Heavy Fuel | ходы игроков | PROLOGUE

Лабораторно-медицинский блок Psycho Alternatives. Штат Нью-Атлантис. 5 лет назад.

Белый кафель. Тонкий пацан на больничной койке. Андроид-медсестра в бирюзовой форме. Улыбается ему. Улыбается тебе.
- Диагностика.
Движение пальцев – виртуальная панель во всю стену. Диаграммы. Колонки данных. Полотна текста. Мигают маркеры. Откликаются на приближение пальца гиперссылки.
- Не трогайте, пожалуйста.
Убираешь руку. Ты безопасник. Входит врач. Входит техник.
- Кевин! Привет!

Техник устанавливает на голове у мальчишки девайс. Похоже на VR-шлем. Врач – белобородый, плотный бодряк рассматривает панель с информацией, задаёт андроиду вопросы, подбадривает маленького пациента дежурными «Как у нас дела?» и «Ты молодец!». Смотришь на мальчика и не видишь человека. У него есть глаза, но нет взгляда. Он не отвечает. Не смотрит в вашу сторону. Вращает в руках игрушку без цели, явно не пытаясь собрать.

Врач просит тебя сейчас быть «повнимательнее, молодой человек» вполголоса. В его руку миниатюрная вещица – с указательный палец. Вставляет в слот шлема. Продавливает кнопку беззвучно. Сглатывает. Смотрит на стену данных. На мальчика. Голограмму затапливает стена текста и цвета. Техник и андроид отходят к стене. Мальчишка выгибается дугой. Его губы дрожат, но он не издаёт ни звука. Его руки – судорожно кромсают игрушку. Поворот. Поворот. Ещё.

Он смотрит на вас. Выдыхает, будто вынырнув из-под воды.
- Вы!
- Кевин!
- Я…
С хрустом – он собирает кубик. Глядит на него ошарашенно. Щёки и шея покраснели от притока крови. Его глаза блестят. Минуту назад он выглядел мертвее андроида.
- Как ты себя чувствуешь?
Врач делает шаг вперёд, но ты придерживаешь: уже видел, как такое может пойти не так.
- Отлично!!!
Его лицо сияет улыбкой. Щёки – два яблока с ямочками.
- Мне хорошо! Могу я пойти домой?
- Конечно, Кевин!
Врач хохочет, оглядывая команду блестящими глазами.
- Конечно! Тебе нужно немного прийти в себя и потом СРАЗУ…

Панель мягко мигает красным. Короткий трескучий сигнал. Диаграммы плавают и по всей видимости имеют какой-то зловещий смысл для медиков: врач и ассистентка взглянули на них синхронно и без радости.
Мальчик делает долгий выдох. Он садится на койке, подтягивая колени к груди. Повозившись, устраивается поудобней. Одна рука падает шлангом. Тебе под ноги катится собранный кубик.
Со вздохом, врач сообщает что-то себе под нос про материал. Им нужен материал получше. Не эта пустышка – шелчок ногтя по «флешке», торчашей из шлема.

Сдал оружие. Обновил журнал смены. За спиной закрываются стеклянные двери. PSYCHO ALTERNATIVES – пурпурная на лазури голографическая надпись. Дико сочная на фоне серого, заблёванного граффити бетона. Ты идёшь домой. Человек приближается к тебе с противоположной стороны пустой улицы. Махнул рукой. Трусит, горбясь. Поднял от ветра воротник. Чёрный. В вязаной шапочке. Улыбается дружелюбно. Сообщил ему, чуть сбавив шаг, что ничего не покупаешь и вооружён. Он ведёт за руку молодого парня в чёрно-жёлтой форме муниципальной дорожной службы. Шеврон на рукаве – стилизованный бульдозер.

