[BBP] Черное Солнце | ходы игроков | + Пассажир #341

Видеть сны многие годы подряд - дело тяжкое. Мозг устает генерировать новые сюжеты, начинает ходить по кругу, придумывать вариации живых воспоминаний. Часто детские впечатления пережевывает. Какой сюжет из детства снился тебе на пути в Эдем?

"Звёзды далеки. Какие сны мы увидим, если будем спать так долго?" - сказал мне Дик, когда мы стояли перед Ковчегом. Теперь я знаю, какие.
Боль рвёт руку, погружаясь всю глубже, скрипя по костям. Тяжёлая лапа зверя прижимает меня к земле, когти оставляют царапины на животе, разрывая рубашку. Я не могу оторвать взгляда от его огромных, безумных глаз - и кричу, кричу, срывая голос, от боли и ужаса.
Небеса разрывает грохот. Ухо зверя взрывается, он замирает и медленно наваливается на меня. Мне трудно дышать. Я чувствую мокрый, слипшийся мех на своём лице, чувствую вонь из его рта и тяжёлый медный смрад его пролившийся крови.
Детство вообще ни для кого не бывает лёгким. Ограниченные умственные способности, скользкие подоконники, варежки на резинках. А меня, вот, покусала бешеная собака. Дело житейское, в принципе. В итоге всё сложилось не так уж и плохо. Потом долго надо было ходить в больницу, колоться в живот. С тех пор я не люблю иголки, кстати.
Почему мне это всё снится? А чёрт его знает. Травмирующий опыт, наверное. Мы вообще плохое запоминаем лучше, чем хорошее.

Ну, некоторые кошмары с тобой на всю жизнь, что поделать. Этот случай сказался на твоем детстве? Повлиял на отношения с родителями? Где ты вообще рос?

Повлиял... Да нет, как-то. Папаня меня итак не особенно жаловал. Даже странно: псина тогда меня порвала знатно, во дворе это стало событием месяца, а глобальных последствий никаких. Разве что собак я с тех пор тоже не люблю. И вообще на мир стал смотреть чутка иначе.
Откуда я? Из одной дождливой дыры, которую какой-то идиот с какого-то перепуга назвал "Лето". Да вот только "лето" у нас две недели в году. Наверно, было как с Тихим океаном из исторической легенды. В любом случае, я рад, что свалил оттуда при первой возможности.

Как свалил? Куда?

Ну, умом я не блистал, деньжат особо крупных у нас не водилось, так что пусть оставался один: во флот. Если точнее, в десант. В наземный десант, не в абордажный. Нас кидали с высокой орбиты в железных коробках и говорили "захвати планету".
Тогда ещё назревал конфликт в Каппадокийском заливе, гребли всех, кого могли. А я уже тогда здоровый был, на меня рекрутер чуть ли не облизывался. Дальше уже пошло по распорядку. Единственная проблема: меня зачислили в авангардный полк. Типа рейнджеры такие. Летят вниз первыми, рассеиваются по территории и захватывают наземные космопорты. И тренировки проходили в какой-то пустынной жопе галактики. Акклиматизация - та ещё сука, по крайней мере, первые пару недель. Но хоть с Лета вырвался.

И как тебе в армии жилось? Нравилось? Друзья появились, посмотрел мир?

Ну, сперва-то я был просто счастлив. А как же, к чёрту вечный сраный дождь, к чёрту папашу... Скажешь, наивно было надеяться, что стоит сменить тучи на железный потолок и сразу всё изменится? Пожалуй. Но знаешь, всё-таки было лучше. Не то чтобы я мечтал подпрыгивать по приказу и бегать по четыре мили каждый день, но изменилась важная вещь: всем стало на меня насрать. Никто больше не докапывался по любому поводу, ну, кроме сержанта. Если ты плох, говорят - ты говно, переделай. Если ты хорош - продолжай практиковаться.
Друзья? Хех. Я никогда не был особенно общителен, знаешь ли. Но да, друга я себе завёл. Бохай Джанг, мой товарищ по бараку. У него глаза были такие, как будто суженные. Мы с ним как-то сразу сошлись. Я обычно болтунов не люблю, но Бохай мне нравился. У себя на родине он был рыбак, точнее, краболов. Очень любил про это рассказывать. Мог сутками языком чесать.
Мир... Ну как сказать. Мир я тоже посмотрел. Даже несколько миров. Но уже потом. Когда началась война.

