| |
|
|
Музыка раскалывает голову пополам и затем на мелкие кусочки, словно ног перебитых мало и смена трека, прям вот совсем не помогает. И крики Кимацу и нападающих тоже. И даже стрельба турели. Всё это превращается в такую какофонию, от которой буквально голова идёт кругом.
Что там у них происходит, не очень понятно. Но судя по виду, пленники уже закончились и они стали отправлять экипаж, которые, не сильно горят желанием, с голым задом, прыгать на турели, поэтому их и снабдили ошейниками для пущей мотивации.
Слов для всего этого, кроме бранных, у меня нет. Что же там за псих такой, что уже собственный экипаж на убой шлёт? Видно же что затея провальная. Ну отправь ты охранников, а с остальными, попрячься по каютам и нападай из засады.
Дичь какая-то.
Осматриваюсь, вижу криокапсулу проклятую, что мятая, лежит уперевшись в стену.
- Крио-капсула! - смотрю на имперку и говорю громко, но раздельно, что бы поняла, - Укрытие! Ползи туда!
Сам же, приподымаюсь на локтях, бросаю взгляд на переломанные ноги, быстро и шумно вдыхаю-выдыхаю несколько раз.
- Мьерда…
|
|
241 |
|
|
|
|
Мортиноцци. Каждое движение отзывается в теле накатывающей оттуда, снизу - вверх вспышкой боли: давящей, жгучей, острой настолько, что зубы будто сами собой стискиваются до эмалевого скрежета. Рывок - и мир кренится, плывет в мареве вьющегося над полом пара и проступивших на глазах слез. Подтягиваешь себя на локтях, скребешь пальцами по скользкому полу, волочишь за собой дробовик, кажущийся теперь чем-то, что тяжелей и неудобней корабельной переборки, а за тобой по палубе тянется - размашистыми мазками, каплями растертыми, кляксами смазанными - багровый "шлейф". Еще рывок - локтями, задом: и вперед, еще.
- Факатта. Факатта...
Сипит Кимацу. Ползет следом, скользя локтем по металлу, коленками толкаясь. Чавкает лимфа под грудью, сочится из лопнувших ожоговых пузырей серозный экссудат.
- К-кусо... Сугээ... Якеру...
Не "почти рычит", а натурально - рычит, слюну пеной сквозь стиснутые зубы давя и дрожа всем телом то ли от шока, то ли от напряжения, то ли от всего - разом. Еще рывок, еще, еще. Слепнешь почти от боли, глохнешь, алое марево - все, что видишь, стук крови в висках - все, что слышишь. И боль - жжет, рвет, крутит, тянет.
- Ятто...
Заваливаешься за гнутый бок искореженной капсулы, жмешься плечом к замятому металлу, кое-как заставляя грудные мышцы - снова и снова - втягивать воздух в пылающие легкие. Подтягивается на одной руке горелая, другой пистолет к бедру прижимая, и, наконец, тоже падает - именно, вот: падает - рядом, ткнувшись лбом тебе в живот.
- Ятто... Оватта. Оватта...
Смотришь на запястье, кое-как промаргиваясь и стараясь хоть как-то отвлечься от пылания в изувеченных ногах. На синеватой полусфере голограммы, там, у угла, к одинокой пульсирующей точке "желтоголового" тянутся цепочкой, вдоль той же стенки, новые: четыре, вроде бы. Выплывают из "слепой зоны", на повороте, из коридора в зал, сбиваются кучкой. Движутся, помаргивая, вперед.
Где-то там, в стороне - в глубине коридорных лабиринтов, пробиваясь сквозь натуральную завесу долбящей по ушам музыки, раскатывается гулким, многократно отражающимся от многочисленных металлических стен эхом пулеметная очередь. Тявкают ей в ответ щелчки выстрелов. И снова - грохот пулемета.
