5ый выстрел | ходы игроков | --Zeil Str.

- Ты один из них. Что ты хочешь? Узреть смерть? Или с миром покинуть это место? - Спросил Нивеас. Время всё идёт. Маг знает ответ Чёрного Ворона. Молча нападёт. Как все исчадья. Нив просто собирается с мыслями. Готовится контратаковать. Пробуждает внутренний огонь. Руками незаметно что-то начертил. Готов к атаке. Ждёт "ответа"...

Нивеас

Хотел заготовить два шара. И "ответа" дождаться. А не получилось. Выскользнуло пламя из рук. С рёвом вперёд рвануло. Нельзя его "заготовить". Вспомнил теперь. Да уж поздно. Кричит, катается по земле исчадие ада. Наверно, инфернал это всё-таки был. Кто знает. Не спросишь. Молотит руками. Ногами тряхнул. Орёт с хрипом. А, нет. Не орёт уже. Стих. Перьев треск. Бодро огонь урчит. Подкожным жиром шкворчит. Пляшут яркие язычки. Даже уютней как-то вмиг стало под пасмурным небом. Лихо подбил сатану. На взлёте.

Посмотрел вновь за труп демона. Жив ли? Осматривает маг. Клюв. Перья. Знаком очень. Вспоминает. Ищет зацепку. Осматривает.

Нивеас

Подождал пока оттрещало тело. Подошёл. Запах свежепалёного в ноздри бьёт. Морщиться заставляет. О том, что жив может он быть - мысли даже не шевельнулось. Просто чучело из перьев жжёное. Которое уже второй раз мертво к тому же. Снять с него тоже особо нечего. Спёкся какой-то порошок в мешочке в одном из карманов глубоких. Амулет почерневший, на такой же закопчёной цепочке на шее. Горячий - не дотронуться. Алеющий развод на груди и шее оставил там, где не сгорели они. Кольцо - ободок металла простой - в палец копчёный впаялось. Разве что с мясом теперь сорвать. Или срезать. Вообще ворошил его пока, такая мысль постучалась: не сам он вставал, конечно. Кто-то тело его хотел подобрать. И кто этот кто-то - гадать, в общем-то, недолго. Уж что-что. А чужое присутствие ты чувствовать умеешь. Дождь. Барабанит по металлическому панцирю твоему. Зарядил сильней. За ворот затекает. Мокро. Противно. Волосы слиплись на лбу. И видно разом хуже всё стало.

Дождь. Нечастое явление для Нивеаса. На его родине климат сильно отличается от здешнего. Жара. Зной. Солнце. Это неотъемлемые части его дома. Но примерно пару раз в год небо над пустыней прокашливается и плюет, как следует. Холодный злобный поток, от которого улицы стекленеют, пробирает до костей. Большинство жителей города ненавидит злобный дождь. Но Нив имеет совершенно иное отношение к нему.
- Дождь. Я его обожаю. Он помогает мне думать. Я не очень умный, но чувствую себя гораздо умнее, когда кругом скользко, все сваливают с улиц и не путаются под ногами. Люблю дождь. Обожаю, когда он ледяной струйкой затекает за шиворот. То, как электризуется воздух и всё кажется таким ясным. Вдыхаешь и чувствуешь, как работают ноздри. Так я и делаю. Дышу и иду, куда ноги несут. И думаю. - Шаг. Затем ещё. Движется маг. Чувствует нависшую угрозу. Ищет путь. Для него проще должно быть. Во многих местах побывал. В прошлом. Смотрит по сторонам. Ищет "Наблюдателя". Идёт...

