Всем. Озвучивает войд-двеллер одни мысли - о том, что пора отчаливать, хиспанец - другие, о руках и экономии. И в воздухе повисает неловкая тишина.
- Блять...
Комментирует коротко все - и разом - "Зола", после чего, прислонив - причем, буквально: упирает лопатки к облицовке - Фиделя к стенке, и, придерживая себя левой рукой под правый бок, собирает его, Фиделя же, руки. Подпихивает одну, кажется - левую, под отворот огнеметного ремня, другую - просто под мышку сует.
- Все, Папин-Сын, не фони. Вот они - хваталки твои.
Дергает своим локтем так, чтоб обмякшая кисть отсеченной конечности следом потряслась, приветливо помахав своему бывшему хозяину.
- Прилепим потом, на тягуне - раз на раз. Будешь снова пиздатый - богатый, целый, заебатый.
Целостность - хорошо, последнее понятие - тоже неплохо, а что до богатства, то у тебя, Фидель, есть на этот случай один вариант. На двести восьмом километре сто пятнадцатого шоссе, за оросительно-заградительным периметром, в прериях уже, под одиноко торчащим в стороне от обочины деревом закопан "чистый" термоядерный мини-заряд вариативной мощности: сжиженный "гелий-три", "реле" с разбросом от шести и до ста двадцати килотонн в тротилловом, таймер - от суициидального, по "кнопке", и до сорока восьми часов. Один из трех, выкупленных "Клещами", в том числе - для вашей миссии, у экоактивистов из "Зеленого Пути", и единственный "потерянный" в результате, якобы, нападения "Аманасеритов", которого, на самом деле, и не было. "Резерв", так сказать. Сантьяго, кстати, идея, не твоя. Но прятал - ты. И знаешь, где тайник, тоже ты. Конечно, не брахийский артефакт ни разу, но, если откопать и перепродать, на пиво с фисташками точно хватит.
- Так и, это...
Нервно покрутив туда-сюда центральный вентиль на брандспойте, жжунья обращается скорей к своему товарищу, чем к стоящему рядом стрелку.
- А долго н...
Осекается на полуслове, когда дымная завеса взвивается протуберанцами и буквально растекается в стороны, закружившись вокруг проступившей в проеме гермозатвора человеческой фигуры.
- Привет, ребята.
Баритонистый, с пусть и едва заметной, но хрипотцой мужской голос.
- А вы чего тут стоите? Монорельс до даунтауна ждете?
Облаченный в облегающий армоскафандр мужчина - высокий и крепко, до некоторой грузности, сбитый. Матовая, темно-синего цвета изоматерия, плоский рюкзак-заплечник систем жизнеобеспечения, плотно облегающие конечности раструбы вшитых поножей и наручей из шероховатого на вид армопластика, чаши прикрывающих суставы наколенников и налокотников, пластины нахлестных наплечников, защищающие открытые участки верхних конечностей и бедра широкие полосы, делающий фигуру еще более тяжелой на вид встроенный пластинчатый бронежилет, сумки поясной разгрузки, топорщащаяся острыми носиками крохотных ракет двурядная, на восемь шахт, пусковая микро-установка на левом предплечье, блок-распылитель мини-огнемета - на правом. А в руках - угловатый, в угольно-черном исполнении корпуса, автоматический дробовик: с тянущимся от тяжелого веслоподобного приклада к запястному порту бронекабелем, барабанным питанием, скошенным набалдашником ДТК на упакованном в охладительный кожух стволе, и подключенным к ствольной коробке, сверху, баллоном для стрельбы в бескислородной среде.
- Старший офицер Ривас, служба охраны Комплекса. Вас должны были предупредить.
За стекляшкой анатомического, не полусферой, гермошлема с отключенным светофильтром и аэрографией в виде оскаленной - в фас - волчьей моры на боку, вполне возможно различить лицо. Широколицый, остроносый, уже начавший седеть, заметно небритый "бланко" лет сорока - или сезонов ста шестидесяти - "с небольшим" на вид. Судя по вышивке, белым по черному, в прямоугольнике нагрудной планки, слева, на груди: "С. ОФИЦЕР / Д. РИВАС". Шевроны еще: "GT" с одной стороны, шпиль Комплекса, в окружении шитых литер: "FLOWERGARDEN" - с другой.
- Саманту, смотрю, убили.
Переступив через условный порог, делает пару шагов вам навстречу, остановившись так, чтобы его и рубаку разделяла пара - а то и чуть побольше - метров пустоты. Пару мгновений изучает взглядом тлеющие останки доктора, заметно морщась.
- Да уж, дела...
Хмыкает.
- Хоть и тварью была, но - гениальной.
Уводит, наконец, "в пол" ствол.
- Но тварью, да. Так...
Нервно пожевав бледные губы, качает головой в сторону как Фиделя, так и поддерживающей его под бок - подозрительно молчаливой - "Золы", а потом у тебя, Рубик, уточняет.
- Эти, чего, сами дойдут? Или, может, дрон-эвак вызвать? Медиков?