Точки, тем временем, собираются там, прямо, вот, за ведущим на просторы вашей "площади" углом. Миг - и из-за контейнера, явно с приданным пинком - ногой, и - в спину, ускорением, буквально вываливается пожилая женщина, сезонов, может, в двести пятьдесят - триста на вид. Имперка, снова. Абсолютно голая, с дряблой, посеревшей от холода кожей, некогда крупной, но теперь обвисшей куда-то к животу грудью, широкими будто тазик бедрами, подбитым и заплывшим гематомой левым глазом, сбитыми и стесанными коленками, растрепанными космами жидких седых волос, свисающих с головы будто сосульки. В скрученных вместе проволокой руках - ровный срез трубы, в полметра. Делает пару неуверенных, шаркающих шагов, щурясь подслеповато, и что-то бормоча. Щелчок - пуля бьет женщину точно в центр впалой грудины, вышибая из спины багровый фонтанчик. Валится на спину, то ли вывернув, то ли сломав правую ногу так, что ее буквально заворачивает под спину. Приподнимается на локте. Кашляет, брызжа красным себе на грудь.
- П-помогите.
Давит, дрожа всем телом и хлюпая набегающей в рот кровью. Щелчок - точно в правый глаз. Пыхнув алым туманом, лопается затылок. Опрокидывается тело навзничь. А там, за контейнером, кто-то что-то кому-то говорит - громко, чтобы все ту же музыку "перебить". Разбираешь только "влево" и "два", остальное сминается ударами битов в неразборчивый шум. Зато Кимацу - прекрасно слышно.
- Нанде аицура конна к-кото сурунда?
Выдает тираду. И добавляет.
- Маруде дзигоку да.
Результат броска 1D100+35: 121 - "выстрел (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+35: 85 - "выстрел (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+-45: -37 - "уход с линии огня (Мизу)".
|
|
242 |
|
|
|
|
Сколько метров надо было проползти? Три? Пять? По ощущениям не меньше полтинника, а то и вся сотня. Взмок весь, несмотря на не самую тёплую атмосферу в помещениях, ноги гудят, сердце пытается вырваться из груди, смотрю на имперку, сквозь залитые слезами глаза и окуляры маски, а ей не легче, только горит, у неё каждая клеточка тела, а не нижняя половина.
Ещё и говорить умудряется…
У меня же, ни сил, ни желания нет, шевелить языком, даже для того, что бы выругаться на жестокость этого жестокого мира. Да, я всё это заслужил. Так мне, сука, и надо. Но как же больно…
Подтягиваю дробовик, пробегаю пальцем по буквам, что складываются в фамилию отца. Любопытно, наверняка корпы, её по камерам срисуют, тогда все эти маскировочные мероприятия не имели смысла. А может и не срисуют, всякое бывает.
Перевожу взгляд на монитор, где часть точек отделяется и уходит в даль, за границы доступные устройство. Либо в обход пошли, либо за чем то, что позволит нас выкурить или турель вырубить.
Ну что могли, мы в данной ситуации сделали. Остаётся только ждать. Хотя…
|
|
243 |
|
|
|
|
Мортиноцци. Стягиваешь с себя рюкзак - аккуратно, осторожно, но каждое движение все равно провоцирует новые вспышки боли, волнами уходящие куда-то вниз, в смятые ноги, резонирующие в дробленке костей, жгущие размолоченную плоть, катящиеся обратно - вверх, под самое горло, где стучат - снова и снова - пульсирующим жаром. Рядом его укладываешь.
- Маитта на. Маитта...
Лежит рядом Кимацу, фактически - на тебе, пачкая твою штанину сочащейся из своего облезшего бока сукровицей. Не поднимает головы, только дулом пистолета туда-сюда - и тут ты понимаешь, что она настолько "под фармой", что умудряется делать это в такт музыке - поводит, уперев его рукояткой в бедро.
- Сразу за нами двигайте!!!
Кричит женщина откуда-то слева, достаточно громко, чтобы ты даже в своем состоянии, и "сквозь биты" слова разобрал. Не к вам обращается, перекрикивается с кем-то из "своих". Одна из двух оставшихся точек, тут к Оракулу не летай. Секунда, две. Новые точки - слева, в коридоре. И справа - еще две. Шесть, всего.
- И сразу - на соту!!!
Что за "сота", не понимаешь. Или это не "сота", а, все же, "СОТ", которая "стационарная огневая точка"?
- И плитами - туда! Разверни до угла!!! До угла, сука!!!
Подтягиваются новые точки к поворотам, в зал ведущим.
- Чтоб целиком закрывало!!! Ты принцип понимаешь, нет?!? Вот так, да!!!
Странно-спаренные - что левые, что правые: едва ли не взаимонакладываются, но, при этом, все же отображаются как две, а не засчитываются за "единое целое". Секунда - и слева, за углом, одна точка, до того маячившая у поворота, меняется местами с одной из слепленных-подкатившихся. Еще секунда - и "левые" вкатываются - именно: вкатываются - в зал.
