A.U. | ходы игроков | Встряска [Цингер, Папай]

Дата: 27.05.12
Время: 23:54
Местоположение: неизвестно

Темнота. И свет. Бурого оттенка стены шероховатые вокруг смыкаются. И крепкая железная дверь. Отворяется. И снова темнота. А за ней - вновь свет. Белизна и гладкость. Плиточки. Фаянс рукомойника и унитаза. Сияющий металл урны плавных форм. Дверь белая. Чистота. Плиточки гладкие и теплые. Лежать на них приятно. Глаза продираются с трудом. Что было вчера, или же позавчера - трудно вспомнить. Да и надо ли?

Открыл глаза. Первые несколько мгновений было весьма забавно наблюдать за тем, как вокруг меня, двоясь, летает унитаз. Потом замутило. Головой помотал - вроде полегче стало. Поднялся, сел, посмотрел по сторонам.
Унитаз. Раковина. Плитка на полу. Урна. Какого хера я в сортире делаю?

Подождав, пока тошнота окончательно пройдет, Цингер наконец смог подняться. Спина приветливо отозвалась хрустом и легкой ломотой, голова - непонятным гулом. Еще раз удивленно оглядевшись, Игорь подошел к раковине и ополоснул лицо, после чего, ничем не вытираясь, двинулся к двери.

Общее. Цингер.

Поднялся с блестящего пола. Рожу умыл. На выход двинул. Нажал на ручку дверную, отворил, шаг вперед сделал, и нога в пол провалилась. А за ней - весь ты улетел, как через проекцию голографическую. Темнота.
Вспышка света. Потом снова. И еще. Подмигивает. За спиной небольшая уборная все так же поблескивает безукоризненной чистотой. А впереди - коридор не очень широкий. Панели на стенах не то пластиковые, не то металлопластиковые, сероватого цвета. И это еще не все. Двери нет - ее узкий щит ушел в стену, поскольку ты стоишь на пороге. В руках тяжелое что-то. Ты знаешь, что это - помповое ружье SSSt-21, несколько укороченная версия SSS-21, производимого оружейной компанией Alpha Security Systems. Восьмизарядный магазин, питается двенадцатым калибром. Модификация предназначена для ведения боя в условиях замкнутых помещений и стесненной мобильности. Туловище и плечи закрыты панцирной броней PA-03s, производства той же компании. Хорошо защищает от атак холодным оружием, в состоянии остановить пистолетную пулю, а если повезет - то и подарок промежуточного калибра. При индивидуальной подгонке лишь незначительно сковывает движения - этого позволяет добиться гибкая конструкция "ребер", а так же изготовление анатомической подложки спинного сегмента. Цвет стандартный, хаки. На поясе - бандольер, содержащий 16 красных патронов 12 калибра (дробь) и пистолет SPX Modern, в кобуре. Произведен все той же ASS - с ней контракт на поставку экипировки у ЧОП. Магазин содержит 12 патронов калибра 7.5 мм. Используется модификация боеприпаса, исключающая рикошет. Кобура функциональная, содержит еще один магазин. В зеркале над раковиной можно так же рассмотреть торчащую в ухе гарнитуру комлинка. Молчит, изредка потрескивая.

На ручку дверную нажал Цингер. Шаг сделал наружу. А потом - натебесука! - голова, качнувшись, кругом пошла, темнота вокруг. Хотя нет, не темнота. Коридор, пластиком обшитый. В руках - приятная тяжесть помпового ружья. В зеркале - чистый боец. Оружие, патроны, пистолет, броня. Комлинк даже есть. Уж не обдолбался ли ты, Цингер, дури какой? А то было дело, попробовал однажды. Ну ладно, не однажды пробовал, бывало всякое. Так вот, покурил как-то штуку мощную. Так потом часа три с кресла не слезал - все виделось, что внизу - пропасть. И вроде понимаешь умом-то, что там пол. А стоит ногу только опустить - и не чувствуешь опоры твердой.
Рука коснулась комлинка, палец кнопку нажал. Голос, от волнения дрожащий: "Хм. Алло?"

Общее. Цингер.

