["Ротор"] | ходы игроков | ["DivineHand"]: Тревор

Сильверфилд. Кивает валийка, ей снова всё понятно. Да и тебе, впрочем, тоже.

Вложения в репутацию сделанные в начале теперь возвращаются. Идет вперед старый наемник, своей шкурой рискует, дорогу к нужному тебе(и ему) месту прокладывает. Стратегия, где выигрывают все стороны, твоя любимая, правда ведь? Особенно, когда именно тебе, практически делать ничего не нужно. Здесь главное не заскучать.

Но, вот Нолан уже вне игры, и не грустит. Вышел из неё старший техник. С помощью или без. Если фантазировать, что здесь еще можно было подложить. Так какой-нибудь хитро вирус реагирующий на живых, или зверюшку внутрь человека запихать, готовую капканом выпрыгнуть на зеваку инсталляции суицида. Но всё это из категорий появляющихся из ниоткуда невидимых телепатов. Проще расслабиться и отдаться потоку, чем бдеть сходя с ума. Но ты видь всё равно бдишь?

Тем более... Как в таком тумане кого-то прикрыть? Не шмалять в дымку, лучшая твоя помощь. Хорошо бы хиспанца не пришибло. Противников девица перечислила в избытке.

Проверяешь хорошо ли перестроилась девушка за генератором, да и сам ствол перекладываешь так, чтобы одно дуло из-за угла торчало.

Сильверфилд. Занимая позицию и упираясь плечом в твердый словно сталь пластиковый борт, не можешь не отметить того факта, что тебя практически перестали тревожить нанесенные мечом дроида-фехтовальщика ранения: не прошло и получаса. Даже меньше, может. Зато вот жажда, она появилась. Не прямо сейчас, разумеется, щелк - и все, но потихоньку, исподволь, не обращая на себя на первых порах особого внимания, медленно и незаметно. Пускает корни промеж мыслей - чем дальше, тем глубже, разгорается подобно пожару в прериях. Такая, что язык к небу присыхать начинает, стоит ненароком забыть о нем на десяток-другой секунд.
- Фарида.
Жмется к массивному устройству спутница там, сбоку.
- Вряд то, что вы знаете, как меня зовут, на что-то повлияет.
Странное имя как для велийки, так и для ренголезки-​бланко. Больше подходит для той, что родилась в каких-нибудь ОГЭ. Хотя, на эмиратку она точно не похожа.
- Но так будет проще.
Кому - тебе? Очевидно, что так.
- Свое можете не называть. "Хан" вам к лицу.
Вскрывает, в это самое время, переборку "Кастор", сует прочь ствол винтовочный.
- Пара фиамбре. Кто-то успел до нас.
Поводит лучом фонарным влево-вправо, вверх и вниз.
- Чисто.
Почти шагнув в черноту за порогом, останавливается на мгновение-другое там, в сумраке, балансируя на зыбкой границе света и тьмы. Машет тебе - мол, за мной. И скрывается за дверной балкой, скользнув вправо. Чуть сокращает дистанцию между собой и тобой Фарида.
- Ну что там?

Сильверфилд. Расслабляешься, говоришь.

- Сейчас и узнаем, - отвечаешь на вопрос девушки, - Выходи Фарида.

Отжимаешься от угла шкафа, опускаешь ствол ПП, а вот фонарь налобный включаешь, добавляя больше света.

- И тебе к лицу твоё имя, - в голосе нотки иронии и теплоты, - С удовольствием бы посмотрел на танец живота в твоём исполнение, - в очередной раз не понятно по тону, шутишь или серьезен.

Уже запрашиваешь перерыв в приключениях? Оазис среди песков, сладкие фрукты, сладкие напитки и сладкие девушки, извивающиеся в танце обнажая одно и оставляя сокрытым другое, окруженные перезвоном сверкающих на свете украшений, и ты там шейх и хан в белых одеждах…

Интересно, однако… скафандр способен всасывать кислород из воздуха, а воду?