- Давай! Давай!!!
Гидравлическая тележка, которую явно толкают перед собой эти самые "спаренные" ребята. Ярко-оранжевые "вилы" с роликами под каждым "рогом", отведенная куда-то назад ручка. А на платформе - на боку, стоймя: так, чтобы толкающих закрывать - армопластиковые плиты двух, а то и трех прикрученных к каркасу тележки проволокой, крест-накрест, автодверей - точно таких же, один к одному, что ты по всему комплексу видел. Смазанный отпечаток чьих-то "кровавых" пальцев сбоку, на фронтальной, виднеется.
Турель реагирует мгновенно. Стучит, отсекая короткую очередь - и по армопластику гулко лупят, раздирая волокна белесой пылью, пули: ровно по центру, пять или шесть. Двери трещат и дрожат, но, похоже, "впитывают" все без прободений. А потом из-за них - быстро, сбоку - суется кисть с револьвером. Гулко бахает, пыхнув ярко. Снова турель отбивает "пятерку" - в тот угол, откуда стреляли. И снова летит рванина прессованных армоволокон, снова топят в себе пули двери.
- Кутаберэ! Кутабер-р-рэ!!!
Не кричит - вопит Кимацу, сунув пистолет прямо поверх борта вашего укрытия. Лязгает, пыхая прямо перед лицом, пистолет. Раз. В контейнер, слева. Два. В потолок. И в этот момент оттуда, из правого коридора, выкатываются еще одни "колеса". Снова - двери на тележке, плиты, армопластик. Та же связка-спарка, "двое": один толкает, второй стреляет. Дергается по дуге турель, доворачиваясь к новой цели, а "первопроходцы" в это время успевают сократить расстояние между собой и вами метра на три, а то и четыре. Стучат короткие очереди, подряд - раз, еще раз. С ними - синхронно - хлопает там, слева, револьвер пару раз. То ли прикрывают своих, то ли пользуются тем, что "винтовку" развернуло.
- Борта не свети!!!
Орет все та женщина из первого "экипажа". Суется пистолет - мелкий, куцый, черный как ночь, из-за вторых дверей. Щелкает сухо, пыхнув пламенем. И тут же - снова та, с револьвером, "голос подает".
- Не суйтесь! Дебилы!!! На хуй!!! Соту давите!!! Потом остальных!!! Потом!!!
Один подход, разные цели - первые совершенно точно катятся на вас, вторые же - прут точно на турель.
- К-кузу домо...
Сипит Кимацу под боком так, будто ее кто-то душит.
- Кусоттаре но кузу д-домо...
Результат броска 1D100+-65: -30 - "выстрел вслепую (Рейес)". Результат броска 1D100+-45: 17 - "выстрел вслепую (Флорецци)".
...
Показать все броски
...
Результат броска 1D100+15: 107 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)". Результат броска 1D100+15: 81 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+-65: -30 - "выстрел вслепую (Рейес)".
Результат броска 1D100+-45: 17 - "выстрел вслепую (Флорецци)".
Результат броска 1D100+-45: -30 - "выстрел вслепую (Флорецци)".
Результат броска 1D100+-45: 5 - "выстрел вслепую (Флорецци)".
Результат броска 1D100+15: 88 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+15: 28 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+-80: -53 - "выстрел вслепую (Кимацу)".
Результат броска 1D100+-80: -19 - "выстрел вслепую (Кимацу)".
Результат броска 1D100+15: 107 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+15: 81 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
|
|
244 |
|
|
|
|
Покой нам только снится. Не унимаются никак противники, лезут и лезут, словно настырные тараканы из всех щелей. Не сразу получается расстегнуть замок, но провозился совсем не долго. И вот, из трёх цилиндров вынул один, положил руку с ним, прям на голову горелой Кимацу. Если бы она только знала что это я сжимаю в руке. Хотя, скоро узнает.
Взвести и метнуть. Вспомнить бы только, ударного она действия или по таймеру взрывается, расплескав огонь по округе? Ладно, если прожду секунду-другую, хуже не станет.
Даже если с этой промахнусь, есть ещё две с запасом. Вопрос в другом, какой запас у них, людей и этих сраных телег?