- Призрак, чувак!
Негр смеётся. Поднёс к лицу пачку, тряхнул, ухватил зубами сигарету. Поднял безвольную руку рабочего и помахал ей в воздухе.
- Топовый призрак! Только что подобрал его. Смотри – здоровый! Здоровый!
Смеётся. Тычет его в упитанный бок.
- Ну что? На кухне за него дадут тысячи полторы, но мне некогда искать кухню – уезжаю из города, нашёл этого чудака.
Смеётся. Рабочий стоит, глядя сквозь тебя невозмутимо.
- Отдам за тысячу.
Буравит взглядом.

Когда-то очень давно кто-то советовал мне не покупать ничего на улицах. Особенно людей. Особенно у чёрных.

Но и пять лет назад, и сейчас я редко слушаю чужие советы.

Призрак. Явно краденный. Причём, у властей. Я мог пройти мимо. Мог стукануть копам. Или просто отстегнуть ниггеру его штуку (а то и меньше) и стать богаче на одно тело.

Я ухмыльнулся и мотнул головой на ближайшую подворотню:
— Ну пойдём. Без лишних глаз.

Полигон Psycho Alternatives. Пустыня Риорохо. Штат Нью-Атлантис. 2 года назад.

Ты стал встречать их чаще. Не только в новостях. В парке - сидит на скамейке на рассвете, сидит на скамейке на закате, сидит на скамейке ночью. На улице - ты думал, труп. А он просто лёг на тротуаре - целый, смотрит в небо. Пока их было мало, всем было плевать, когда их стало много - всем было плевать, но об этом бурлили в соцсетях и на ТВ. Месяц назад министр социальной безопасности в телефонном разговоре заявил своему помощнику, что "слишком устал от этого всего". По информации из непроверенного источника он сидит дома и смотрит сериалы. Проблема привлекла внимание правительства и большого бизнеса. Корпорации состязаются в борьбе за лекарство от непонятной апатии. Ведущие эксперты высказывают версии достойные изложения в комиксах. Общественное мнение нервирует тот факт, что всё больше здоровых людей сообщают о признаках вялости, демотивации, беспричинной усталости. Топ-блоггер Алиса Фрайхерр совершила самоубийство, опасаясь "гипер-депрессии". "Не хочу гнить овощем", - написала она в прощальном посте. - "Не хочу как они!". Фармакологическая преступность и религиозные экстремизм снова поднимают уродливую голову.

- Говорят, это ебучие вышки. - Дон стучит себя пальцем по виску. Показывает за красный горизонт. - Когда я был ребёнком, мы учили, мать их, как их...

Подсказываешь.

- Учебники, да. И всё было нормально, никто не болел, а вот начались эти сраные мемо-буст...

Гром выстрела топит слова в океане звука. Разворачиваетесь в сторону полигона одновременно. Огороженный пуленепробеваемым стеклом лоскут красной пустыни. Камни. Перекати-трава. Песок. Кости. Пара криптоволков. Ждал, что бросились на экстрактора и тот выстрелил, но оба - спокойные и живые на земле.

Раньше "экстракт" - смесь бессознательных страхов и стремления к жизни добывали из умирающих людей и лабораторных животных. Такая смесь давала эффект, но результат был слабый или смешанный. Первая проблема с ним - отделить первое от второго, выделить чистую фракцию желания, незамутннённого страхом. Вторая - подсознание умирающих и мелких домашних тварей - это часто слабый или ядовитый источник. Тому мальчишке, Кевину, влили в голову остаток жажды и страха какого-то ракового старика. Он горел им, наверно, минуту. Позже стали использовать диких животных и криптоживотных. Работа пошла веселей.

Экстрактор кричит на лежащих волков. Кричит на охрану. Стреляет в небо. Переглядываетесь. А он - разворачивается и бросается на выход. Удар. Падает стоявший у двери охранник. Лязг стекла дрона-наблюдателя. Выстрел. Техник бежит. К-волк поднимается с земли. Медленно. Будто во сне - поднимает уши.

Вышки. Хуишки. По мозгам ездят, это точно. Кивнул. Подсказал. И повернулся.

Экстрактор. Стрелял по охране. Бежал на выход. Страхов, что ли, хватанул без меры? Или иной какой хуйни, глубинного стремления к насилию?