Сильверфилд. Вопрос с дюнами и барханами решается за секунду. Тапнуть по запястному дисплею. "[СИСТЕМА]", раскладывающаяся в подменю. Верх: "[жизнеобеспечение]" и "[скафандр]", центр: "[ОПЕРАТОР]", низ: "[вспомогательные системы]", "[навесное оборудование]". Щелчок, другой - и "[вспомогательные системы]" превращаются в еще пять строчек, лесенкой: "[автозаряд]", "[питание и отходы]", "[ОБЗОР]", "[спасение и стабилизация]", "[саморемонт]". Вторая позиция, затем - "[водоснабжение]". Активируешь, и тут же отщелкивается из-под обода, к подбородку - как живая - изогнувшись, полая и прозрачная полиамидная трубочка со сплюснутым кончиком. Цепляешь ее губами, делаешь пробную тягу. Вода. Прохладная, кристально чистая и, что самое главное, вкусная - какой она иногда бывает просто потому, что как-то по-особому в ней сходятся комбинации всяких солей и растворенных газов, с микроэлементами заодно. Да, на какую-то часть - вторичной переработки: пот, выдыхаемый конденсат, и не только они, на какую-то - набранная-забранная из окружения, но фильтрационно-обеззараживающая система в костюме работает как свитзерландские часы, выдавая жидкость гораздо более высокой степени очистки, чем та, которую ты наливал себе в стакан из стоящего на кухне "кувшина", произведенного широко известной в узких кругах компанией "帝国废话".
Утолив жажду - сразу, в целом, как-то повеселей стало - включаешь курсовой прожектор. И, надо отметить, в полностью функциональном скафандре это уже реально ни разу не фонарик: лупит тугим лучом света гармонично-нейтральной цветовой температуры так, что у мрака просто не остается шансов, автоматически подстраиваясь под общий уровень освещенности и, вероятно, в режиме реального времени считывает положение твоих глазных яблок, доводя "пятно" за взглядом.
- Я плохо танцую.
Следует за тобой "Снежинка".
- Но зато хорошо готовлю.
Что ж, легко хвастать тем, что в текущих условиях проверить не представляется возможным.
- В основном, морепродукты, но и с мясом тоже на "ты".
Преодолев несколько дымных метров, оказываешься у арки перехода. В смежном зале "тумана" нет - здоровенный, спроектированный полусферой, практический пустой. В добрый десяток метров "радиусом", основанием упирается в троицу входов-выходов, два из которых - центральный и дальний, зеркальный вашему - закрыты, а срезанным "навершием" полукружия - в тускло поблескивающие створки лифта. Все здесь напоминает "лепестки" - и керамика облицовки, и рубчатая сталь под ногами, даже вентиляционные "квадратики", вкупе с "плитками" сенсорных активаторов - и те такие же. Только ведущая в серверную переборка выполнена в виде матового на вид, массивного металлического листа, с небольшим - в мяч для гольфа - орбом камеры, смонтированным по центру верхней балки, в подвижном чехле-креплении, и откидным сканером ладони вместо привычного "таппера". "СЕРВЕРНОЕ ПОМЕЩЕНИЕ", "ВХОД РАЗРЕШЕН ТОЛЬКО ТЕХНИЧЕСКОМУ ПЕРСОНАЛУ С УРОВНЕМ ДОПУСКА "Y-05" И ВЫШЕ, ПОСЛЕ УВЕДОМЛЕНИЯ ДЕЖУРНОГО СОТРУДНИКА СЛУЖБЫ БЕЗОПАСНОСТИ", гласит штамповка, поперек бронепластины.
Осматривает "Бобер" последний рубеж, уложив цевье винтовки на локтевой сгиб. Кивает в сторону лифтовой зоны.
- Сегуридад. Уже с кем-то поиграли.
Пара местных реплицированных охранников - в стандартных темно-синих комбезах, упакованные в бронежилеты и прочее защитное снаряжение - там, слева от шахты. Сидят, вытянув ноги, обнявшись за плечи и ткнувшись спинами в стенку. Аккуратно размещены табельные "штурмовки" поперек колен, набиты подсумки запасными магазинами, покоятся в поясных кобурах пистолеты: все на месте, ничего не пропало. Но оба совершенно точно мертвы - декапитация есть декапитация. Уложены головы, прямо в касках, промеж ног - во впадины промежностей, повернуты затянутыми матерчатыми шлем-масками лицами вперед, а мясистые, щетинящиеся желтизной хребтов срезы по-бычьи крепких шей, вместе с подсеченным материалом гермоворотов, прижжены до обугливания. И вокруг чисто: ни "проволочек" безгильзового настрела, ни капель крови - или что там у них.
- Ох, Ритан...
Отворачивается, увидев "инсталляцию", велийка.
- Кто их так?

