькает раз где-то сбоку, за окном, какая-то тень, сверху - и вниз. Не с того "борта", где "Джо", с оппозитного. Или показалось?
- Да, кажется... Да.
Мариетта, бросив на тебя настороженный взгляд, закусывает нижнюю губу уже набело.
- Что, простите?
На миг оторвав пластинку от уха, зачем-то смотрит на нее. Снова прижимает.
- Сколько?..
Укладывает револьвер в локтевой сгиб правой руки. Ждет, слушает, попутно глянув на тебя еще два-три раза.
- П-понятно. Спасибо. То есть... Грасиас.
Убрав пластинку от уха, смотрит на нее пару секунд. Потом на тебя.
- Пятьсот шесть часов.
Кивает, будто подтверждая собственное утверждение.
- Какой-то... Глобальный сбой... Чего-то.
Осмотревшись, берет с полки то ли распущенную на лоскуты майку, то ли подранное на ленты полотенце. Утирает кровь из-под носа, с губ.
- Я...
Вновь задумчиво смотрит на пластинку.
- Я еще позвоню, ладно? А ты...
Кивает неопределенно, указав - все еще малость перепачканным красными разводами - подбородком куда-то "влево".
- Присядь пока. Вон те ящики...
На первый взгляд - абсолютно неотличимые от прочих.
- Там... Не раздавишь, короче.
Откладывает тряпки.
- И...
Потыкав пальцами в пластинку, бросает на тебя короткий взгляд.
- Извини, что... Ну... Так, вот. Резко.
Подносит снова к уху ее.
- Просто, ты... Ну... Сам подумай. Голова трещит, адрес не помню. И... Ты, вон, с балкона этого... Да пута... Мадре...
Снова тыкает в пластинку, отстранив ее от уха.
- Сеть занята. Какого...

Луча остановился. Повернулся, устало взглянув на женщину. Но остался стоять, терпеливо наблюдая, как она вызывает стражу с помощью неведомой чёрной пластинки.

- Долго, - зачем-то прокомментировал он, когда Мариетта назвала, сколько потребуется времени. - Надеюсь, это безумие не весь город захлестнуло. И их сбой не связан с тем, что тут творится, - вздохнул. - Но столько времени у нас всё равно нет.

В подтверждении своих слов он отрицательно покачал головой, попутно садясь на предложенный ящик. Вспомнил, про свой браслет, отдающий подобной чернотой, что и артефакт призыва в руках женщины. Стал теребить его свободной рукой, пока Мариетта безуспешно старалась повторно сотворить вызов.

- Не помню, как работает, - пояснил Луча, оставляя попытки настроиться на волшебный предмет.

- Там наверху мой друг остался, - угрюмо признался он, лишь отмахнувшись от извинений. - Джо. И его там убить могут. Эти ненормальные. Если ещё не... Третий из нас мёртв. Разбился. Сами видели.

Мужчина замолчал ненадолго, разглядывая пол под ногами.

- Это для Джо я верёвку просил. Чтоб он тоже выбраться мог, - продолжил он, всё так же не отводя глаз от пола. - Может, окликните его там? Живой ли? - мужчина поднял взгляд на Мариетту, что никак не могла справиться с кровотечением.

- А давно у Вас кровь носом идёт? - поинтересовался он. - Бывало такое раньше?

