["Mugre"] | ходы игроков | ["Проповедник"]: квартира новой знакомой

Проповедник. Лежишь, сушеной мухой поджимая руки к груди, давишь лопатками чужой пол, тянешь ноги вдоль чужих стенок. Дышишь. И девушка - тоже дышит, привалившись задом к межкомнатной двери. Не так тяжело, как ты, конечно, но - тоже ничего. Так проходит, может, секунды три-четыре.
- Ты...
Утерев заметно дрожащие губы тыльной стороной правой кисти, наконец, подает голос.
- Ты вообще кто?

- Луча... Крис, - поправился мужчина, едва немного отдышался. - Не знаю... Что-то случилось. С нашими друзьями. Они... обезумели. И набросились... едва мы попытались выйти с балкона. Как зомби. Ли... Амелия... И ребята. Айви. И Кит. Пришлось спасаться. Через окно.

Он попытался встать, но тело слушалось с трудом, вынудив сразу привалиться к стене. Кровь всё ещё нещадно била в виски, вызывая головокружение.

- Спасибо. Что не дали разбиться, - Луча посмотрел в глаза спасительнице. - Я перед Вами в долгу. Как Вас зовут?

Но тут его привлёк оклик сверху.

- Чёрт. Там Джо остался, - вырвалось у него. - Я тут! - откликнулся Луча. И снова посмотрел на девушку. - Как его вытащить оттуда? - спросил он с ноткой озадаченности в голосе.

Проповедник. Называешься, попутно пытаясь как подняться, так и - максимально лаконично - донести до спасительницы краткую хронику недавних событий. Благодаришь, поджимаясь лопатками к наружней стенке. С этой стороны, все же, гораздо приятней она, стенка, "ощущается". Несравнимо, да.
- Я?.. В смысле?..
Смотрит удивленно на тебя девушка, когда уточняешь ее имя. Ну, пытаешься уточнить. Удивление сначала, потом - страх. Кажется. Поджимает задрожавшие губы тыльной стороной левой кисти. И, так и не успев ничего сказать, задирает голову, когда сверху, со злополучного балкона, доносятся перемежающиеся покашливанием крики.
- Эй, "Луча", мать твою...
Не рыки нежити, а вполне себе связная речь.
- "Третий"! Живые есть?..
Приоткрыв рот, соседка, кажется, наконец, все же собирается с силами, чтобы что-то сказать, но тут уже сначала ты голос подаешь, обозначаясь, а за тобой следом - "Джо" вновь дает о себе знать.
- "Луча", тут "Третий" ебнулся...
Собственно, "процесс" того, как "Третий", это самое, ты и сам видел - мимолетом, так сказать.
- Напрочь, походу, отприключался...
Прикрывает рот девушка, так ничего и не сказав. А "Джо" - и не собирается.
- И у нас тут пиздец на уровне, просто пиздец. Но я живой! Живой, прикинь!
Еще раз глянув туда, в потолок, новая знакомая, наконец, все же осиливает фразу-другую.
- Я... Я не помню. То есть, я...
В очередной - третий, кажется - раз удостоив потолок взгляда, зачем-то трет подбородок основанием ладони.
- Не знаю. Имя.
Стараясь не поворачиваться к тебе ни спиной, ни боком, подшагивает ближе к окну.
- А это...
Выглядывает наружу, не высовывая вместе с тем головы с балкона.
- Кто?
Это "Джо". Или мимик, имитирующий его голос. Но, вероятней, все же "Джо".
- "Джо"?
Да, это он. И, раз так, было бы неплохо его "оттуда" вытащить "сюда", что ты и озвучиваешь.
- В смысле... Как - вытащить?
Снова посмотрев наверх, тычет указательным пальцем правой руки куда-то в сторону межкомнатной двери.
- Лестница. Там. В конце коридора.

- Не помните? - ответ спасительницы застал Лучу врасплох, да так, что он на мгновение забыл и о Джо, и о Третьем. - Тоже?..

Казалось, голова пошла кругом. Мир поделился на тех, кто не помнит, и тех, кто обезумел. Но кто и зачем проделал это с ними? Каков коварный замысел этого колдуна или кто он там?

- Значит, они и до Вас добрались, - мужчина покачал головой. - Лестница, - кивнул, задумчиво так. - Хорошо.

- Джо! - крикнул он уже потолку. - Я поднимусь к тебе по лестнице. Продержишься?

Затем снова взглянул на девушку.