Сильверфилд. Напился, и мир сразу стал светлее. Или это эффект от фонаря?

— Не беда, — отвечаешь девушке, — научу. Только не танцу живота, — поправляешься, усмехаешься представляя себе эту картину, — Ему точно не первым.

Осматриваешься. Замечаешь результат чьей-то умелой разделки. Потеря головы нынче в моде.

— А вот от мяса бы отдохнул. С месяц точно, — строишь по нынешней ситуации планы в бесконечность, — Кастор тоже хорошо готовит. В основном с помощью зажигательных гранат. Несколькими этажами выше оставил пропекшееся блюдо, — вспоминаешь запах горелой плоти, — на всех хватит.

Двигаешься следом за Бобром. Кто здесь был и как это проделал не знаешь. Но когда не знание мешало тебе в чем-либо?

— Кто-то с таким же клинком, только с функцией подогрева, — хлопаешь по клинку, сбивая наваждение ужаса неизвестности, которым пропитана комната.

Опять жизнь предлагает тебе пополнить припасы. У техника точно карманы были не пусты, а у этих прямо ломятся. Но ты в достатке. Куда уж больше? Глядишь на репликантов, вспоминаешь Малыша. Ага, того что поджарил Кастор, того что скрутил мутант над дверью.

— Что важнее, чем кто, это когда и где сейчас. Ждет ли нас в серверной, или забрал что нужно себе, и оставил что нужно нам, покинув это место, — размышляешь об отвлеченном, ну как отвлеченном, пока не встретился с этим в лоб.

Осматриваешь тела и тропинки от дверей к серверной.

— Фарида, пить хочешь?

Сильверфилд. Инспектирует - по-другому не скажешь - массив перекрывающей путь в серверную плиты "Бобер".
- Может быть, Хан. Очень может быть...
Почесывает задумчиво основание маски.
- Ты посматривай пока, мало ли...
Подойдя чуть ближе к порогу, поводит зачем-то рукой над ее - плиты - поверхностью, растопырив пальцы и едва-едва не касаясь ладонью металла.
- Толстая, зорра. Блиндада, бронированная.
Кивает Фарида, стараясь вообще не поворачиваться к "боевой спарке" безголовых "стражей".
- Так и есть. Еще и со взрывозащитой.
Усмехается стрелок.
- Надежней, чем в банке. Альмасен - что надо.
Изучаешь, тем временем, самих мертвецов - совсем свежие на вид, без признаков трупного окоченения. Хотя, температура здесь "комнатная", без минусов, могли и час назад "усесться", и все два. Ничего, что могло бы указывать на то, как и откуда их приволокли, не подмечаешь. И пол - под каким углом ни смотри - девственно чист. Или выглядит таковым. Словно эта парочка просто взяла и материализовалась тут, в этих самых позах, из ниоткуда. Предлагаешь технику, одновременно с этим, помощь в борьбе с обезвоживанием.
- Нет, спасибо. У меня дистиляционно-восстановительные фильтр-модули вместо почек, пока потерплю.
Полуобернувшись, сверлит ее пару мгновений - то ли задумавшись о чем-то, то ли что-то вспомнив - немигающим взглядом "Кастор".
- Ладно, поговорили и хватит.
Сморгнув и поморщившись, хлопает себя скорей по верху левой лопатки, чем по левому плечу, боевик, видимо, призывая тыл его прикрыть.
- Давай сюда, амиго - спиной к спине.
Так и есть.
- А ты, Ньевес, в сторонке постой.

Сильверфилд. Ни что не убивает романтические моменты лучше, чем практичность. Защелкиваешь назад трубочку питьевую.