Нивеас

Осмотрел поле боя ещё раз. Головёщки обуглившихся тел. И ничего больше. Остаются они позади. Ливня стена за спиной смыкающаясь - отсекает их вид от тебя. Растворяет в себе. Их. И весь мир. Впереди. Позади. Холодных струй стена. Брызги. Водяная пыль взлетает от бурсчатки. Идёшь в шумящем потоке этом. Не видно здесь ничего. Не то что "Наблюдателей" - руки собственной, если вытянуть. Но как-то. Не теряешься ты. Запомнил площади очертания. Улицы тоже. Сейчас, по всей видимости, как раз на одну из них вышел. По времени судя - должен был площадь уже пересечь. Вспомнил один из миров ты транзитных. Вечного ливня котёл. Всё уходило на нижние уровни. В бездны куда-то. А небо всё лило и лило. Грохотало, на части разрываясь. Пустынный мир. Тоскливый. И что-то в нём всё-таки было. Недолго ты был там. Проходом. От портала к порталу. Два колодца их помнишь. Выскакивающих гончих из ледяного, хлещущего струями мрака. Угловантые, обманчиво тонкие их каркасы. Не так уж и необитаем тот мир оказался. Один удар сердца. Земля из-под ног ушла. Душа в пятки. Ты один был. Мог там и остаться. Но раньше в колодец прыгнул. Тяжёлого полёта того мгновение помнишь. Миг. Короткий. И ты уже в междумирье. Спокойно продолжил путь. Но руки тряслись. Час может где-то ещё.

Идешь. Изнутри так же мокр, как снаружи. Моргнул, влагу из глаз смахнуть страясь. И один глаз не открылся почему-то. Всё видишь через мутный второй. Те же серые струи. Тот же чёрный брусчатки блеск. Но вся картинка теперь в фокусе одного зрачка почему-то. Руку непроизвольно к лицу вскинул. Глазница - пуста.

- Не я это уже. Останки мои лишь. Чувствую. Мёртв я. Или несовсем. Существую ли я? Живу? А что значит жить? Жизнь - это процесс. Процесс движения относительно пространства и времени Относительно окружения... - Идёт. В лево клонит немного. Опёрся о мокрую стену дома. Двигается вновь. - Я чувствую эту стену. Значит она существует. Но она не живёт. Потому что не двигается. Я ощущаю себя Значит я существую. Я двигаюсь относительно окружающего. Следовательно я жив. А если я остановлюсь? Я могу встать. Но так же буду двигаться относительно времени. Всему отведено своё место. Всё имеет начало и конец. Это неизменно. - - Бредёт по улице. Неостанавливаясь. Потянуло на философские темы. Думает. - А что, если это всё иллюзия. Плод моего воображения. Сон. Нет. Это не мой сон. Чужой. Я есть. Но меня нет. Произошедшее там было реальным. Но не сразу стало таковым. Реальность во сне. Сон в реальности. В этом мире всё иллюзия. Но она реальнее. Чем Чарли. Чем Крив. Чем я. - Всё дальше и дальше. Шаг за шагом идёт маг. Ищет подсказку. Человека. Выход.

Нивеас

Кончилась стена. Об ограждение низкое оперся. Скользнула рука по железу мокрому. А выхода нет. И подсказки. Зато человека нашёл. Не сразу разобрал даже, что это. Висит в струях дожя. Левитирует в позе лотоса. В пол твоего роста где-то над землёй. Силуэт только его видишь тёмный. Дождь. Смазывает черты.

- Постой чуть, нежить. Погоди. Благословит тебя Всевышний и уймёт твою боль в долгом пути. Но мой гниющий друг - это будет так ещё нескоро... А пока может быть - ты захочешь передохнуть и бросить взгляд на скромный ассортимент нашей лавки? Непогода сейчас. Но ты просто сам шёл к крыльцу - с мой стороны грубо и невежливо было бы не выйти к клиенту.

Взор обратил свой. На человека. Единственным глазом. - Торговец. Здесь? Странно. Войти просит. Товар показать хочет. Быть может. Узнать можно будет. Новости у него. И прикупить чего-нибудь. - Кивнул головой. Неспешным шагом направился за купцом. Ощущение странное. Будто видел его где-то. В прошлой жизни. Или в нынешней. Мысль ушла. Промелькнула незаметно. Заходит в лавку за незнакомцем. Медленно. Неторопливо...

Нивеас

Кафе это какое-то. Опускается на ноги незнакомец. Головой тебе махнул, мол, следом иди. Заборчик кованый миновали. Столики. Столики. Столики круглые. Там. Тут. Много. Мокрые. Лужи на белом пластике их. Струи ливня брызги из них выбивают. Водяную пыль. Лавируешь меж их крышек. За незнакомцем идёшь. К зданию самому. Опущены жалюзи пластиковые. И дверь закрыта. Ни вывесок. Ничего. Просто здание нежилое. Кирпич бурый. Или Отделка под него. Крыльцо невысокое. Прошлёпал мокро он по нему. Следом ты. Щёлкает замка механизм. Входите.