- Дома должны быть документы. Тетради, дневники. Счётные выписки, может быть. Что-то, где указано Ваше имя. Я схожу за своим другом, - кивок в сторону потолка. - Вытащу его оттуда. Пока до него не добрались эти безумцы. Вы же никуда не выходите. Что-то мне подсказывает, что обезумели не только наши друзья. И снаружи может быть опасно. Не открывайте никому, кроме меня. Я вернусь, не оставлю Вас одну. У Вас есть оружие? - Луча ещё раз осмотрел балкон, уже спокойным, хладнокровным, полным уверенности умудрённого опытом вотердипского воина взглядом, а не тем, что присущ людям, висящим на рвущемся тросе в сотне метров над землёй. - Монтировка, бита, газовый ключ? - память услужливо подбрасывала ему нужные образы наиболее подходящего случаю вооружения. - Что-нибудь, чем можно отбиваться от обезумевших? Держать их на расстоянии? Кстати, дома есть кто-то ещё?

Проповедник. Напускаешь таинственности, упомянув в беседе загадочных "Их", память стирающих и прочие непотребства творящих, кем бы "Они" ни были, предлагаешь затем оставшемуся в компании теперь-совсем-не-товарищей товарищу свой вариант воссоединения: без веревок этих проклятых, без тросов чудовищных, а с помощью нормальной, такой, самой обычной лестницы. И не так важно, какой она будет: каменной ли, металлической, да хоть из зачарованных косточек анаурочских тушканчиков сложенная, главное, чтоб монолитно собранной была, а не болталась на паре тросов над пропастью очередной.
- Не сходи с ума, там небось зомбари!
Отвечает потолок голосом "Джо" пару мгновений спустя, когда ты уже успеваешь переключиться на диалог с девушкой. Плюс, осматриваешься, как без этого? Новая локация, все же. Коробки - надо проверять. Подкрылки мопедные - могут сойти за материалы для легких доспехов. Руки прикрыть, например. Или плечи. В коробке с блендером если и правда блендер окажется, можно его прихватить. Жуткая, судя по зубьям в "чаше", штука. Или, вон, упаковка из-под вафельницы есть, рядом. Если вафельница все еще внутри, можно будет ею вооружиться: круглая, крепкая, ухватистая, из старой-доброй стали литая, судя по прекрасного качества изображению. Будто раковина огромной устрицы, только круглая, из металла, и не раковина огромной устрицы, а так - вполне. Плюс, мотоцикла остов, если поковырять его всячески, тоже сможет одарить тебя если и не самодельной булавичкой на "плюс один к урону", то хотя бы крепкой железной трубкой - наверняка.
- Или кто угодно еще.
Смотрит - девушка, не мотоцикл - сначала на говорящий "верх", потом - на тебя.
- Какая лестница! Еще не хватало их ко мне привести!
И, пока ты, закончив свой монолог об оружии и безумцах, собираешься ответить - хотя, быть может, твоим ответом будет и многозначительное молчание, кто знает - "Джо", соседка прерывает тебя на вопросе о том, не разделяет ли она с кем-либо томность нынешней ночи.
- П-прости, что? В смысле?..
Оглядывается зачем-то через плечо, пару мгновений явно всматриваясь в темноту квартиры за спиной.
- Я... Какие... Выписки? И... Оружие?
Довольно энергично растирает шею ладонями, под скулы их, ладони, поджимая. Так, что майка даже вверх следом за руками задирается, заставив тебя в следующее мгновение облегченно выдохнуть от мельком увиденного - похоже, не эро-сценарий, моделька в трусах. И не в таких, какие, ну, иногда в эро-сценариях бывают, а стандартном для НПК исподнем: шортами асексуальными, застиранное до благородной серости.
- Пута мадре...
На эльфийский отчего-то переходит, напряженно губы пожевав.
- Так, сеньор. Мне проблемы не нужны...
Сдвигается в сторону, отшагивая от выхода-порога влево.
- Там. Дверь. Где-то.
Указывает оттопыренным большим пальцем правой руки пару раз за собственную спину.
- И... У меня нет... Ничего ценного. Правда.

- Проблемы?

От услышанного Луча замер в недоумении, забыв на мгновение даже о приятеле сверху, который, к слову, что-то оживлённо говорил. Но не так оживлённо, как говорил бы человек, из последних сил удерживающий хлипкую дверь, за которой ярится орда живых мертвецов. А как-то слегка приободренно даже. Будто новый уровень получил. Но это всё Луча отметил где-то в глубине, на заднем слое подсознания. Сейчас же он удивлённо взирал на свою спасительницу. Казалось, девушка сказала что-то совсем странное и неуместное.