— Пришло время ключей? — вопрошаешь хиспанца, что ждет угрозы из...

Пространство пустое оглядываешь. Чего боится старый наемник? Невидимку или эмпата-телепата какого, что отвел глаза и сейчас строит рожи прямо здесь, попутно полируя клинок?

Встаешь куда поставили. Что бы ты сделал, будь невидимым телепатом-импатом с любовью отрубать головы, находясь перед закрытой дверью, которою кто-то хочет открыть? Подождал, пока попробует, а вдруг выйдет? Уже хорошо. Подождал, пока то что-то внутри не попробует их прикончить. Уже не так хорошо... А дальше... по ситуации, но бил бы со слепой зоны... Свесился бы сверху, чтобы две за раз, в этом есть своя красота… Останавливаешься от того, чтобы начать разглядывать потолок. Пока до открытий прохода, есть время расслабиться и подумать о жизни, с девушкой сообщениями поперекидываться. Уже другой. Популярен ты становишься всё больше, чем дольше живешь.

Встал прикрывать спину Бобру, паранойю его успокаивать.

Меч, значит? Почему на связь вышла она, а не командир группы или наниматель? Повесили на нонкомбата функции секретаря? Или что-то пошло не так?.. Верно и то, что могло пойти на столько, что через её шлем говорит кто-то другой. Но кому ты нужен, когда здесь и так от вторженцев не протолкнуться. Куда ни плюнь, зачищай этаж за этажом, не ошибешься. Без игр в шпионы.

И что за вопрос такой? Жив ли ты?.. Видимо, актуальный. Но что хотят от тебя? Пригласить на спасательную капсулу, как одного из боевых товарищей? Сомненьями душа полна, всех вспомнив в лицах... Учитывая, что автор сообщения, та самая особа, которая заварила всю эту кашу с освобождение мутантов и машин от гнета их хозяев, то тебя может ожидать крайне опасная вещь. Превращение твоего приключения в пугающей неизвестности в строго расписанный по пунктам план. Ничего личного, Тревор, лишь профессиональная деформация.

Но и не отвечать на зов девушки, по крайней мере не красиво, а еще само наличие канала говорит, что уведомление о получение им сообщения она получила. Да и если хакеру перестаёт хватать беспрекословно послушных машин для своих задумок, то всё должно быть совсем плохо?

"Жив. А Морда с Патроном как? Не хворают?" — шлешь ответ, набирая взглядом.

Не ответишь, так эта особа может и канал взломать. Начать подглядывать за движением твоих глазных яблок через камеры. Кто знает её фетиши?

Сильверфилд. Покачивает головой отрицательно боевик, когда ты, заняв место рядом с ним, задаешь свой вопрос. Тот, что про ключи и время.
- Погоди, амиго...
Поводит вновь винтовкой: слева направо сначала, потом обратно. И добавляет, уже совсем тихо.
- Альго эста маль...
Глянув на него - и на тебя, но украдкой - ваша спутница тоже не остается в стороне от обсуждения.
- Да, что-то не так.
И, подшагнув поближе, становится так, чтоб от мертвецов ее теперь надежно отделяли еще и вы.
- Чт...
Шикает резко наемник, явно призывая ее снизить общий уровень производимого шума.
- Хан...
Чуть задрав ствол вверх, вжимает приклад в плечо. Не медленно, но и не быстро - просто размеренно-обыденное действие, все как всегда.
- Матон.
Укладывает палец на гашетку, без спешки выбирает ее свободный ход.
- Потолок.

Сильверфилд. Стучишься по дну памяти, а оно отвечает. Затейник капитан, любитель кровавых фейерверков, и вылетающих подобно пробке от шаманского шлемов бронескафов.

Суть обмена становится ясна, чтобы после драматического расставания, смог скрыться дальше ближайшего поворота.

Матон... Шлет тебе шифровку, не хуже сетевика, боец картеля. Чует другого наемника? Но не из своих? Неужто твоя паранойя заразна, или что куда более неприятно, реальна?

— Кастор, я должен тебе признаться, — нарушаешь напряженною атмосферу клинка, повисшего на волоске, томным началом, — Мой скаф заминирован. Остановится сердце, или подам команду, комнату выжжет так, что только тонкий слой пепла останется от всех.