Результат броска 4D100+10: 50 + 15 + 77 + 10 + 10 = 162 - "Восприятия (укрытие) + ситуативные бонусы ("полное фронтальное перекрытие (криокамера)": +100, "частичное перекрытие (фигура Кимацу)": +20) - ситуативные штрафы ("плохая видимость": -50 (укрытие), "в предустановленном секторе огня, на полу": -40); - результат проверки точности выстрела (3: стрелок-1, 1: стрелок-2), на проверку ухода из сектора неприцельного огня, выше - лучше, 0 и ниже - критическое попадание, 01-40 - попадание, 41 и выше - промах;".
Результат броска 1D100+45: 120 - "бросок зажигательной гранаты в тележку слева (сила +75) + физиологическая черта "Сеть адаптивных активаторов миокаркаса" +10; - эффект "Мышечное перенапряжение": -20; -эффект "Спутанность сознания" (травматическое воздействие, перенапряжение): -20".
Результат броска 1D100+-5: 72 - "бросок зажигательной гранаты (ловкость) +25; эффект "Мышечное перенапряжение": -20; эффект "Спутанность сознания" (травматическое воздействие, перенапряжение): -10".
Результат броска 2D100+40: 89 + 28 + 40 = 157 - "тяжесть ранений (телосложение) +50; сюжетный перк "Беглец-из-Цветника": +10; эффект "Мышечное перенапряжение": -10; эффект "Спутанность сознания" (травматическое воздействие, перенапряжение): -10 "
|
|
245 |
|
|
|
|
Мортиноцци. Накатывают самодельные "танкетки" - и на вашу "ДОТ", и на вашу же "СОТ". Шаришь рукой в рюкзаке "ромашкином", тянешь оттуда цилиндр увесистый. Реле под активатором детонатора, "вкруг", не крутишь - не того. Сбрасываешь ногтем - повезло, что не как у Кимацу с ними дела обстоят - колпачок предохранительный, вдавливаешь большим пальцем достаточно тугую кнопку. Клацает пуля о бортик камеры и, то ли лопнув, то ли разорвавшись в клочья, отлетает меньшей частью прямо в лоб, а еще меньшей - в правый глаз тебе. Лязгнув о маску, распрыгиваются блохами по полу осколки-обрывки. Целый, повезло. Замах - такой, что каждая рваная жила, каждый раздушенный мускул, каждая кость раздробленная в ногах: все отзывается на движение руки вспышкой кипучей боли - бросок. Летит граната, хлопает очередной выстрел - и заканчивается уже почти привычным шлепком металла о металл, а бьет тебя куда-то повыше локтя, прямо в мясо, будто киркой с размаха засадили. Так, что почти опрокидывает на спину. Бежит кровь под рукавом, пропитывает ткань, затекает куда-то под спину. Лежишь. Секунда - взрыва все нет. Осечка? Брак? Блокировку не снял?
- Граната!!! Граната, сук...
Вопит женщина та же. Миг - осекается враз, когда кипучий сполох густого, будто жирно замешанного на плавленых камнях, огня не просто накрывает - топит в себе ту, левую, тележку, пыхнув так, что волна жара даже до вас докатывается, заставляя Кимацу жмуриться и вжимать голову в плечи. Крутанувшись в стороны ослепительно-оранжевыми бурунами, буквально выпаривает пар в радиусе нескольких метров вокруг себя, вспучивается к потолку курчаво завивающимися бурунами, напитывается чернотой дымной, теряет яркость. Горит - все: пол, огромной, в несколько метров, кляксой, тележка, дверей стопка. Метнувшись куда-то в сторону, объятая пламенем, почерневшая и роняющая клочья сгоревшей одежды и кожи мужская фигура выпрыгивает из-за укрытия как Эль Дьябло подпружиненный - из табакерки. Не кричит, не корчится, а бежит, рвется куда-то вбок - будто танцует, прижав горящие ладони к горящему лицу и размашисто выбрасывая вперед ноги. Стучит винтовка-турель - и человек падает, споткнувшись на ровном месте, втыкается головой. плечом, локтем в пол, корчится-кружится, проворачивая тело по часовой стрелке и перебирая ногами так, как если бы педали велосипедные покрутить решил. Вторая фигура - женская, в оплывшем к бедрам кипящей медузой комбинезоне, сухая, высокая, крепкая. Горит - ярко, жарко, факелом. Трещит кожа, горят, спекаясь, волосы, обнажают зубы, лопаясь, губы. Вытягивает руку правую - не конечность уже: палка, в бензак обмокнутая и подожженная - со все еще зажатым в горящих пальцах горящим револьвером. Явно ослепла уже - глаза то ли запеклись под веками, то ли это сами веки так вывернулись чернотой шкворчащей, но доворачивает оружие туда, к раскатисто отсекающей вторую очередь - по тому, уже упавшему - турели. Явно прожимает спусковой крючок: барабан проворачивается. Осечка. И еще раз. Щелкает гулко выстрел. Кусает пуля пол, где-то слева у турели, улетает в контейнеры визжа. А потом турель, развернувшись, расстреливает стрелка как ростовую мишень - точно в корпус, с ног ее сбив. Не встает больше. Лежит где-то там, горит.
