"Честь" | ходы игроков | Штрафной батальон № 999

Хвергельмиру.

Штрафные батальоны комплектовались, в основном, из бойцов Ландвера. Туда отправляли убийц, воров и прочих, кто совершил достаточно тяжелые преступления. В десанте за мелкие проступки либо следовало дисциплинарное наказание, либо - если они были достаточно тяжелы - их увольняли с лишением всего, без права восстановления. В тяжелых случаях - отправляли в штрафной батальон. Или же, на каторгу.
Каторга была, фактически, смертным приговором. Это была тюремное заключение в сочетании с опасными работами. Оттуда было очень тяжело сбежать. Достаточно сказать, что еще никому не удавалось.
Штрафной батальон, напротив - во время крупных войн иногда удавалось сбежать оттуда. В основном - на чужую сторону. Таких обычно охотно принимали, потому как обратной дороги у солдат не было уже никакой - дома их ждал уже смертный приговор. Иногда перебежчиков убивали. Но, порой им везло.
Штрафной батальон - понятие широкое. На самом деле, номер батальона означал лишь номер приписки к тому или иному району, не более. По численности батальон превосходил "нормальный" батальон во много раз, и у него не было своей родной планеты. Зачастую бывало так, что солдаты одного и того же штрафного батальона воевали отдельно друг от друга.

В твоем случае все получилось складно: на орбиту прибыл транспортник с подразделением штрафников, и потому, после короткого и быстрого приговора на 15 лет, тебя отправили туда. Теперь, если ты хотел выбраться оттуда, тебе придется совершить какой-нибудь подвиг: в исключительных случаях даровали помилование. Или, в свете новой войны, сбежать.

Сначала тебя бил лейтенант. Потом били из гестапо. Потом привезли в батальон и били уже там. А потом били другие штрафники. Когда ты стал напоминать котлету, все прекратилось.
Естественно, тебя лишили формы. Лишили части прав. Это было то же самое, что и "частичное поражение в правах" на гражданке. Прежде всего это выражалось в том, что командующий мог пристрелить тебя просто так, и ему за это ничего не будет.
Со временем ты познакомился с местными порядками. Здесь были свои паханы, были свои "опущенные". Категорически запрещалось поднимать что-либо в туалете или умывальной комнате. Нельзя было есть масло, пока ты не отслужишь в батальоне определенное время. И тому подобные законы и порядки.
Весь день вы проводили в рутине. "Физо" и изучение уставов. Плюс, строевая.
Иногда в кубрики заходила охрана и избивала заключенных. Или дрались между собой, по поводу и без.

День высадки сил Вермахта. Второй день битвы за Анхелис.

Выгрузили холодной ночью - злых и голодных. Снарягу, как ты помнишь, просто бросали в общую кучу, а там уж кто-чего себе найдет. Оружие, впрочем, выдавали цивильным образом, даже с записью в журнал соответствующий.
Всю ночь рыли траншеи. На рассвете выгрузили пайки - пожрали. Удалось забыться в тревожном сне часа на три. "Сержант" растолкал пинками в ребра. Пришлось забыть про старое. Про относительно мягкие койки, хорошее оружие, отличную броню и прочие компьютеры. Теперь у тебя была обычная ландверовская каска, стандартный бронежилет и старый, как мир, "98-ой". Карабин с магазином на 20 выстрелов, маузеровского производства. Прост и надежен, как палка. Да еще и штык-нож к нему. Еще две гранаты. Впрочем такие же, как и в десанте. Одежда и ботинки - х\б, б\у. Всё серое, ботинки черные. Три девятки на плечах, плюс на спине бронежилета. Всё.

Потом вас бросили на позиции врага, предварительно поставив укол "озверина" каждому. Жажда крови. Небывалая ярость. Вам сказали "фас" - и вы пошли.
Умылись кровью. Штыком в брюхо, откинуть ударом ноги в грудь. Забил какого-то пацана прикладом насмерть. Стрельба шла, в основном, в упор. Зачищали окопы связками гранат. Оторванные конечности. Выбитые глаза. Кровь, везде кровь. Ты видел, как какой-то психопат из твоего батальона насиловал обезглавленный женский труп. Его руки в крови, член тоже. Муть, грязь, смерть, безумие. Под конец первого дня вы закрепились на бывших позициях врага. Сон. Ночная тревога. Откатились назад метров на двести-триста. Опять сон. Подъем. Песок скрипит на зубах, всюду он. Грязный, как уличный пёс. Встали. Еще укол. Сегодня подключились большие пушки. Перекапывают вражеские позиции, артобстрел. В атаку пошли на рассвете. Уже нутром понимаешь, что не выжить тебе в этой мясорубке. Но пока тебе везло. Хоть и успел уже осколки выковырять из тела.
За первый день почти половина батальона полегла. Трупы никто не вытаскивал. Бросили, как было. И гнили они.

Очередная секция траншеи. Туда влетела тяжелая мина. Повезло, что был сзади. Всех, кто был впереди, разорвало на части. Присыпало песком. Потерял сознание. Тьма.
Очнулся. Голова болит, будто накануне ты выпил пару ведер самогона. Рядом твоя винтовка валяется. Кровь давно запеклась. Приоткрыл глаза и рефлекторно дернулся - вокруг шарились мятежники. Деловито копаются в снаряге убитых солдат другого штрафного подразделения - "Дирлевангера". У этих форма была черного цвета. Жестокие ребята. Эти даже не солдаты, а прямиком из тюрем. Головорезы и психопаты. Серийные убийцы и маньяки. Педофилы и насильники. Самый сок, короче.
А небо чистое, ясное. Видишь белые купола десанта - свои прилетели. Авиация шурует. И всё такое. Теперь надо придумать, как выжить.

Я живой, а это - главное.
Но не нервничать - еще главнее.
Крис приоткрыл глаз. Медленно, чтобы не заметили. Ага, не видят. Поискал взглядом вокруг, где они, кто они, с чем они. Закрыл глаз. Так же медленно вдохнул. Беззвучно, еле поднимая грудь.
И увидел Крис, что это хорошо. Их всего трое. А значит, что первый как минимум обосрется со страху, когда подойдет ближе и поймет, что "мертвец"-то восстал и жаждет убивать. Дальше его можно хоть ложкой есть.
Плавный выдох.
Винтовка, слава богу, рядом. Как бы ее еще ближе подтянуть, чтобы не засекли...

Подошел к тебе. Чувствуешь дыхание его кожей. Обыскивает, впрочем, недолго. Особо с тебя взять было нечего. Отошел. Ты, резко, схватил винтовку. Засадил штыком в беззащитную шею. Окатило кровью. Булькает и хрипит, дергается, затем начинает заваливаться.
Слышишь окрик:
- Че за?!...

-Куда, сученыш... - прошипел Крис падающему уроду.

Хвергельмиру.

Потянул и дернул на себя труп, винтовку на плечо. Хлопнула твоя винтовка пару раз, опрокинула одного, заваливается, второй бросился в сторону, полоснул косой очередью по тебе. Пули загрызли труп, ушли выше.
В следующий миг кто-то словно свет выключил. И всё. На этом всё закончилось.

Домой, конечно, ничего не пришло. Пару месяцев спустя в батальонных списках был отмечен как пропавший без вести. Будто и не было никогда Криса Хвергельмира, бывшего десантника.