Делаешь шокирующее признание. Включаешь фантазию, представляя взрыв, который заливает здесь всё жидким пламенем. Красиво.

— Спасибо, что спас меня тогда.

Подумав, добавляешь.

— И в тот раз тоже, — перечисляешь все случаи, когда мог умереть рядом с хиспанцем.

Тянешь плечи, чуть расслабляясь в позе, сбрасывая паутину напряжения, что налипла, пока вы жались спина к спине.

Прокручиваешь свои бои в голове. Ты, конечно, великий стрелок из пистолета-пулемета по стенам, но стоит признаться честно, со спуском бомб, находясь в дали от противника, что может ударить в ответ, получается лучше.

— Кстати, нам ведь в серверной нужен только автопилот, — переходишь к тому, ради чего затеял всё, — а их там несколько. Если бы с нами вдруг оказался кто-то кому тоже нужен автопилот или какая-то информация из серверной, я бы поделился, — фантазируешь о щедрости, ведь легко дарить то, чего у тебя нет.

А вдруг в твоих словах распознают ложь? Так ведь это и не ложь. Это вероятность. Капитан заминировал шлем для устранения, мог и рюкзак для боевого применения. И кто знает триггеры для срабатывания? Не ты. У тебя, вообще, амнезия. Удобно. По-своему. А если серьезно, у вас такая дружная компания собралась, что каждый мог свою закладку к товарищу просунуть в одежду, включая и твою знакомую по переписке. Надо быть психом, чтобы дальше этот скаф таскать... Зато тебе в нем тепло и сухо.

— Особенно, если этот кто-то невидимый и у нас над головой, — медленно поднимаешь взгляд к потолку.

Сильверфилд. Не отвечает тебе боевик. Струной натянуты нервы - палец не "у", а на гашетке, взгляд словно луч фонарный - щупает окружение.
- Ваташи ва коко ни иру.
Замерцав, совершенно внезапно обретает объем, слюдянисто переливаясь и пробегая рябью, пустота над лифтом. Сплетается, словно формируясь из воздуха, мужская фигура. С боков - к центру, волной, проступает за мгновение, наполняется фактурой и цветом. Серо-черный бронекомбинезон, серо-черный, плотно сидящий на торсе защитный жилет, серо-черная широкобортная каска, серо-черный же, полностью скрывающий лицо противогаз с непрозрачно-зеркальными окулярами.
- Ваташитачи ва аната но текиде ва аримасен.
Невысокий, сухой и подтянутый джапанир - только они могут так, "пулеметом", выплевывать эту свою тарабарщину. Демонстрируя чудеса ловкости, медленно опускается вниз, продолжая удерживать себя только на одной - левой - руке, а другую - правую - с зажатым пистолетом-пулеметом, отведя далеко вбок и в сторону. Ни шевронов на форме незнакомца, ни нашивок: вообще ничего.
- Шимаш...
Стоит подошве высокого, туго затянутого липучкой вокруг голени ботинка коснуться пола, как тут же оглушительно рявкнув, отсекает короткую очередь винтовка "Бобра", явно с прицелом на то, чтобы перебить в районе предплечья и локтевого сустава конечность, на которой "зависает" экс-невидимка. Но ее - конечности - владелец оказывается настолько шустрым, поджав и одернув руку со скоростью если и не света, то звука - точно, что отделывается длинной и неприятной, но просто царапиной. Не успевает, впрочем, даже упасть полноценно - твой спутник стреляет опять, теперь в ту кисть, что сжимает оружие. Взрывается она лоскутами комбинезонной ткани, разлетаясь клочьями кожи и фонтанируя липким багрянцем, а ПП, кувыркнувшись, отлетает куда-то под стенку.
Повалившись наземь, тут же приподнимается мужчина, брызжа вполне себе человеческой кровью и упирая скользкую ладонь в плитку, встает на колени. Усмехается.
- Варукунай.
А хиспанец, похоже, собирается, как минимум, понаделать в вашем новом знакомом еще немного дырок, а как максимум - вообще закончить начатое. Доводит ствол ружейный, чуть сместив его к центру "мишени". Шипит.
- Спрячься теперь, пендехо.
Улыбается - эластичная маска плотно облегает череп, видно - его жертва, донельзя миролюбиво разводя руки в стороны.
- Моеру-Яма?