- Кусоттаре...
Хрипит Кимацу, зачем-то приподнявшись на локте - что, в целом, весьма рискованно: пулю в лицо может схлопотать на раз - и глянув поверх криокамеры на "пылающие поля" перед вами. Даже не заметила, кажется, что подстрелили тебя. Боль в руке, кстати, почти не ощущается - обезболы "укатали" чувствительность почти в нули. Пульсация горячая, не более.
- Но джигоку...
Не опускается, почти падает обратно, ощутимо тебя подбородком куда-то в правый бок приложив. Доносятся до вас, в это самое время, обрывки ожесточенного спора - истерично и отрывисто: женский голос, коротко, с "шипением": мужской. Дергается влево и назад, из-за того, правого "телегодвера", бледной тенью женская фигура - среднего роста, заметно полноватая, полногрудая и очень, почти по пояс осветленные пряди, длинноволосая, явно чуть старше "средних сезонов", хиспанка, в одних только - не считая шнурка-ошейника - черных трусах-слипах, на бедра широкие кое-как натянутых. Хватает ее за ногу - над коленкой, волосатая и смуглая мужская рука, но - нет, выскальзывает из мимолетного захвата, рванув туда - в коридор. Грохотнув, бьет ее поперек лопаток, наискось, турель. Падает женщина, со всего маху лицом в пол впечатавшись. Лежит.
- Кусоттаре но джигоку...
Результат броска 1D100+-25: -18 - "выстрел навскидку (Флорецци)". Результат броска 1D100+-25: 40 - "выстрел навскидку (Флорецци)".
...
Показать все броски
...
Результат броска 1D100+25: 87 - "ПЭУ (Рамос)". Результат броска 1D100+-40: 31 - "ПЭУ (Тичлан)".
Результат броска 1D100+-25: -18 - "выстрел навскидку (Флорецци)".
Результат броска 1D100+-25: 40 - "выстрел навскидку (Флорецци)".
Результат броска 1D100+15: 54 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+15: 29 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+15: 88 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+15: 72 - "короткая очередь (турель (смарт-винтовка)".
Результат броска 1D100+25: 87 - "ПЭУ (Рамос)".
Результат броска 1D100+-40: 31 - "ПЭУ (Тичлан)".
|
|
246 |
|
|
|
|
- Мьерда! - правая рука, с глухим стуком, потонувшем в воплях и стрельбе, падает на пол. Атмосфера стала чуть теплее, но всё же какая-то напряжённая. Смотрю на Кимацу, не монитор, в сумку, в которой покоятся ещё две гранаты, но уже фугасные, аптечку, простреленную, покрывающуюся влажной краснотой, правую конечность. Не болит, так, пульсирует, напоминая о себе. Надо бы перебинтовать или затянуть, что бы нектар жизни весь не вытек.
Но сначала о делах насущных.
Левая рука ложится на цилиндр фугасной гранаты, вынимает её из сумки. Подождать, не спешить, оценить обстановку, может вторая телега и не двинется никуда или покатит обратно. А может там, из коридора повалят ещё смертники, тогда одной гранатой всех и доберу.
|
|
247 |
|
|
|
|
Мортиноцци. Нащупываешь еще один цилиндр в недрах рюкзачных, цепляешь кое-как непослушными пальцами, вытаскиваешь. Правая рука - будто струна натянутая - звенит пульсирующим жаром каждый раз, когда пальцем двигаешь, когда гнешь ее, даже просто - шевелишь хоть чуть, хоть самую малость. Кровь сочится и сочится - густо, неумолимо - пропитывает рукав изнутри, начинает накрапывать тяжелыми, темно-вишневого цвета каплями, из-под манжеты - на пол.