Послал в просторы частот нехитрое свое сообщение, кнопочку отпустил. Все та же тишина. Секунду. Две. Щелчок хрустящий в ухе.

"ЦИНГЕР! ЭТО СЕРЖАНТ ДЖЕЙКОБС! ЕБ ТВОЮ МАТЬ, Я УЖЕ ДУМАЛ, ЧТО ТЫ ПОДОХ, СЫНОК! НИКАКИХ БИОСИГНАЛОВ ОТ ТЕБЯ ДАЖЕ СЕЙЧАС НЕ ПОСТУПАЕТ...ТЕХНИКА ХЕРОВА, Н-НА..."

Краем глаза замечаешь на правой части бронированного нагрудника черные буквы.

ZINGER

Еще раз квакнув, комлинк продолжил вещать мощным голосом, нещадно искажаемым помехами.

"ВИЖУ ТВОЕ МЕСТОПОЛОЖЕНИЕ, СЫНОК! ПРОДВИГАЙСЯ К ПОСТУ ОХРАНЫ В-14, ТАМ ЗАСЕЛ НАШ ВЗВОД! НА СТАНЦИИ ПЕРЕБОИ С ЭНЕРГИЕЙ, ЭЛЕКТРОНИКА ВЫРУБАЕТСЯ ИЗ-ЗА БЛЯДСКОЙ ИОННОЙ БУРИ, ПОЭТОМУ НЕ ЗАБЫВАЙ ФОНАРЕМ СВЕТИТЬ! ОСТАВАЙСЯ НА СВЯЗИ, И БЕРЕГИСЬ ЕБУЧИХ ТВА"

Что-то громко щелкнуло. Будто все стены вокруг, или даже все пространство издало такой звук - щелчок, и затихающий гул. Вентиляция, наверное. Сопроводилось гаснущим светом. Только из-за панелей потолок расцвечивался краснотой аварийного освещения. Между тем, на поясе еще что-то болтается. Фонарик Г-образный, похоже. Да. Магнитом обладает он - можно отделить от рукоятки, и прилепить на что-нибудь.

Вот. В принципе, все логично, да. Ты, Игорь - боец какого-нибудь спецназа. Или нет, судя по всему, S.W.A.T. Стоишь в странном коридоре, голос сержанта орет про каких-то "ЕБУЧИХ ТВА". Все логично.
Вздохнул глубоко.
НЕТ БЛЯТЬ! Нихуя не логично! Какой еще боец!? Какой нахуй сержант Джейкобс? Какие биосигналы?
Мозг мыслями судорожно кричит, разрывается.
Господи, Цингер, чем ты в этот раз таким упоролся-то? ТЫ ОХУЕЛ!?
Звук смачной пощечины по коридору.
Больно. Хорошо ударил. Слезу аж вышиб. Зато успокоился, вроде. Оглянулся снова. Стену потрогал. Фонарик тронул. Настоящее все. На груди - черным транслитом - фамилия. Своя. Своя ли?
Снова вздохнул. Истерику прекратил.
Ладно, Бармен. Или, правильнее, Солдат? Думай, в общем. С кашей в голове - это к психиатру надо. И чем быстрее - тем лучше. А тут психиатра нет. Текай, хлопец.
Вперед шагнул осторожно. Остановился на секунду, оружие крепче сжал. Психиатр психиатром, а "ебучих тва" лучше все-таки опасаться. Чем черт не шутит.

Общее. ZINGER.

Темно довольно. Аварийное освещение позволяет разглядеть только очертания объектов в психоделической красноте. Шлеп. Мощно. В глазах щиплет. И щека горит. Но как-то не изменилось ничего, только в голове слегка загудело. Шаг вперед робкий. Еще, поуверенней. Помповое ружье в руках, броня на теле, хэй, какие там твари! Что-то впереди металлом загремело. Как будто крышка от алюминиевой совковой кастрюли на кухонный пол упала. Неясные звуки следом послышались. Мычание какое-то.