Проповедник. Мостишься на ящик, который оказывается набитым чем-то - одномоментно - округлым и твердым. Как яйца призматического дракона. Может, правда они? Хотя, с другой стороны, какие шансы найти коробку, полную яиц призматического дракона, в такой комнате? Вопрос интересный, быть может - даже уместный, но больше к месту, чем ко времени. Так или иначе, пока хозяйка таинственных округлых и твердых предметов, которые, скорее всего, не являются яйцами призматического дракона, продолжает попытки связаться с кем бы то ни было, ты просто сидишь, попутно щупая мягкий, но становящийся все более твердо-упругим, если давить или тянуть, браслет на своем запястье.
- Это комлет.
Убрав свою пластинку от уха, Мариетта кивком подбородка указывает на предмет твоего интереса.
- Пульсера комуникадора. Пул-ко.
Не можешь так, сходу, решить, какое название кажется наиболее подходящим - приземленно-аскетичное, на всеобщем, либо же, витиевато-возвышенно, на эльфийском. Сама Мариетта, к слову, на эльфийку вообще не похожа: ни ухом, ни телом, ни голосом, ни, прости Ао, запахом - от нее пахнет "хуманом", недавно проснувшейся человеческой женщиной, а не терпкой вишней, раздавленной морозным мирабарским утром промеж тонких тэль-квессирских пальцев, закованных в серебристую парчу мифриловой перчатки.
- Попробуй...
Поморщившись, утирает основание носа тыльной стороной правого запястья, шмыгает им опять.
- Потрогать, короче. Там сенсор обычно - ну, палец.
А потом, выслушав твою пламенную речь без особых комментариев - только тряпицу еще раз-другой к лицу прикладывает, молчит секунды, может две или три. Кивает потом.
- Понимаю.
Поднимается потом, к балкону поворачивается.
- Да, сейчас... А то, да, как-то там. Тихо.
Осторожно глянув через межкомнатное окно наверх - можно подумать, что так возможно хоть что-то увидеть, берется за дверную ручку.
- Кровь.
Отпускает ручку, осторожно щупает подушечкой среднего пальца правой руки кожу над верхней губой, по центру. Смотрит на кровь.
- Голова болит. Стучит где-то... Тут.
Указывает полусогнутым указательным пальцем куда-то за спину, на затылок скорее всего.
- Когда думаю, ну... Вспоминаю - и как будто гудит. Там. Гудит и стучит. И...
Еще раз трогает себя под носом, а потом утирает палец о полотенце.
- Вот это начинается. Не помню, было раньше - или нет.
Усмехается, но как-то не особо весело, без задора.
- Начну вспоминать - опять начнется. И...
Снова за ручку дверную берется.
- Ну. Извини. Правда. Просто, ну...

Слушая хозяйку драконьих яиц, револьвера, баллончиков и прочих местных ценностей, Луча размышлял о том, почему эльфы не использовали привычное активирующее слово, создавая волшебный браслет, а зачем-то придумали некий "сенсор". Тем не менее, мужчина стоически старался найти его и ткнуть пальцем. Просто потому что странно ходить с неопределённым артефактом на руке, не знать, как он работает и на что способен. Хотелось верить, что он хотя бы не проклят. Были ещё, конечно, кольца на пальцах. Но с чего-то всё равно стоило начинать идентификацию.

- Не пытайтесь, - поднял он голову, когда Мариетта объяснила ему причину потери крови. - Попробуйте ни о чём не думать. По крайней мере пока. Странно, что у меня такого нет, - задумчиво добавил он. - Просто ничего не помню.

Разговор понемногу затягивался. Луча даже стал переживать, что, согретые теплом его тела, яйца под ним начнут лопаться, выпуская на свет призматических дракончиков. А когда женщина предприняла очередную попытку прояснить своё минутное недовольство, просто поднял руку, оторвавшись от таинственного "пул-ко".

- Всё в порядке, - поспешил заверить её мужчина. - Не Вы первая сегодня хотели меня убить. Но в отличие от них, - кивок в сторону потолка, - с Вами приятно разговаривать. Они, кажется, и вовсе перестали понимать человеческую речь, - он вздохнул. - Может, всё-таки окликните там Джо? Тревожно мне за него.