- Кусо! Кэга сита но ка!?
Замечает их, капли, и Кимацу. Почти кричит, стараясь "перекрыть" вновь сменившее трек - но не громкость или стиль - "музыкальное сопровождение".
- Нанде дам-маттерун да!?
Кое-как руку вывернув, прихватывает тебя за рукав, новую вспышку жара колюче-жгучего в пробитой мышце спровоцировав. Осматривает, щурясь, прострел.
- Кюкюбако о куре. Тевате о суру.
Указывает облезлым пальцем левой руки куда-то в сторону рюкзака.
- Кюкюбако да. Вакару ка?
Складывает в какой-то момент указательные пальцы, крест-накрест. Тебе получившуюся "конструкцию" показывает.
- Кюкюбако.
Делает совершенно однозначное движение - будто автошприцом себя в локтевой сгиб колет: даже "поршень", вон, большим пальцем прожимает.
- Кюкюбако. Тасукетэ куре.
|
|
248 |
|
|
|
|
Биты долбят по ушам, отдаются эхом по мозгам и волной проходят через тело, до тошноты, словно вымывая все силы, которых и так осталось немного.
Смотрю на точки, которых становится всё больше. Шепчу одними губами ругательства, или молитву? Промаргиваю влажные глаза, пытаюсь рефлекторно их протереть пальцами правой руки, но при попытке поднять её к лицу, получаю сигнал-импульс в мозг «не надо, эрмано». Ну не надо, так не надо. Пошевелил лишь вяло пальцами, безвольно лежащей на полу руки.
Поднимаю левую руку, сжимающую гранату, что бы тыльной стороной ладони, протереть глаза и лицо, но упираюсь в маску.
- Мье…
Роняю руку с гранатой на пол, издав металический стук, потонувший в музыке, что подобно воде, заполнила всё пространство.
Имперка всё говорит, показывает что-то. Крест? А, аптечка.
Смотрю на сумку и киваю.
- Си. Аригато. Или как там, блядь… неважно.
|
|
249 |
|
|
|
|
Мортиноцци. Киваешь обгоревшей, давая разрешение на "покопаться", пока пальцы левой руки обжимают ребристый бок фугасной гранаты.
- Сате...
Сипит имперка. Не бросает, но - почти, пистолет на пол, лязгнув затворной рамой о покрытие. Тянется уцелевшей - относительно: обгорела просто в хлам - рукой к рюкзаку, шуршит тканью, достает коробочку аптечки, пачкая ее сукровицей с пальцев. Клацает защелками, откидывает крышку. Достает оттуда что-то - краем глаза, не отрываясь от показаний детектора на запястье, замечаешь очертания какого-то баллончика, на который Кимацу нащелкивает колпачок с длинным, как у жука-рисоеда, носиком.
- Ти о томэнай то...
Бормочет. Пододвигается к тебе, отставив в сторону баллон, копается в ткани рукава простреленного прямо там где-то, у раны. Не больно, но ощутимо "давит".
- Сукоси гаман сите не... Итаи к-кара.
Явно предупреждает о чем-то, даже по спине тебя аккуратно похлопав. И, не церемонясь особо, просто и незатейливо сует раструб баллона, прямо сквозь прореху, глубоко в раневой канал. Жжет так, что даже искорки белые - откуда-то снизу, и вверх вырываясь - начинают перед глазами кружить так, будто арматурину раскаленную тебе в бицепс воткнула. Шипит, похрустывая и выдавливая вместе с собой комковатую кровь, желтоватая пена, лезет из-под драной кожи, застывает желейно-эластиковым нашлепком.
- Ханбун оватта е. Гаман сиро.
И - второй заход, с обратной теперь стороны: благо, сквозное. Кружатся искры, трещит, твердея пена. Вдох. И выдох. И - вдох. И - выдох.
- Оватта е. Еси.
"Разбирает" баллончик имперка, явно закончив, убирает обратно его, складывает все, аптечку закрывает, и обратно в рюкзак ее сует.
- Ватаси но котоба, вакаранаи даро кедо... Аната н-ни ва... Синде хосикунаи.
Пистолет подбирает.