Шум какой-то. Шаги. Мычание. Ружье тут же на изготовку - сам к стене прильнул и осторожно вперед, не забывая по сторонам озираться.
Хочется думать, рефлексы боевые сработали. А может, просто боевики смотрел часто, перед тем, как наркоту употреблять несуразную. Скорее бы, блять, отпустило уже.

Помню ведь себя прекрасно! И бар помню, и друзей, и мать. Университеты, пьянки - все помню! А вот про этого Zinger'а - и не знаю ничего вовсе. Как я им могу быть? Бойцом, по темным коридорам с дробью шатающимся? Шум этот - на нервы действует, и так психоделикой ситуации расшатанные. На секунду даже мысль возникла - уйти по-куртокобейновски. Простой выход из любой психоделики. Но - на секунду только. Хуй вам, ребята, мне слишком интересно, что дальше будет.

Общее. ZINGER

Приготовился. Но вроде не меняется ничего. Только мычание. Вполне себе человеческое. Прошел вперед, прильнув к стене коридора, и глянул за угол. Там другое уже помещение. Пошире. Ряды серых шкафов, перед ними - скамьи. Темно довольно, но аварийное освещение позволяет кое-что разглядеть. Дверь одного из шкафчиков отворена. И лежит поперек скамейки человек, будто из шкафчика этого выпавший. Он и мычит. И на нем тоже панцирная броня, как у тебя. Странное дело.

Папай

Из мрака чей-то невидимый пудовый кулак бьет по голове. Летишь куда-то. Падаешь грузно. Что-то даже чувствуешь. Что-то даже видишь. Красный свет, неяркий. Гладкость. Что-то плотное, неподатливое, обхватившее торс. Какая-то раздевалка вокруг непонятная. И человека с дробовиком, что на тебя уставился.

Пуф.
Ударом мощным, придающим импульс, движение, смысл. Статика - смерть. Динамика - жизнь. Адольф всегда так говорил. Умный он был. Когда пил - особенно умный. Всё речи толкал, задвигал цитаты. Сука-голова.
Падение в темную ночь, в глубокие и мутные потоки, туда, где солнечного света нет, а тот, что есть, мерцает красным диодом, мягко и ненавязчиво сигнализируя об опасности. Было где-то такое. Ну, бля. Красный свет светофора. Красный - стой, опасность. Проснись, блять, а не стой.
Глазами пощелкал, как фарами. На паренька с дробовиком посмотрел.
- Что за.. - прохрипел, шумно кашлянул, харкнул на пол смачно, приподнялся, принял устойчивое сидячее положение.
- Это. Паря. Адрес скажи. И покажи, где тут метро. Блять.
Наморщил лоб, рукой по лицу провел устало, сморгнуть глюки попытался. Не проходит говно это. Что ж ты сука выпил такого?
- Это. Ты корявками своими чо щас держишь, браток?
Уставился на него. Может, его тоже здесь нет? Ничего нет?
Наркоман, блять.

Чуть дальше - комната, на раздевалку похожа. Шкафчики, скамейки. На секцию когда ходил, такие же были - только без мужиков с ирокезом и в броне, ага.
Не успел Цингер и слова сказать. Да что там - и сообразить-то, что разговаривать умеет, не успел - а "найденыш" хрипло заговорил. Притом лучше бы молчал, ага. Говор у него совсем не такой, как у тех, с кем Цингер по фолкерским барам мотался. Скорее на зека похож. А судя по прическе - еще и на скинхеда. Ну, скинхеды, они вроде на получехов не в обиде. Но на всякий случай, лучше про мамашу язык не распускать, да.

-Дробовик это, ага. SSSt-21. От ACS. Такая вот штука. - прислушался к голосу своему. Вроде, неплохо звучит. Без предполагаемой дрожи в голосе, во всяком случае. - Ты сам-то кто будешь? И откуда?

Может, "найденыш" и знает чего о том, где и как Цингер оказался. Будем надеяться, да.
Хотя в голове противно засела мысль, что если Цингер - и правда крутой боец S.W.A.T., то скинхед - совсем не обязательно друг и союзник.