Проповедник. Предлагая своей новой знакомой заняться тем, чем большая часть представителей большей части разумных рас в большей части известных Миров занимается и так, без каких-либо напоминаний, попутно щупаешь браслет. Поводишь подушечкой пальца по мягкой поверхности - туда, сюда, обратно. Снизу, сверху. Вот, с боков, кажется, что-то есть - какие-то чуть более плотные, чем окружающая "податливость", и заметно округлые участки.
Кивает тебе Мариетта - мол, постарается всеми силами прервать процедуру поиска утраченных знаний на пыльных полках собственной памяти, да.
- Я... Кхм... Ладно.
А потом, выставив чуть вперед - тыльной стороной к потолку и "внешним краем" к тебе - повернутую параллельно полу левую руку, подводит к ней снизу руку правую и прихватывает снизу ее, левой руки, запястье указательным и большим пальцем правой. Раз-раз. Кивком указывает на твой непослушный артефакт, явно предлагая повторить процедуру. Миг - и поджатые "синхронно" к "округлостям" пальцы заставляют линзу проектора ярко пыхнуть, буквально соткав из мягкого, искристо-голубоватого света стройные строчки текста, теперь подсвечивающие "голубизной" и твою кожу, и браслетик. Мерцают литеры, висят над линзой, а взгляд - пробегает по их аккуратным рядам: "ЭКСТРЕННОЕ СООБЩЕНИЕ! ALERTA DE EMERGENCIA! EMERGENCY ALERT! 打破消息! メッセージを壊す! АВТОМАТИЧЕСКАЯ СИСТЕМА ОПОВЕЩЕНИЯ РЕСПУБЛИКАНСКОЙ СЛУЖБЫ ЧРЕЗВЫЧАЙНЫХ СИТУАЦИЙ: УВЕДОМЛЕНИЕ О ГЛОБАЛЬНОМ СБОЕ СИСТЕМЫ КООРДИНИРОВАНИЯ ЭКСТРЕННЫХ ОПЕРАТИВНЫХ СЛУЖБ! ОЖИДАЙТЕ ДАЛЬНЕЙШИХ ИНСТРУКЦИЙ!". Тут тебе и "Common", и казакурские иероглифы, и вязь эльфийская - всего хватает. Как ни поверни кисть, следом за браслетом крутятся - хоть влево, хоть вправо. Да даже махнуть если, все равно не гаснут. Магия!
- Ну да, вот так.
Удостоверившись, что ты смог разобраться с загадочной тайной собственного браслета, утвердительно кивает. И, оставив тебя наедине с комнатой, "пул-ко" и собственными мыслями, уходит на балкон. Возится там с оконными ручками какое-то время - не очень долго, пару секунд от силы.
- Джо?
Прильнув к приоткрытому окну, заглядывает куда-то туда, наверх.
- Вы... Вы тут?
А потом, переведя взгляд ниже - не параллельно балкону, а туда, во дворы, пару-тройку секунд изучает происходящее. Поворачивается к тебе, заметно побледнев и несколько "округлившись" в районе глаз.
- Э... Крис.
Тычет указательным пальцем правой руки себе за спину, "во двор".
- Там... Там, это...

Проповедник. В какой-то момент, еще раз - видимо, для подстраховки - глянув вниз, Мариетта то ли берет себя в руки, то ли смиряется с присутствием на этом плане бытия того, что ей довелось там, внизу, увидеть. Приоткрыв окно, выглядывает прочь, пока ты продолжаешь насиживать яйца призматических рептилий.
- Вы - Джо, да?
Смотрит куда-то вверх. Очевидно, как раз на "Джо".
- Я...
Прихватив с одного из балконных ящиков бухту тонкого шпагата - такой и кота - доведись ему в "Тухлой Жиле" регулярно столоваться - не выдержит, сноровисто накручивает на одном его, шпагата, конце узел.
- Сейчас.
А потом - довольно резво, надо отметить: там явно чек по Ловкости был - закидывает этот самый узел вместе с протянувшейся следом бечевкой туда, наверх. Раскидав пустые коробки, гремит чем-то. Цепь - длинная, блестящая, насквозь металлическая. Подвязывает конец шпагата к ее концу.
- Все - тяните. Я тут... Цепь нашла.

- А? - Луча завороженно глядел на магию браслета, лишь где-то на грани сознания отметив слова Мариетты касательно внешнего, раскинувшегося внизу мира. Он водил рукой из стороны в сторону, переворачивал её так и этак, наблюдая, как волшебные буквы повторяют его манёвр. В голове мелькнула мысль, что этим артефактом вполне можно было бы тёмные подземелья подсвечивать, если факела нет. Но он быстро отбросил эту мысль: это как через пещеру, полную гоблинов, со свечой идти - свет вроде бы и есть, но не видно ни черта.