- Датте, аната ва ватаси но иноти о тасукетэ курета н да м-моно.
|
|
250 |
|
|
|
|
Жжет руку, до рези в глазах, когда имперка экстренно закупоривает рану. То ли обезболивающее отпускает, то ли... хрен его знает, я в этом не силен, кажется. Сил больше не становится, а врагов меньше не становится. Херня какая-то. Полулежу-полусижу, думаю как же мне хреново, как же хреново вот ей, обгоревшей и этим типам, с ошейниками, тоже не супер, с голой жопой лезть под пули и гранаты, надеясь что корпораты вас пощадят. Наивные.
А где-то, точно где-то в огромной вселенной, найдется тот, кому сейчас еще хуже, больнее и безнадежнее. Однозначно так и есть.
Легче ли от этого? Ну может чуть-чуть.
Но ведь где-то есть и тот, кто сейчас с таким кайфом проживает жизнь. Сидит где-нибудь в джакузи, на сотом этаже скайскрепера в лесу, попивает мескаль, цена бутылки которого, больше зарплаты среднего "Сантьяго" за несколько сезонов и ему, в этот момент, прямо там, в бурлящей воде, наяривают член, сразу парочка таких девах, которых этот самый "Сантьяго" сможет увидеть лишь на экране, но никак не в жизни, потому что она никогда не будет касаться пыли улиц, на которых ступает нога простого работяги.
Смотрю на замерзшие точки, вытаскиваю из сумки и вторую гранату. Пускай думают что их у меня целое множество. Может эти секунды, что удастся выиграть, будут решающими.
|
|
251 |
|
|
|
|
Мортиноцци. Суешь непослушную кисть в сумку, одеревеневшими - будто отлежал - цепляешь вторую гранату. Тянешь. Вытаскиваешь. Тихо все. Ни справа, ни слева пока никто не лезет - точки более-менее статичны. Только посвистывает где-то в вышине стравливаемая системами жизнеобеспечения кислородная смесь, скрипит что-то там, в стороне, где, судя по детектору и звукам, перекатывают тележку противники ваши ближе к ближайшей к вам стенке. Чужие голоса - тут, там. Не крики - команды короткие: достаточно громко, чтобы различал гомон, но слишком тихие, чтобы улавливал суть. Лежите. А те - все никак лезть не начинают. Ждут. "Турель" время от времени с сухим "сервоприводным" жужжанием поводит стволом туда-сюда, музыка долбит, и долбит, и долбит, а Кимацу - молчит.
- Сидзука ни натта ва нэ, кудзу-домо...
Косится сперва на ребристый цилиндр у тебя в руке, потом - на тебя. Ничего не говорит толком, только сипло втягивает воздух сквозь зубы, еще сильней прижимая пистолет к обгорелому бедру. Чувствуешь, как тянет какой-то кисловатой "химзой" от "запененной" руки. Ниже - туже. Не боль уже, а чудовищно-тупая, раскаленно-пульсирующая тяжесть, давящая не плитой уже, прессом многотонным. Под тобой мокро, липко и красно. Под ногами мокро. Пол холодный, а кровь на нем - теплая. И ее - слишком много.
- Дайдзебу?..
Кажется вдруг, что становится легче. Боль медленно отступает, продолжая размеренно пульсировать, музыка становится будто бы глуше, детектора мерцание плывет, дрожит так, будто снова тебе - два десятка сезонов, и ты, с велосипеда упав, смотришь сквозь застилающие глаза слезы на окна квадроэтажки вашей, надеясь, что мама услышит твой плач, выбежит, подхватит на руки, прижмет к себе. И станет легче. И коленки перестанут гореть. И даже локоть разбитый - и тот.
- Кикоэру?
Не чувствуешь рук. Не слышишь, как катится по полу, выпав из разжавшихся пальцев, граната. Понимаешь, что трясет тебя Кимацу. Бросив пистолет свой, прихватив за плечи - трясет.
- Ой! Мэ о акэте! Кикоэру!?
Синие точки на запястье двоятся, мигают. Потом тянутся хвостами. Кажется, пыхает, стреляя, "турель" - и вспышки кажутся не вспышками, а далекими сполохами. Как брошенный на пляже "Матадор", чьи фары режут ночь, освещая линию прибоя. Что-то говорит Кимацу - может тебе, может не тебе, может просто чтобы не быть в тишине. Не понимаешь, что говорит. Не слышишь почти. Шелест. Открывается рот, блестят слезы на облезлых щеках. Трясет.