- Проблемы? - повторил он, будто не до конца понимая значения слова. - Я пришёл в себя на чёртовом балконе, нахрен не помня, как меня зовут. С двумя чуваками, которые тоже ни черта не помнили, как тут оказались. Наши приятели обезумели и чуть не разорвали нас к чертям, едва мы попытались выйти наружу. Как в каком-нибудь грёбаном низкоуровневом данже с живыми мертвецами. И хрен его знает, сколько в этом здании ещё таких грёбаных "зомбей" шатается. Мне пришлось валить через окно. Второй чувак остался держать дверь. А третий - разбился к чертям.

Он перевёл дыхание, задумавшись, отчего в его речи столько "чертей". Остальные не поминали так часто этих поганцев, используя более ёмкие и простые выражения. Да они вообще их не поминали. Ну да ладно, не до чертей сейчас.

- И всё бы ничего, - Луча недобро усмехнулся. - Может, эля перебрал накануне или ещё чего. А они грибов каких объелись, что мозг набекрень перекосило. Всякое бывает. Наверно. Но тут выясняется, что и Вы ни черта не помните. Так что это дерьмо, похоже, тут повсеместно творится. Мы уже по уши в проблемах. Так что давайте уж вместе держаться. Потому что после того, как Вы меня спасли, я не прощу себе, если кто-то из этих придурков тупо раздерёт Вас на части по дороге в какую-нибудь грёбаную лавку за хлебом. А они могут. Не верите? Пойдёмте со мной. Сами посмотрите. Только дайте хоть что-то, чем защищаться можно. Какую-нибудь трубу от этой штуки, - кивок в сторону мотоцикла. - Или ещё чего. Я заплачу, если надо. И сами возьмите что-нибудь потяжелее, - Луча вздохнул.

- Держись там! Сейчас приду, - крикнул он потолку.

Проповедник. Щедро делишься с соседкой лором, не забыв про щепотку паладинского благородства. Но она, судя по всему, решает либо не кидать "Проницательность", либо - просто и незатейливо - тебе не верит.
- Какие зомби? И что за...
Пропускает тебя, когда сообщаешь "Джо" свой ультиматум, туда, за порог, не пытаясь ни за рукав - благо у тебя их и нет - ухватить, ни словом остановить.
- Грибы?..
Комната встречает тебя относительной тишиной и странной смесью ароматов: сухое железо, пыльный картон, нотки свежей аэрозольной краски, дешевого цветочного мыла и "наспанной" постели. Метров пяти в длину и трех в ширину, обклеенная затертыми серыми обоями в мелкий, выпуклый цветочек; на полу - изрядно потертый линолеум, потолок выкрашен комковатой белой краской, а по центру его украшает сейчас отключенная диодная лампа, аккуратно закрепленная прямо на торчащем проводе. Помещение, несмотря на внушительную площадь, все-равно кажется невероятно тесным из-за нагромождения полок и штабелей каких-то коробок, на части которых есть маркировки в духе "FRAGIL / ХРУПКОЕ" и "NO VOLTEAR / НЕ КАНТОВАТЬ", а на части - обе сразу. Слева от тебя расположилась собранная из гнутых металлических трубок раскладушка, застеленная тонкой, скомканной явно после сна наволочкой, а вместо подушки на ней - крупный, до предела затасканный плюшевый кальмар с неоднократно перепрошитыми швами и повторно пришитыми сосисками-щупальцами. Справа - небольшой столик, вроде барного, только пониже, с задвинутым под него, как говорится, до упора пластиковым стулом. На облупленной столешнице - темно-серая коробочка вычислительного блока и плоский дисплей отключенного терминала, плюс что-то, более всего напоминающее простенький вапорайзер, и пара плотно закрытых флакончиков с мутновато-маслянистой жидкостью. Все остальное, за исключением узкого прохода по центру, - стеллажи и коробки.
- И... Это не штука, это рама от "Кизару", кажется. Такой, ну, да... Мотоцикл.
Окидываешь взглядом полки: вон груда, напоминающая здоровенные монеты, тормозных дисков; вон - черненный цилиндр на блестящем штоке, вокруг которых, и цилиндра, и штока, увивается толстая пружина.
- Амортизатор... Ну, кажется.
Поясняет шагнувшая следом хозяйка апартаментов, явно проследив направление твоего взгляда.
- А это...
Щелкнув переключателем, указывает на собранные из парных роликов, смотанные улитками цепи и, будто приняв твои "правила игры", действительно начинает прикидывать, что подходит в качестве оружия, а что - не очень. Прикрывает ведущую на балкон дверь, оставив возможные доводы "Джо", вместе с прочими спорами, "там".
- Цепи приводные. Наверное, ими можно хлестать?
Указывает на стопку небольших, но массивных шестерней.
- Ведущие звезды. Их можно, ну, кидать?
Затем тычет пальцем в полки, занятые похожими на металлические "бутылки" цилиндрами: с ушками под крепежные винты по бокам и выступами на корпусах, увенчанными латунными трубочками и пластмассовыми нашлепками.
- Карбюраторы "сивишные". Алюминий, вроде. Легкие и... Неудобные.
Берет со стеллажа короткую, толстостенную и гнутую в одно колено трубку.
- Патрубок впускной. Легкий. Не то.
Убирает на место.
- Выхлопной коллектор...
Пара блестящих трубок, сходящихся в одну, побольше: металл будто перегрет - фиолетовыми разводами пошел у центральной горловины.
- Неудобный.
Сдвигает коллекторы, бряцая металлом о металл, и достает из-за них самый обычный мотоциклетный руль - толстую, гнутую в центре площадкой и расходящуюся парой "рогов" трубку.
- Вот. Восемьдесят пять сантиметров и весит, ну...
Покачивает находку в приподнятой руке.
- Почти кило. Железяка такая.
Откладывает, прислоняет к стенке.
- Фары вот еще.
Груда жестяных "стаканов" - тусклый металл неокрашенных стенок, колпаки круглых стекляшек.
- Курсовые, габариты. Кидаться ими, может? Или... Вот...
Роется в отвалах на нижних ярусах центрального стеллажа и, в конце концов, показывает тебе здоровенный, пузатый бак под биотопливо: черной грунтовкой вскрыт, с крышкой-закруткой на горловине.
- Не... Какой-то он... Неудобный.
Убрав бак, показывает несколько плотно запечатанных картонных пачек, в которых что-то позвякивает.
- Свечи. Свечи зажигания. Их тут...
Перебирает стопки.
- Очень много. Штук, может, двести. Или больше... Триста? Так...
Вскрывает одну из картонных коробок, вытаскивает оттуда похожий на вафельную плитку фильтр: пластиковые стенки, а внутри - целлюлозная гармошка.
- Это фильтры, не то...
Сует обратно пластину, проверяет другой короб.
- А тут... Тоже фильтры. И...
Сдвинув к стенке проверенные контейнеры, вскрывает еще один.
- Так... Это... Я, кажется...
Достает картонную карточку, прищурившись, рассматривает росчерк маркера.
- Мариетта. Агилар. Да... Похоже на правду. А вы...
Бросив картонку обратно, отодвигает короб, поднимается.
- Я вас помню. Вы - друг той, сверху.
Пробегает холодком осознание по затылку. Друг? Об "Айви" речь? Или...
- Амелия, вроде. Кажется... Ну... В общем...
Об "Айви". Поддевает "Мариетта" боком стопы другой ящик, покачивает.
- А тут - шлемы мотоциклетные.
И, явно пытаясь "сменить тему", принимается оттягивать его, ящик, к проходу:
- Надо?