- Дробовик, значит, - произнес так задумчиво, хмуро, до конца дослушал парня, вопрос его внял, - встречный вопрос тебе, паря, - башку пятерней почесал, подниматься начал, неспешно так - казалось, будто что-то под черепушкой лопнет, если двигаться быстрее, чем движешься сейчас. Осторожно так. Встал. Кисти прокрутил по часовой, против. Локтями поработал. Голову из стороны в сторону.
- Не, я, конечно, понимаю, что у тебя пушка в руках, и ты, типа, вправе задавать вопросы. Но вот чота не похож ты ни на мусора, ни на боевика. Похож на какого-то.. игруна, что ли. В таком-то наряде.. - задумался, на себя посмотрел, взглядом костюмчик свой необычный обвел, снова на парня, снова на себя.
- Хм. Херня какая-то, - шаг назад сделал, сел. Пробежался руками по броне, словно карман пытаясь отыскать.
- Есть курить?

Цингер молчал. Двадцать минут назад ты, Игорь, был барменом. Пять минут назад - оказался бойцом S.W.A.T. или вроде того. Сейчас вот - игруном называют. Кто же ты, черт тебя побери?
В голову снова влезла мысль о том, что с разного рода веществами пора завязывать.

-Бармен я. И я, хм, - бросил взгляд на собеседника, - мы - в полной жопе. Я понятия не имею, что за херня тут творится, какого лысого у меня в руках этот дробовик и почему я в бронежилете. Есть, правда, мысль, что я чем-то обдолбался и словил "бэд трип".

Неуверенный взгляд в глаза "скину". Шаг к нему. Рука - вперед вытянулась. Дробовик - во второй руке.

-Слушай. А может быть, ты - просто еще одна галлюцинация? Ты вообще, блять, настоящий? А?

- Встречный, блять, вопрос тебе, бармен, - сказал, ухмыльнувшись. А потом как будто кто-то улыбку ластиком стер с лица, - и предложение - убери пушку, от греха. Мало ли, - обозначил, что не нравится ему вооруженность собеседника. Причем - самая, что ни на есть, "вываленная" на обозрение.
Шмыгнул, харкнул, сплюнул точно в угол комнаты плевком - словно выстрелил.
Поднялся.
- Значит, ты сам здесь впервые, да, бармен? И сколько еще таких тут шароебится? Ну, типа тебя, бармена, и типа меня, галлюцинации твоей? - шкафчики осмотрел, огляделся, потолки и стенки - окошки, вентиляционные решетки, все дела. Блять, может кто-нибудь из местных пачку сигарет даже обронил.

Слова скина подействовали на Цингера отрезвляюще. Нашедшее на него наваждение куда-то исчезло и голова вернула себе способность мыслить.
Сел. Дробовик к скамейке прислонил. Понаблюдал, как скин помещение оглядывать стал.

-Понятия не имею. Только тебя встретил - больше никого.

Помолчал немного. Помялся. Подумал.

-Ну и это. Еще по рации что-то передавали. Сержант какой-то или вроде того. Про тварей каких-то. А потом - связь оборвалась. Такие дела.

Сплюнул тоже, словно бы за скином повторяя. Взгляд на него снова поднял.

-Ты это, если сигареты найдешь, поделись, ладно? Я, кстати, Игорь. Если что.

Папай

Поднявшись, обшаривать помещение стал. Шкафчики, десятка два их. На каждом - табличка с, видимо, условным обозначением владельца - встретились "Hawk", "Sync", "Gringo", и многие другие. Не закрыты, а некоторые и вовсе распахнуты. Почти в каждом есть что-то по мелочи - например, у "Bailout" в шкапике оказалась голографическая блондинка полуодетая на заднюю стенку налеплена. А у "Moon" таким же манером - корейский, вроде, красно-синий кружок, и ниже подпись "아리랑". Но существенного ничего не находилось - будто вынесли. Пока шкафчик "Popeye" не осмотрел. Пачка сигарет с какими-то замороченными иероглифами вместо логотипа. Зажигалка металлическая, старомодного вида. Фонарик Г-образный тут же. И стоит, прислонившись к стенке ячейки, сиротливо темнеющая хреновина. Массивный и несколько толстый ствол, приклад из пластика "под дерево". Пояс-бандольер с радостно краснеющими пузатыми бочонками патронов рядышком спящей змеей лежит. И слово какое знакомое на дверце. Глянул на свой "наряд" повнимательнее - рядом со шкафчиками побольше от скудного освещения достается. А на нем и выведено, в правой части, строго чернеющими буквами - POPEYE.