Достал "Милосердие". Размышлять о причинах — не моя работа. Устранять последствия — вот моя работа. Был бы кто чужой, из "Бивня" б долбанул. А так рискнуть придётся. Пошёл неторопливо, лишнего внимания резкими движениями не привлекая, на ходу разум от лишнего очищая. Момент удобный поймал? Рванулся.

Рубишь. Загудел меч. Мигнул алым. Мимо. Ткнул - мимо. Центнер брони скачет, как теннисный мячик от пола. Швырнул в тебя кулак в ответ.

Бросил тело в сторону. Выплюнул на выдохе:
— Стрельбу отставить!

Тряхнуло голову: лязгнули зубы, вылетело сознание. Когда влетело обратно - лежишь. За руки тащат чьи-то руки. За ногу - ухватил поджавший к черепу уши криптоволк. Налитые кровью глаза. Белые клыки - с палец толщиной. Горит болью голень. Зрение - разводы красного. Хочется спать, блевать, спросить, что происходит и чтобы дали полежать. Прямо над головой - выстрелы "Панчера". Раз. Два. Три. Голова криптоволка разлетается крошевом красно-белого, разорванное тело отбрасывает в сторону. В этот же миг - будто включили свет. Ясное зрение. Нормальная координация. Нормальная память.

Тряхнул башкой. Да, это было мощно. Сплюнул зубы на землю. Упал. Поднялся. На бросившего нечто экстрактора пошёл: с волком и без меня справятся. А этого надо уложить. Попытка номер два, чо.

Голова Дона. Упала в пыль под ногами. Раскрыты глаза, разинут рот. Бф! Ткнуло свинцом, но не сбило с ног. Горячо. Бф! Согнул пополам выстрел. Делаешь шаг назад неровный. Рык за спиной. Крик. Экстрактор подходит к тебе. Видишь перчатку-омнитул. Подрагивают фаланги пальцев. Обдало холодом, когда понял, что он хочет сделать.

Дон. Эх, Дон.

Салон коррекции памяти "Better Times!". Штат Нью-Атлантис. 1,5 года назад.

Вы можете продолжать расслабляться. Психэксплорер вздрагивает под твоими ударами на земле. Гудит меч. Вспыхивает рубиновым. Разряд. Он смотрит в пронзительно голубое небо над рыжей пустыней сквозь маску. Заглядываешь ему в глаза, наклонившись: испуганное, загнанное животное. Он начинает грубеть: детали становятся угловатыми, цвета - более контрастными. Как плохой пиксель-арт. Ты спокоен: со зрением всё в порядке - это у тебя в голове. Распадается на цветные детали - как ломающаяся картинка калейдоскопа. Это память. Можно не волноваться. Расслабиться. Как повторяет тихо голос психокорректора. Расслабиться. Выдыхаешь. Чувствуешь холодные подлокотники под горячими ладонями. Материальные и не распадутся на красочные кубы - можно опереться. Опора. Она не в памяти. Она в личности. А вы можете продолжать расслабляться.

Легка голова. Горячи воспоминания. Вдохнул, глубоко и неторопливо. Выдохнул. Нет, с головокружением таким я до дома не дошёл бы. Такси поймал? Расслабился в салоне. До дома доехал? Отлежался.

Цветной неон плывёт по стеклу такси. По твоему лицу. Шум улицы: музыка, крики, хохот, оживлённые голоса, рык стартующих тачек, тихий клик фотодрона, шкворчание стрит-фуда - глядишь на лицо повара из-за стекла. Он не смотрит ни на кого: подбрасывает лапшу с овощами на глубокой сковороде. И ещё. Плавно, будто прибой. Хотел вглядеться в память, а вместо этого вгляделся в улицу и стало спокойно. Будто смотришь на дно прозрачного пруда в солнечный день - камни, песок, цветные рыбки. Если начать думать, всё это пойдёт рябью, как от брошенного камня.