Краем глаза он заметил, как девушка ловко кидает верёвку наверх. Но не стал отвлекаться. Вместо этого он задумался над смыслом написанного. Что-то подобное недавно говорила и Мариетта. Видимо, придётся пока обходиться без оперативных служб, чем бы они ни были. Зато артефакт, похоже, передавал сообщения. И кто-то эту информацию зачем-то ему послал. Луча задумался над концом фразы. Ожидать дальнейших инструкций. А что если он и есть эти таинственные оперативные службы? Или как-то с ними связан? И теперь именно его не могут скоординировать? Ведь иначе зачем ему было вообще это присылать? Он перечитал ещё раз: "Автоматическая система оповещения республиканской службы чрезвычайных ситуаций". То есть логично было бы предположить, что артефакт должен был сработать автоматически при каких-то условиях. И оповестить членов службы чрезвычайных ситуаций. Всё это с трудом укладывалось в голове. Но похоже, ему теперь нужно было ждать инструкций. Он поудобней устроился на драконьих яйцах в картоне, вглядываясь в надпись и приготовившись к ожиданию.

Звон цепи отвлёк Лучу от вдумчивого времяпрепровождения.

- О, - прокомментировал мужчина, не отрываясь от чудесных светящихся букв. - Как он там? Спускается?

Очередная светлая мысль пришла в голосу Лучи. Что если можно отправить ответ координатору? Для этого, видимо, нужно было активировать другое волшебное свойство браслета. Он несколько раз провёл рукой через надпись, потом ей же понадавнивал по-очереди на каждую выпуклость, закончив эксперименты повторным одновременным нажатием обеих. Затем вспомнил про Мариетту.

- А как отправить ответ? - вслух спросил он.

