сМТ: Агония Человечности | ходы игроков | Прелюдия Тома. Когда сильный становится слабым

Кажется, жизнь снова даёт шанс.
И Том не будет Томом, если не воспользуется им.
Снег медленно опадал на землю под разносящуюся отовсюду новогоднюю музыку. Мимо проезжали машины, гудя клаксонами. Тут и там молодежь целовалась, поздравляя друг друга с наступающим. В общем-то, все были счастливы.
Да и том почти что достиг просветления, называющегося радость.
Нет, если его возьмут - это будет здорово. Снова работа, где пригодятся его мускулы. Не слишком престижно, зато не эта унылая херня по перебору почты.
Вышибала - звучит не очень гордо, но это было куда ближе бывшему вояке. Хорошо, что подвернулся знакомый, взблотнувший о том, что бар "Ураган брызг" ищет "пополнение". Зарплата не сильно выше, зато удовольствия от работы куда больше. А если так пойдет, то можно будет по окончанию условного еще и в ЧОП затесаться.
Планы на жизнь потихоньку складывались хоть во что-то осознанное.

"Или самому ЧОП сделать. Legalize it, типа. Не, херня, так говорят хиппи-торчки, а от хиппи-торчков редко дождёшься хороших идей".

Чем дольше он шёл по знакомым улицам, тем сильнее портилось его настроение. Он больше не чувствовал этот город своим. Здесь у руля теперь совсем другие люди, про которых Том ничего не знает. Он даже не знает, будут ли эти люди рады, когда обратят на Тома внимание и выяснят, кем он был при Генри Латане. Майк говорил, что всё ОК, но у Майка всегда всё ОК, этот хлыщ всегда умел расцеловать зад любой власти и остаться при своих. Так что, возможно, по окончанию условного придётся куда-нибудь сваливать из города.

Вывеска нужного бара выплыла из-за очередного дома. "Ураган брызг". Том внутренне хмыкнул и остановился у угла дома напротив. Он стряхнул снежинки с чёрного шерстяного пальто, купленного на прошлогодней распродаже, и достал сигарету. Последняя. Смятая пачка упала на грязный асфальт рядом с берцами бывшего солдата, чья война не имела чёткой даты начала и неизвестно, закончилась ли после второго срока в тюрьме. Том закурил и стал разглядывать со стороны своё будущее место работы.

Бар...как многие. На отшибе города и денег. Здесь не тусуют мажоры, оставляющие за ночь по пятьдесят баксов только на чай бармену. И вряд ли сюда приходят влюбленные на первые свидания. Это обитель, мать его, крутых мужиков и "подкрученных пацанчиков". Здесь пьют брутальные байкеры, уставшие и побитые жизнью дальнобойщики, озверевшая молодёжь, затасканные проститутки и уличные панки. Здесь не сидят белые воротнички и не губит почки золотая молодеж.
Место как раз то, где каждую ночь вышибала может размяться.
Перед самим одноэтажным зданием бара припарковано несколько мотоциклов разной степени паршивости. Неоновая вывеска местами перегорела, и в итоге от названия сохранялось лишь "Раг ызг".
Сзади бара высилась недавно начатая высотка, вернее, ее каркас. Стройплощадка спала, пока скелет цивилизации наползал своей тенью на последний оплот мужского веселья. Скоро и это место засидят мухи-менеджеры, выживут последних настоящих мужчин на фермы и в шахты.