Ну а почему дезертировал-то, раз все так классно было?

Потому что классно было разве что поначалу. Помнишь, я говорил про Каппадокиский залив? Там что-то такое было в планетах обуренно важное. Как об этом прознала широкая общественность, местных стали эксплуатировать совсем нещадно. Те и взбунтовались. Ещё там была какая-та мутная история с сектантами... В общем, нас послали это разгребать.
А война - она крутая только на картинках. И дело даже не в том, что ты непонятно где, по колено в грязи и дерьме. С этим у меня как раз особых проблем не было - воспитание сказалось, не иначе. А как раз-таки в том, что всем на тебя насрать. Особенно командованию. Это тоже не так уж весело, как оказалось. Если вкраце, то нас швыряли на кишащую аборигенами территорию с приказом в духе "убей их всех". И плевать, что их в десять раз больше и горы им - мать родная. Но это у меня ещё получалось неплохо и я не видел смысла останавливаться. Самое дерьмо началось, когда наш взвод подрядили на какие-то совсем уж тёмные операции. Как будто мы спецотряд по отлову особых целей. Мне Дик потом рассказал, что кто-то из офицерства промышлял там контрабандой каких-то минералов. В общем, тогда мы с Бохаем и решили валить.

Так-так. Ну и что в итоге? Где оказался? К местным ушел? Искали тебя? Трибунал ведь, все такое.

Зачем мне к местным? Те же яйца, только в профиль. Нам нужна была не праведная цель, а смена обстановки.
Был у нас один парень, на станции вырос. В детстве с батей челночил на "пустотном прыгуне" с малыми грузами. Много чего про эту кухню рассказывал, пока жив был. Вот мы и решили в космос валить. Не дальнобойщиками там работать, а просто в космос. Так сказать, затеряться на просторах галактики. Улететь туда, где никакое командование нас не достанет.
Чтобы улететь, нужен корабль. Но подходящий как раз был - "прыгун", на котором наш капитан вывозил какую-то свою байду через блокаду. Дальше был целый план: тихо пролезли на борт, подкараулили там пилота, ствол к затылку и, ну, стартуй.
Оглядываясь назад, чудо, что получилось. Но, видать, случаются всё же чудеса. Примерно так нас и сдуло к Фронтиру, к ближним колониям. С парой пересадок, практически автостопом. Бохай хотел домой вернуться, а я не хотел. Во-первых, не для того я оттуда бежал, а во-вторых боялся, что бывшее начальство найдёт. Впрочем, кому дело до одного маленького дезертира?
Тогда мы с ним и расстались, на мелкой перевалочной станции. Больше я о нём не слышал.

Ну и что, как жизнь после этого сложилась?

По-разному. В пустоте я не задержался. Не нравилось мне там. Осел (если это можно так сказать) на одной колонии Внешнего кольца. Достаточно старой, чтобы иметь большую популяцию и достаточно новой, чтобы не иметь глобальной инфраструктуры. Местные занимались сбором местных дикорастущих специй, из которых потом где-то корпорации гнали боевые наркотики. Называлась эта планета Атлатонини, в честь какого-то древнего бога или чего-то наподобие.
По сути - дыра дырой, но совсем не такая, как Лето. Климат другой, люди другие. На моей родине всё как будто застыло в вечном унынии, а тут, фигурально выражаясь, жизнь била ключом. И практически никакой организации. Сюда стягивались беглые преступники и наёмники со всех окрестных планет. Мне это место подошло идеально.
Понимаешь, армия развивает такие умения, которые пригождаются мало где ещё. Куда я мог податься, умея только убивать? Ответ очевиден.
Я был наёмником. Телохранителем. Охотником за головами. Всем, за что мне были готовы заплатить и что не означало вступления в банду. Не самая достойная часть моей биографии, но определённо самая насыщенная. Альтернативно, я мог присоединиться к собиранию "кукурузы", как её там называли... Наверное, со стволом в руках я чувствовал себя спокойнее. В конце концов, я ничего там не знал, а стрелять умел.
Но так уж сложилось, что в моей жизни было три карьеры. И в последнюю из них меня привёл Дик.
Ричард Хавьер, так его звали. Он работал чем-то вроде шерифа, только без участка. Он прибыл на Атлатонини по горячим следам какого-то особо отпетого ублюдка... И так вышло, что он нанял меня и моего коллегу Соньяна в качестве проводников. Я тогда уже понабрался опыта, обзавёлся каким-никаким авторитетом. А Соньян был как я, наёмник-одиночка.
В общем, того ублюдка мы нашли. Соньяну оторвало ногу, мне выбили глаз. А Дик предложил нам ещё одну работу. На полицию, под его непосредственным началом.