POPEYE

Ну точно, вот же и "Шихуан" в мягкой пачке, и зажигалка кислородная, и верная двустволочка. Как долбанет - только держись. Жаль, перезаряжать надо после каждого в буквальном смысле сногсшибательного выстрела, но это все херня рядом с уймой достоинств. С такой ходил неподражаемый Стив Дженкинс в блокбастере "Один в адской заднице". И еще - в универсальных игровых автоматах часто встречается "Большая охота Саржа", где энергичного вида дядя сбивает летающих на воздушных шарах медведей именно из такой хреновины. Само же по себе это оружие много критиковалось за малую тактическую гибкость. Но так же и заслуживало похвалу - за обеспечение надежного поражения целей, использующих современные средства индивидуальной защиты, прогресс в области которых и не думал останавливаться, а только набирал обороты. Плюс, простота конструкции, использования, и высокая надежность. По сути, охотничья двустволка нового поколения. Предназначается для боя в помещении. Название твоей - "Maul-TX". Прототип ("Maul") был разработан и сконструирован целых 23 стандартных года назад специалистами компании "Big Bang Theorem", мысли которых принадлежит и сама концепция этого оружия, а ныне же этот крепкий привет из прошлого производится преимущественно небольшими предприятиями по лицензии, малыми партиями, в виде модификаций исходного дробовика. На лицензиях ранее малоизвестная компания-разработчик подняла очень неплохие деньги (больше, чем за все свои предыдущие, не заслужившие такого внимания разработки, вместе взятые), и продолжает радовать любителей нестандартных решений проблемы превосходства в огневой мощи своим новинками. Твой вариант обладает тактической рукояткой, позволяющей лучше справляться с мощной отдачей, и облегчающей наведение на цель в условиях тесного помещения, и укороченными, по сравнению с оригиналом, стволами. Сам, помнится, выбрал такую хреновину себе. Только откуда это все помнится - черт знает.

ZINGER

Присел, за бритоголовым понаблюдал. Тот, поначалу безрезультатно оглядывая шкафчики, в итоге нашел угрожающего вида явно огнестрельную хреновину, патроны. И сигареты с зажигалкой. Под ложечкой сразу привычно засосало, только их углядел.

- По рации? Про тварей? А ты чего? - отрешенно спросил, разглядывая распахнутые хранилки для личного обмундирования. Тут, там. Нет, нихрена. Во. Блондинка. Как настоящая, хм. Правда, сисясто-губастая через чур. До чего техника дошла, чёрт.
- Игорь, да? Ну тогда я Папай.
Подошёл к шкафчику, вгляделся в имя, начирканное на дверце. Прочитал вслух.
- "По-пе-йе". Интересно, да? - как будто бы ни к кому не обращаясь, прошептал, - это, кхм, что-то новенькое, - заглянул внутрь. Выудил из недр сигарет пачку, зажигалку и дробовик с бандольерой, полной дробовых патронов. Осмотрел хорошенько. Воспоминания потоком нахлынули, лавиной целой. Вот оно как. Вот оно что. Попейе, значит. Сигарету вытянул из пачки, на нижнюю губу посадил, подкурился, затянулся. Подумал.
Еще одну достал, Игорю протянул.
- Мой шкафчик. Моя погремуха написана на нём. По-английски, да, но это-то похуй. Мда, - дал закурить бармену, присел рядышком, деловито ствол новоприобретенный рассматривая, - расскажи-ка мне, Игорёша, чо там этот твой сержант по рации вещал. Она ваще работает? Попробуй им туда перезвонить.
Рукоять и цевье двумя руками обнял. Прильнул к открытому целику, мушку поймал, направил в стену, убрал. Хорошая хреновина.
Надо будет опробовать.