Сильверфилд. Отвлекает тебя от рассматривания потолка голос над лифтом. Здоровается незнакомец, демонстрируя, что если не телепат, так точно невидимка.

Говорить начинает, спускается. Тяжело разобрать, но понятно, что предлагает мир, дружбу и любовь. Или их имперский аналог, максимально подходящий вашей общей ситуации.

Стреляет хиспанец... Зря, конечно, новый знакомец не начал беседу на родном для картельщика языке. Возможно, сейчас бы уже обнимались по-братски и предавались мечтам, где напиться после. Вот что делает разница культур...

Пока думаешь о своеобразии традиций и привычек народов, а также особенностей профессиональных деформаций, Кастор лишает бывшего невидимки трехмерной подвижности и оружия в комплекте с рукой, и готовится следом забрать и жизнь.

Опускаешь оружие. Тебя вопрошают.

Киваешь утвердительно на вопрос принимающего смерть. Хорошее место, красивое... Выглядит так, что твой новый краткий собеседник ждал положительного ответа. Ты его даешь. Тебе не жалко. Может даже стихотворение джапанирец успеет перед смертью прочитать, если Бобер не будет слишком спешить? Только всё равно, не красиво получилось...

— Эспера, Кастор, — тормозишь горячего стрелка, придерживая за руку.

Вытаскиваешь меч, бросаешь штамповку однорукому. Не ручная работа, конечно, но всяко ближе к истокам, чем хайтек новодел на поясе корпоративного бойца. Щедрый ты? Ага, ничего не жалко, особенно когда не твоё, а чужое.

Ты бы и автопилот из серверной отдал, как обещал. Но ведь это обещал ты, а не хиспанец?

Зато теперь у имперца есть время и на стихотворение...

Сильверфилд. Ни на мгновение не спуская глаз с противника, едва заметно кивает тебе "Бобер", когда просишь его повременить. Не спрашивает - зачем, не выясняет - для чего, просто не стреляет. И даже не начинает возмущаться, когда бросаешь клинок к ногам имперца.
Качнув головой, дает тот понять, что оценил подарок.
- Ваташи ва теки но май де шину.
Расстегнув, снимает и аккуратно укладывает рядом с собой каску, потом частично распахивает бронежилет. Подбирает единственной целой рукой меч, перехватив его прямо за лезвие - так, что из кулака остается торчать "жало" длиной примерно в ладонь.
- Демо кокоро ва одаякадес.
Сочится красная липкость меж пальцев, когда сжимает заточенную полоску так, что не выдерживает ткань перчаток.
- Эин ни тондейку кен ва тсубаса.
Повернув острие к себе, медленно погружает его в левый бок, под ребра. И, рванув оружие поперек туловища, распарывает собственный живот так, что из буквально распахнувшейся страшным провалом раны вываливаются, свесившись осклизлыми полукружиями, вздувшиеся завитки сизых кишок. Льется черная жижа водопадами, течет.
- Аригато гозай мас.
Слегка кланяется.
- Все.
Хлопок выстрела - точно в лоб. Заваливается на спину мертвец, опускает ствол ренголезец.
- Конечно, это...
Вспышка. Валится на влажную гальку довольно натуралистично собранное из веток, обтянутое мешковиной и подкрученное проволокой чучело - нечто гуманоидное, даже с руками-метелками.
- Неплохо, Тревик. Даже хорошо.
Мужчина. Выше тебя ростом, наверное, вдвое: гигант. Огромный, широченный, тяжелый как танк. Или ты - маленький. Усмехается.
- Но, как мы помним...
Хоть и есть ощущение, что ты сделал что-то не так, но никакого раздражения в голосе нет, скорей поддержка, одобрение - даже по плечу похлопывает. Ладонь широкая, тяжелая.
- Суть не в силе.
Поднимает фигура самодельного "веточника", втыкает заточенный копьем шест-опору обратно в каменистый грунт.
- Суть - в точности.
Сейчас, вечность спустя, силуэт говорящего кажется размытым, словно смотришь на него сквозь завесу из дрожащих на ресницах слез, но клетчатые рукава красно-синей шерстяной рубашки проступают так отчетливо, что буквально отпечатываются на сетчатке.
- И в скорости!
Добавляешь поспешно. Треплет тебя по макушке человек, подойдя ближе, когда протягиваешь ему странный нож-балисонг: рукоятка нормальная, а вместо лезвия - вытянутая прямоугольником металлическая пластина, "мыльно" сглаженная и без намека на заточку.
- И в скорости.
Соглашается легко. Шумит вокруг вековечность хвойных исполинов, плещется лед озерной воды.
Миг. Вспышка. Пыхает вдруг тело, уже здесь, у лифта, а не там, на пляже, завившись - все и разом - языками насыщенно-оранжевого, исходящего копотью пламени, заставив одного твоего спутника вздрогнуть, а вторую - взвизгнуть.
- Пута мадре, что за...
Трещит, разгораясь, убитый, шкворчит. Увиваются под потолком хлопья жирной сажи.
- Система самоуничтожения!
Хватает тебя под локоть девушка, тащит обратно, к проходу к комнате-с-висельником.
- Скорей!
Ревет огонь, пожирает плоть. Бурлит в грудине, обнажая частокол ребер, бьет струями из глазниц и рта. Трескаются конечности, лопаясь исходящими жаром кавернами.
- Давай назад, Хан.
Теперь и стрелок пятится.
- Назад!
Шипит валяющийся в стороне ПП, занимаясь. Посвистывает, пуская дулом пламенные протуберанцы, наливается краснотой, начинает осыпаться.
- А то вдруг этот мьерда империаль рванет.