И что, каково в шерифах оказалось? Как так вышло, что решил все бросить и свалить в Эдем?

В шерифах... Хотя вообще в маршалах... Лучше. Дик достал нам документы. Обеспечил импланты. Есть люди, которые говорят, что работа на правительство - служба в армии, в прочих структурах - убивает свободу. Что ты добровольно лишаешь себя право выбора, выбирая подчинение. Отчасти они правы. Но зато у нас была горячая вода, прочная крыша над головой и медицинская страховка.
Последняя была не лишней. Я никогда не думал, что особо гожусь для полицейской работы, но, видимо, везде нужна грубая сила. Я занимался примерно тем же, чем и всегда: только теперь против меня была по большей части мафия.
Мозгом всего дела был Дик. Ему поступал файл, он назначал цель. Соньян на месте узнавал всё, что можно узнать. А потом вступал я и мы разносили беглеца на клочки - или хватали живьём, в зависимости от приказа.
Иногда была и другая работа. Сопровождение, участие в масштабных операциях на месте. Это было уже не так интересно, но зато непыльно. Плюс, отпуск раз в году. Лучшее время в моей жизни.
Валить в Эдем, так уж сложилось, решил опять не я. Это была идея Дика. Если точнее, его назначили - видимо, в раю копы тоже нужны. А Дик, он был умный. И языкастый. На все руки мастер, не только за беглыми негодяями гоняться. И, что нам особенно польстило, протащил нас с Соньяном с собой. Не знаю, за какие ниточки он потянул, но рогом упёрся, не хотел без нас лететь. Вот мы и легли в капсулы рядышком. Номер 340, номер 341 и номер 342.
А потом проснулся только я один.

А че за импланты, кстати?

Нога и глаз же. Так сказать, небольшое возмещение. Поэтому мы с Соньяном не изображали пиратов без попугая и корабля. На Атлатонини тоже можно было "хром" достать, но в количестве и качестве совершенно несравнимом.
Ну и потом по страховке кое-что перепало. Всё же работа у нас была не самая безопасная.

Что ж, понятно, какая дорога привела тебя сюда, в ванную комнату, где тебе надо приготовиться к процедуре погружения в криосон. Стоишь на холодном кафеле в выданном эластичном трико перед зеркалом. Кого видишь в нем?

Вижу.. Себя. Мрачную свою рожу. Мрачную и настороженную. Или ты имел ввиду, кто я есть? Дааа, это вопрос...
Что меня определяет?
Социолог сказал бы, что меня определяет моя профессия. То, что я могу предоставить обществу. То есть, моя профессия. Профессия солдата, наёмного бойца, иногда телохранителя, иногда охотника за головами. Разрушителя, наученного только убивать.
Психолог попытался бы найти ответ в моём детстве. Обратился бы к моим воспоминаниям. И нашёл бы бездаря с нелюбимым отцом и деструктивными наклонностями, слишком гордого, чтобы вступить в банду, но слишком здравомыслящего, чтобы стать психопатом.
Романтик бы предположил, что меня определяют мои мечты, а циник назвал бы их амбициями. И, вероятно, высказался бы о них не самым лестным образом.
А я сам... Ну, я сам редко задаюсь подобными вопросами. Дик говорит, что мне недостаёт воображения - и, наверное, он прав. В целом, меня вполне устраивает быть его оружием. Всё равно учиться чему-то новому мне поздно, а с силовой работой я справляюсь неплохо. Я опять добровольно нацепил на себя ошейник. Я мог бы взбрыкнуть, убежать - да набегался уже. К тому же, Дик мне нравится, я ему доверяю. Он заботится обо мне, я не подвожу его. Он вполне нравится мне на должности командира. "Цепные псы", кажется, так нас называют? Таких как я? Пусть так. Мне даже нравится.
Всё, пора бежать, засыпать в хрустальном гробу на тысячу лет. Всё равно более готовым, чем сейчас, я уже не буду.