-А я? Я ничего. - Цингер потянулся за сигаретой и тоже закурил - Она отрубилась до того, как я что-то сказать успел. Ионная буря, блять.

Вообще, если подумать, то Игорю даже нравилось вот так вот сидеть в какой-то раздевалке с Папаем. Хотя, быть может, это все табак. Сизым канцерогенным дымом врывается в легкие и успокаивает, как какой-нибудь афобазол. Это, во всяком случае, уж точно лучше, чем одному бегать по хер-пойми-каким коридорам.

-Сказал, что думал, будто я подох. - по спине пробежали мурашки - Про то, что биосигналов от меня не поступает, говорил. И еще что-то. Что же...А, точно! - Цингер подскочил на ноги и еще раз крепко затянулся - Про пост охраны еще он говорил. Бэ-14, вроде. Мол, там наш взвод засел. Щас мы его...

Пальцем снова по комлинку щелкнул. Голос свой в эфир послал - "Сержант Джейкобс? Это Цингер, прием!" - и, на миг кнопку комлинка отпустив, Папаю:

-Слушай, чувствую себя редкостным долбоебом, как будто в войнушку вдруг поиграть решил! Сержант, прием!

ZINGER

Закурил, привычным вполне образом. После непродолжительных увещеваний табачный дым прорвался вниз по горлу, и оккупировал оба легких. Так же легко - назад. Еще, еще, и еще раз. Приятная расслабуха накатывает, будто первая сигарета за день. Может, так оно и есть.
Комлинк ответил молчанием. Даже не квакнул в ответ на прикосновение. Связи нет. Про ионные бури вспомнилось. Может, когда свет включится, будет смысл попробовать.

POPEYE

Куришь. Курить - здоровью вредить. А пинков хороших получать - тоже. Если ты избегаешь чего-то одного - то второе можно себе и позволить. Примерился еще к двустволочке. Навевает что-то, из воспоминаний, наверное. Своих или чужих? Сложно сказать. Сам ведь тут не свой, как-то. Хотя курево курится совершенно по-обычному. Понимаешь только, что пока у тебя эта штука в руках - ты непобедим. Ну, почти. Особенно если патроны не забыть взять.

Никотин - пожалуй, лучшая штука в мире. Курить Игорь еще в школе начал, тайком от мамаши и учителей. К слову, так и не спалился - маменька в мир иной отошла со светлой мыслью о том, что кто-кто, а ее сын понимает вред курения и алкоголя. Ироничность ситуации Игорь понял как раз после смерти матери, когда его со всех сторон обложили кучи юристов, дальних родственников, которых он никогда не видел, но которые "любили его все эти годы". Побегать тогда изрядно пришлось - чтобы вовремя со всеми бумагами разобраться, насчет похорон распорядиться, на лапу кому нужно сунуть. Спасали от нервного срыва тогда только перекуры - выйдешь на улицу, закуришь и пять минут тишины тебе обеспечены. Наверное, есть какой-то кодекс неписанный у курильщиков - мол, не откажи просящему в сигарете и не еби мозг человеку, отошедшему покурить. И юристы, надо сказать, кодексу этому следуют, не отступаясь. Сами ведь тоже курят почти поголовно.

Оторвался от воспоминаний, обратив наконец внимание на молчащий комлинк.
-Тишина. - негромко Попаю сказал. - Молчание в эфире. Говорил сержант про бури какие-то ионные. Может, из-за них связь пиздой накрылась, а?

- Может, из-за них. А, может, пиздой накрылся сержант. Хм? - посмотрел на Игоря, щурясь от табачного дымка, обильно валящего из носа двумя сизыми струями. Перехватил сигаретку пальцами, пепел стряхнул на пол, - идти надо. Тут сидеть - без мазы, - взялся за бумстик двумя руками, удовлетворенно ощущая мягкую тяжесть ствола, тянущую крепкие пальцы, закаленные в делах удушения всякой нерусской мрази. Оставалось надеяться Папаю, или "Попейу", если по-буржуйски, что он не обдолбался какой-нибудь сранью и не сидит сейчас в кресле плюшевом, пуская слюни на маечку и не пяля тупым, бессмысленным взглядом в ковер под глупое хихиканье Зюни, Арматуркина и их корешей. Было бы довольно неприятно.
- Пошли, что ли, - брякнул, решив не делиться внезапно нагрянувшими озарениями с, возможно, выдуманным собеседником, - работа стоит.