Луча присвистнул, завидев такое богатство. Оказавшись внутри, мужчина первым делом скользнул по комнате взглядом, оценивая количество кроватей и посуды. Заприметив лишь одинокую раскладушку с кальмаром, он удовлетворённо кивнул и пробежался взглядом по стеллажам. В целом, вещи казались ему смутно знакомыми. Но назначение большинства из них он припомнить не мог. Потому просто предоставил хозяйке вести экскурсию.

- То, что нужно, - удовлетворённо кивнул Луча, беря в руки руль от мотоцикла. - Форма, конечно, странновата. Но в остальном порядок, - и он взмахнул новым оружием, словно булавой. - А ещё есть такие?

На глаза попались флакончики с жидкостью на столе.

- И какие-нибудь баллончики? Спреи? С краской или ещё какой дрянью, - он в очередной раз окинул взглядом стеллажи в поисках подходящих артефактов, способных поразить врагов конусом. - Думаю, должно сработать лучше, чем железки метать.

- Да, Амелия, - едва услышав знакомое имя, Луча заметно погрустнел и ненадолго погрузился в себя. - Спятила она. Как и Айви. И Кит. Так значит, Вас Мариетта зовут? - он тоже явно был рад сменить тему. - Прекрасное имя. Рад знакомству, - приветливо кивнул он девушке.

- А шлемы... - бывалый воин задумался на секунду, стараясь осознать, чего они чудные такие. Затем поднял один и осмотрел внимательно. - Лишними не будут, - и с торжественной улыбкой надел один на голову. - Кстати, Вы не слышали, Джо что-то про верёвку говорил? У Вас нету? - и он снова огляделся. Отчего-то казалось, что на этих стеллажах можно было найти практически всё, что угодно.