Громила: ты тот еще амбал, да еще и с соответствующей подготовкой.
- Физподготовка: закаленный передрягами организм; повышенная выносливость (голодать, не спать, марш-бросок, прочее).
- Пудовые кулаки: ты свернул не одну скулу, не один нос разбил; хорошо дерешься голыми руками.
- Стальные мышцы: ты здоровенный бугай, мышцы так и бугрятся; физическая сила.

Лихая профессия: всю свою жизнь ты занимался чем-то, связанным с опасностью и риском.
- Шестое чувство: иногда опасность ощущаешь прям затылком; этакий аналог внимательности, совмещенной с чуйкой на неприятности.
- Винтовки 2: хорошо знаешь, что делать с оружием крупнее УЗИ и мельче пулемета.
- Тяжелые пушки: пулемет, гранатомет, все, что тяжелее карабина.

Импланты: в разные моменты пришлось вставить в себя полезные штуки.
- Оптика: глаз заменили на что-то более совершенное; можешь разглядеть что-то очень далекое, ну или в темноте.
- Адреналиновая фабрика: стандартный имплант для десантника, врубается автоматом по сигналу откуда-то из лимбической системы; когда надо, придает живости, заставляет очнуться и мобилизоваться.

Флаги:
- Цепной пес: так вышло, что ты всю жизнь выполнял чужие приказы; и надо сказать, приказы ты выполняешь отлично.
- Кодекс маршала: странно, но некое жестокое чувство справедливости в тебе работа на стороне закона привила.

Имеешь 1 очко аспектов, которое можешь потратить по игре, научившись чему-то новому (но не на пустом месте, естественно). Также имеешь 1 нераспределенный флаг, добавить можешь в любой момент.

Итак, что ты помнишь после пробуждения? Сплошная муть, вечная сухость во рту, песок на зубах. Сознание все время не может сфокусироваться на происходящем, куда-то уплывает. Куда-то бредешь вместе с оборванными, израненными людьми. Босиком по раскаленному песку, раня ноги в кровь. Тебе помогают, тащат. Впереди маячат белые одеяния проводников. Что, уже на небесах? Но почему тут так жарко?
Снова приходишь в себя в клетке, трясущейся на ухабах. Кто-то дает хлебнуть теплой затхлой воды, на вкус она просто великолепна. Еще пару ложек питательной пасты, паста почему-то сильно отдает текилой.
Снова провал.
Тебя продают на базаре. Натурально тащат на помост, в цепях, хвалят мускулатуру, аккуратно стараются поддержать, чтобы не было видно, как шатаешься. Тебя покупают. Слышишь только, что расплатиться за тебя надо с кем-то по имени Прокаженный. Тебя бьют, непонятно, за что.
Душная тьма в крытой брезентом клетке, тряска, теснота. Рядом какие-то люди. К тебе протискивается женщина, ее зову Мэри. Она просит, чтобы ты не умирал. Потом тебя снова продают, уже в каком-то городе, построенном из мусора, населенного какими-то технодикарями. Теперь ты - приз за победу на арене. Там бьются бензопилами под безумные кровожадные крики толпы. Ты достаешься амбалу по имени Акула-Боб. Он весь в крови, у него улыбка садиста.
- Ща тут закончу, и мы с тобой пойдем развлекаться, - обещает тебе Акула-Боб, несколько раз бьет ногой в живот и приковывает к какой-то трубе рядом с ареной. Прижатый толпой к решетке, видишь, как умирает твой новый недолгий хозяин. А комментатор с некоторым удивлением объявляет о том, что победил некий Эйр из Метеоров.
Для тебя это означает только одно: снова меняется владелец. Тебя отцепляют, рядом оказывается Мэри тащат в сторону. Там и всучают вам обоим того самого Эйра: с культей, отрезанной бензопилой, перемотанной жгутом, с зажатым в другой руке ножом. Он, кажется, потерял слишком много крови, проваливается в забытье. Мэри выспрашивает у него, куда идти. Он пытается отвечать.
- Не стой, помогай тащить! - шипит Мэри на тебя. Ты еще не до конца пришел в себя, поэтому подчиняешься. Вдвоем тащите Эйра куда-то сквозь этот ужасный город.