Общее

Перекурили, и двинули вперед. Коридоры есть, а дверей, что бы их разделяли, и нет. Точнее, есть, но все сплошь автоматические, разъезжающиеся в проем, - и все открыты. Непривычно, но уж лучше, чем если бы были закрытые, и не открывались. Протопав еще немного, узнали, что и такая дверь тут была - закрывала боковое ответвление коридора. Над проемом была подсвеченная табличка GYM. А впереди маячила еще одна похожая - на ней четко проступала надпись DINING HALL. И тянет, кажется, гамбургером оттуда. Вошли. Довольно просторное помещение - столы, стулья, и металлический прилавок с витриной, отгораживающий, по всей видимости, кухню. Темно, правда, как в жопе - аварийное освещение только обозначает стены, а здесь этого для нормальной видимости явно недостаточно. Кстати, тянет еще и говном теперь. И не только - еще чем-то не очень съедобным, химическим. На дым от затепленной спички отдаленно похоже. С кухни донесся возмущенный грохот металла, по-видимому, упавшей кастрюли, и завертевшейся на полу крышки. Затихает постепенно.

Прошли вперед. Или назад, непонятно немного, куда, собственно. Но, в итоге, прошли. Папай всё вспоминал времена своей молодости, первые "стрелялки" на "деревянном", дешевом компьютере у отца на работе. Квейк там, всякое такое. С каждым шагом, с каждым взглядом всё сильнее и сильнее ощущал себя не там, где надо. Словно заглянул в чужой "бэд-трип", в котором демоны захватывают станцию на Марсе. Хуйня какая-то, блять. Без нервов лишних, дерганий. Просто, блять, сраный какой-то бред.
Заглянули в местную жральню. Первоначальный запах жареной котлетки на булочке сменили отвратные миазмы чьих-то продуктов жизнедеятельности. И темно, правда, как в жопе. Нехорошие ассоциации. Нахмурился Папай, сунул фонарик Игорю, мол, "посвети". И тут же грохот металлический грянул. Дела.
Не долго думая, двустволку навел в сторону кухонного уголка и проронил, как бы невзначай, мягким таким басом:
- И что это там за сука на кухне срёт?

Путешествие по коридорам с автоматическими дверями на Цингера подействовало не очень уж вдохновляюще. Единственным плюсом был Папай - уж лучше опасного вида паренек в напарниках, чем в одиночку. Шли в тишине, напряженно вслушиваясь в эту же самую ебаную тишину - и пока очередная автоматическая дверь открывалась, впуская двух хрен-знает-кого внутрь себя, Цингеру на ум пришла маленькая, но очень интересная подробность, на которую он не обратил внимания раньше. Раньше - это когда стоял, как идиот, около выхода из туалета, впервые в жизни держа в руках до улыбки знакомое и родное помповое ружье. Подробность эта - аббревиатура ЧОП, на миг всплывшая в голове в тот момент. ЧОП - частное охранное предприятие. Так значит, он, Игорь и Папай - в охране работают? Интересно. Однако только собрался Цингер товарища оповестить о своем внезапно откровении, как путешествие закончилось - и ни чем иным, а столовкой. Поначалу приятные эмоции, подкрепленные запахом жратвы, сменились далеко не самыми лучшими - жопа на сей раз пришла, походу, совсем не иллюзорная - вон, дерьмищем даже потянуло. И, как подтверждение - грохот какой-то на кухне, словно кастрюлю уронили.
Папай тут же в руки фонарик сунул, кивнул в сторону, откуда шум донесся. Цингер кивнул в ответ, помповое на ремне через плечо перекинул и из кобуры пистолет достал, руки крест-накрест - и в сторону шума свет дал, пальцем курок ствола наведенного в неизвестность поглаживая.