- Ну что, как тебе живётся-то тут, а, племянник? - прозвучал басистый голос ухмыльнувшегося бородатого трактирщика, от которого немного несло перегаром и медовухой - давно не виделись, однако. Рассказывай чего-нибудь, раз уж пришёл.
За соседним столом слышались пьяные разговоры: анекдоты и слухи, комплименты и оскорбления. Хотя последних, разумеется, было больше. Фонари тускло освещали пляшущими лужицами света помещение таверны, что, впрочем, для дворфов, тем более горных, вообще не удивительно: таверна-то была подземной. Да и потолок тут такой, что любой человек или эльф уже давно бы себе набил синяк на голове, а то и несколько.
- Тебе какого налить, дуэргарского или лоттендармского? - всё тараторил Бьорн, щурясь глазами и поглаживая несуразно длинную бороду, как будто вычесывал барана - Оба сорта сам готовил - поставил тот руки в боки и поднял голову, как будто хвастался званием архимага или императора вселенной, а не пивовара. Хотя и это, несомненно, было достаточно почетным.
Что было удивительно, так это то, что в таверне не было драк. Вообще ни одной. Оно и понятно - городок мирный, к чему тут вражда? Да и останется он таким, как говорил дядюшка Бьорн, ещё очень надолго.