Проповедник. Пока размышляешь о возможной своей причастности к делам Красных, как губы перепившей настойки белошипа лусканской блудницы Волшебников, культистов Дракона, Арканного Братства, а то и, может, даже Теневых Воров из Амна, Мариетта, очевидно, пытается наладить контакт - причем, в буквальном, а не переносном смысле - как с "Джо", ставшим невольным заложником ситуации, так и, заодно, с балконом, волей случая ставшем вашей темницей.
- Да.
Отвечает-кивает тебе, заглянув в комнату, на два вопроса - разом, когда справляешься и о статусе, и о состоянии своего товарища. И возвращается к своим цепочно-шнурочным делам.
Ты же, проведя короткий тест-драйв браслета, быстро выясняешь, что свойств и функций у выпуклостей-кнопок не просто много, а очень много. Во-первых, важно то, как нажимать - быстро: клац-и-все, или же надавливать. Во-вторых, не менее важно, в каком порядке, и как - если зажать левую, а на правую клацнуть-тапнуть - один результат, наоборот - другой, зажать обе - третий, левую зажать, по правой тапнуть дважды - четвертый. Так, например, если продавить обе - долго, то "вязь" гаснет, а если опять продавить - то вспыхивает. Сложно, в общем, все. В итоге, уже после десятка-другого продавливаний, устанавливаешь, что левая кнопка, нажатая "коротко" - это "назад". Возвращает оттуда, куда влез, туда, откуда влезание стартовало. А вот правая, "коротко" - это и "вперед", если где-то есть стрелочка-лесенка: ">>>", и вниз, где есть она же, лесенка, но "жалами" своими, собственно, вниз. Двойные нажатия - тоже по-своему "действуют". Дважды-коротко, левая - яркость угасает у буковок, то же, но правой - пылают все ярче. А если зажать, то появляется световое колесо, которое можно, просто "щупая пустоту", где это колесо пылает, вращать. Магия - и никакой фантастики, реально. Попутно, к слову, узнаешь, что некие цифры в лежащем на боку - в правом верхнем углу световой "рамки" - бочонке с "пипкой" на крышке показывают "91%", напротив странной аббревиатуры "JGN", в левом углу все той же "рамки", виднеются четыре палочки из пяти возможных, а рядом с циферблатом схематически изображенного хронографа маячат: "00:51". Почти час ночи - не "считываешь", но подспудно понимаешь. Полночь пробила, получается - наступило время ночных гадов, прячущихся во мраке чудовищ и всяких, там, кровососов, с призраками на сдачу.
Так или иначе, но, довольно быстро освоив базовый - и, надо отметить, интуитивно понятный - "функционал" артефакта, ты без проблем пролистываешь "стартовую" запись-заглушку и получаешь доступ к раскрывающимся под твоими пальцами подобно чудесным целестиальным цветам строчкам новых текстов, свежих знаний, других тайн, порождающих вереницы новых вопросов.
Первыми идут "НОВЫЕ КТС: 7". И эта штука, строчка-светочка, оживает, если тронуть "ничто", в котором она мерцает. "Абонент "TAXI-TAXXO": АВТО ПРИБЫЛО / АВТО: ТАУР-МА СЕРЫЙ РН: 3495-3858-6583-HJJD / ПОДАЧА: ВС П 2 ЖМБ 0-2 С C К 3-5 В 1 П 4 / НАПОМИНАЕМ: ОЖИДАНИЕ ПЛАТНОЕ (49 минут назад)". "Абонент "ТиКей": У меня уведомление - нужно позвонить вам. Мы знакомы? (48 минут назад)". "Абонент "ТиКей": Вы записаны как "Крис". Мы знакомы? (47 минут назад)". "Абонент "TAXI-TAXXO": ВРЕМЯ ОЖИДАНИЯ АВТО: 5 МИНУТ / АВТООТМЕНА ЧЕРЕЗ: 5 МИНУТ / НАПОМИНАЕМ: ОЖИДАНИЕ ПЛАТНОЕ (44 минуты назад)". "Абонент "Таранага": ОЮЛПВИМОЛВВОЛЮВ юУМЖОПАУ (42 минуты назад)". "Абонент "TAXI-TAXXO": ВРЕМЯ ОЖИДАНИЯ АВТО: 9 МИНУТ / АВТООТМЕНА ЧЕРЕЗ: 1 МИНУТА / НАПОМИНАЕМ: ОЖИДАНИЕ ПЛАТНОЕ (39 минут назад)". "Абонент "TAXI-TAXXO": ВРЕМЯ ОЖИДАНИЯ АВТО: ИСТЕКЛО / АВТООТМЕНА / ПРИЧИНА: ПАССАЖИР НЕ ПРИБЫЛ / СПИСАНИЕ: 10 ДК (38 минут назад)".
За КТС - "НЕПРИНЯТЫЕ ВЫЗОВЫ: 3". "Абонент "ТиКей": 1 вызов (49 минут назад)". "Абонент "ТиКей": 1 вызов (48 минут назад)". "Абонент "Мартин-бар": 1 вызов (37 минут назад)".
Следом - "GUGU: 2 ОТКЛОНЕННЫХ ЗАПРОСА ВОЙСЧАТА". "Loonlef_JHFG-8344: 1 GUnok". "BobertAznavurski12-3236: 1 GUnok". И, напоследок, "GUGU: 3 НОВЫХ СООБЩЕНИЯ". "Loonlef_JHFG-8344 (2): где ты амигоооооооооооооооооооооооооооо?????? / чеееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееееел?????????". "BobertAznavurski12-3236 (1): Кристофер, уведомляю вас об истечении срока аренды генератора марки "TOFGA". Пожалуйста, верните его не позднее завтра, 5 д. 3 д. СД, в срок до 11:00. Напоминаю адрес: ВС П 2 ЖМБ 0-2 С C К 3-2 В 4 П 1 Э 12 П 06. С уважением, Азнавурский Б., старший менеджер прокатно-арендной сети "Моралес-и-Сыновья: прокат и аренда"".
Оторвав взгляд от бесчисленности закорючек, светящихся над запястьем, уточняешь у хозяйки, как не просто созерцать, а коммуницировать.
- Чего?..
Оторвавшись от "стравливания" цепи туда, ввысь, поворачивается к тебе через плечо. Цепляется взглядом за "светляк" коммуникатора.
- А, это...
Пожевав верхнюю губу, добавляет.
- Попробуй, ну... Нажать на строчку. Пальцем.

Артефакт оказался занимательным. Луча и подумать не мог, что он стольким людям сразу вдруг оказался нужен. Причём незаурядным людям: у каждого из них должен был быть артефакт не меньшей силы. А значит, они либо были магами, либо у них водились деньги. Правда сообщения в артефакте оказались странными.

Первое же из них, отправитель которого, видимо, принадлежал второй группе незаурядных личностей, поражало своей нахальностью, и вместе с тем гениальностью. Торговец, что отправил его, брал деньги за... ожидание? Пройдоха ничего не делал, и получал за это золото. Не было ничего удивительного, что он не озвучил свои требования Луче в лицо, а воспользовался волшебным сообщением. И даже 10 золотых как-то списал. Нужно будет отыскать, где прячется мерзавец, и потолковать с ним об этом.