- Наника иттэ е!
Катятся неразборчиво-непонятные слова. Будто со дна колодца - и вверх. Или - вниз. Лязгает пистолет в руке обожженной. Моргаешь секунду-другую спустя, гася накатившую вспышку.
- Онегаи, тануму кара - мэ о тодзинаиде!..
|
|
252 |
|
|
|
|
Слабость растекается по телу...
Шепчу, или одними губами шевелю, всё равно под маской не видно или вовсе кажется, а сам застыл со стеклянными глазами, глядя на маску, закрывающую лицо Кимацу или же сквозь него. Ну вот, еще одно "имя", которое было бы всего лишь шкворяащим трупом там, позади, в коридоре. Быть может, если бы не это всё, отпрыгнул бы в сторону от этой криокамеры и не случилось бы того, что случилось. Или не замути я тогда с басурой... Или если бы занялся чем то иным, а не вступил в картель... Все эти "если".
- Прости...
Выпадает граната из руки, одними глазами провожаю её. Чувствую влагу, словно сел в лужу или уже ничто не держит, поэтому обоссался, но уже как то всё равно. Обидно не это. Жаль её.
Пытаюсь поднять руку, погладить её по голове, сказать ещё что-то, хоть бессмысленны слова и не нужны. И бессмысленна оказалась, такая жизнь. Сколько я пожил? Два часа? Или те воспоминания, что вернуться успели, тоже часть жизни? Но сделал я что то хорошее? Что то оставил после себя, кроме сломанных судеб, слёз, горя и гор трупов?
Одно успокаивает и одновременно печалит, в данной ситуации, Санта Муэрте не осудит.
Гаснет сознание. Это как сон. Вот вроде думал о чём то и всё, темнота. И покой.
Не самая худшая смерть. Первым уходить легче, а вот Кимацу, ей вновь не повезло.
Результат броска 1D100: 31 - "на проверку типа мер, принятых "Кимацу" для противодействия вторженцам; 01-72: ведение подавляющего огня до полного израсходования боекомплектов, самоубийств путем подрыва себя и Сантьяго Мортиноцци гранатой, во избежание захвата в плен; 73-90: ведение подавляющего огня до полного израсходования боекомплектов, самоубийств путем выстрела в голову, во избежание захвата в плен; 91-100: ведение подавляющего огня до полного израсходования боекомплектов, попытка вступить в ближний бой, захват в плен;".
Результат броска 1D100: 77 - "на проверку успешности попытки захвата "Угрем" капитанского мостика фрахтовщика; 01-86: неудачный штурм, затянувшийся позиционный бой; 87-100: успешный штурм, захват капитанского мостика;".
Результат броска 1D100: 22 - "в случае неудачного штурма капитанского мостика "Угрем", rd100 на проверку типа мер, принятых им для противодействия вторженцам, после перекрытия путей к отступлению прибывшими сотрудниками сил специального назначения СБ регионального филиала ТГК "Gurr Technologies", и начала забаррикадировавшейся командой корабля контратаки; 01-86: "собачья свалка", самоубийство путем самоподрыва имеющегося при себе запаса ВВ после получения в бою критических ранений и окружения противниками; 87-95: "собачья свалка", смерть в результате получения в бою несовместимых с жизнью ранений; 96-100: "собачья свалка", захват в плен после получения критических ранений и обезвреживания;"
Результат броска 1D100: 94 - "в случае, если "Угорь" погиб с утратой трупа (самоподрыв), rd100 на проверку типа мер, примененных к нему сотрудниками сил специального назначения СБ регионального филиала ТГК "Gurr Technologies"; 01-65: захват сильфа; 66-100: сбор фрагментов псионического слепка личности;"
Результат броска 1D100: 98 - "в случае, если Сантьяго Мортиноцци погиб с критическим повреждением трупа (подрыв), rd100 на проверку типа мер, примененных к нему сотрудниками сил специального назначения СБ регионального филиала ТГК "Gurr Technologies"; 01-20: захват сильфа; 21-60: сбор фрагментов псионического слепка личности, с последующей утилизацией останков; 61-100: фрагментарное снятие оцифрованного слепка сознания, с последующей утилизацией останков;"
|
|
253 |
|
|