Следующий был ТиКей. И он, судя по всему, как и сам Луча страдал потерей памяти. Немного повозившись с виртуальной клавиатурой, Луча набрал: "Не знаю, кто Вы, господин ТиКей. Но не исключаю, что раньше был знаком с Вами". Впервые в жизни он видел светящиеся буквы для набора, но пальцы, казалось, прекрасно в них ориентировались, стремительно собирая из букв слова. "Пиши на коммоне", - отправил он некому Таранаге. Немного задержался на вызовах. Нахмурившись, снова заметив имя ТиКея в списке. Если это вызовы на поединок, то лучше бы вспомнить, кто таков этот ТиКей. И каким оружием владеет. Хорошо хоть у Мартина пометка стояла - бар. Значит, в трактире повздорили. За кружечкой крепкого эля. А значит был шанс, что всё миром обойдётся. К этим двум Луча решил вернуться позже. А выйдя на отклонённые запросы войсчата, не разобрался и листанул дальше. Где снова попал на волшебные сообщения.

"Я тут, у Мариетты. А ты?" - отправил он прежде, чем подумал, что тем самым может скомпрометировать честь своей спасительницы. Впрочем, где это - у Мариетты, Луча всё равно представлял слабо. Просто взялся за следующее сообщение:

"Я не уверен. Как он выглядел? И что вообще такое генратор?" - набросал он, когда внимание его привлёк показавшийся в окне Джо.

- О, наконец-то, - обрадовался Луча, вскакивая с насеста, и, попутно освещая полки вокруг подсветкой волшебных букв, поспешил помочь сопартийцу забраться внутрь. - Где тебя черти носят? Я уж думал, задрали тебя.

- Знакомься. Это Мариетта, - представил он хозяйку, едва товарищ по балконолазанью ощутил под ногами надёжную поверхность. - А это Джо, - уточнил он, видимо, чтоб у девушки не осталось сомнений, что она спасла того самого, а не какого-то другого героя.

Проповедник. Всем

Джо сполз вдоль стеночки; довольно осклабившись, разглядывал своих спасителей. Лицо у него было не очень умное в этот момент, прямо скажем: "поплыл" немного эльфолет от пережитых эмоций.

– Живем! – сообщил он, – хорошо как! Спасли! Круто! Думал придется самому прорываться, вы тут болтали долго. Нет, я все понимаю, вопросов нет, – спохватился он, в примирительном жесте подняв руки, – надо познакомиться, все дела, я не в обиде. Посмотрел пока наружу, там кромешный ад. Все кого то жрут, так что нашествие зомбей у нас не только в отдельно взятом... блоке.

Тут его взгляд сфокусировался и Пузырный начал осматривать помещение. Балкон, комната за дверью, какие-то коробки.
– Тут ведь зомбей нету, да ведь? – прозвучало немного более нервно, чем планировалось. Все же, Джо живенько поднялся на ноги и мельком посмотрел в окно. Там болталась цепь, но в целом вид был такой же, как и этажом выше.

– Не нравится мне, что к нам теперь ведет прямая дорога через окно. Пока я ждал, ко мне с балкона соседнего потянулся второй зомбак, рычал что-то, но мозгов-то нету, рухнул вниз. Но вот если такая тварюка снова откуда-то вылезет, может зацепиться за цепь и наведаться в гости. А вот если окно будет закрыто, шансов у него таких не будет. Не против же, если я окошко закрою?

– Думаю, нам не стоит пока ходить далеко, – доверительно продолжил Джо, – надо разобраться получше в наших навыках, возможностях, имеющейся экипировке. Даже зомби могут стать опасными противниками, Луча подтвердит, нас чуть не сожрали. Пусть нас и трое, но наружу нам пока очень рано. Или вы уже успели что-нибудь придумать? – а вот это уже с какой-то надеждой даже.

– И это, – вздох, – пиво я оставил наверху, так что за веревку и цепь мне дать пока нечего. Надеюсь отплатить услугой за услугой в будущем. Впрочем, мы тут все немного застряли, так что... сочтемся?