Сильверфилд. Будто сценка перед тобой разыгрывается. Все на своих местах. Смотришь завороженно на актеров. Имперца следующему ритуалу освобождения кишков от тесноты стенок тела. Бобра фиксирующему результат, не верящему, что перо в брюхе способно остановить жизнь невидимки.

Врывается впущенный образ из памяти прошлого, накладывается на настоящие размываясь в нем как образ мужчины, и острия клинка. Два таких разных детства борются за твою жизнь.

Главное точность и скорость, вторит эхом прошлое... Сейчас ты бы поспорил со вторым аргументом и уточнил первый. Главное своевременность. Нужное действие в нужный момент в нужном месте. Кому нужном? Ответ здесь только один.

Загорается огненным богом имперец. В их культуре множество богов, нашлось место и еще одному. Визжит Фарида, просыпаешься. Она подхватывает тебя под локоток, а ты подхватываешь её. Закрываешь со стороны огня и угрозы, пока двигаетесь к укрытию. Да и там, в укрытие, готов прижать к груди, укрывая от ужаса окружающего мира, холода что бушует снаружи, огня что разгорается внутри.

Шкворчит мертвец под крики убегающих и топот ваших ног.

Рванет ли принявший смерть? Вспоминаешь связку гранат на его разгрузке. Это не вопрос, это ответ. Только об одном жалеешь, пока прижимаешь перепуганную девушку к себе...

Сильверфилд. Увлекаешь свою избранницу прочь, подальше от опасностей, подхватываешь и несешь хрупкую фигурку с неумолимостью ардиентских горных потоков. Оставляете позади арку, что ведет в зал, принадлежащий висельнику. Туда сначала, обратно теперь - все еще без блока с "пилотом", но хотя бы тем же составом.
- Сюда!
Тянешь ты, в какой-то момент окончательно и бесповоротно перехватив инициативу, подается она.
- Сюда!
Вминается шероховатость облицовки в плечо. Все и вся на своих местах. Сначала Фарида, за талию тебя правой рукой прихват, а левую прижав к груди, потом ты, потом - жестокий мир, в котором трупы совершивших ритуальное самоубийство шиноби сгорают не хуже свечей, брошенных в жерло плавильни.
- Гра...
Шепчет та, которую прижимаешь к груди. Да, гранаты. Словно услышав обращение, детонируют - все и разом - с таким оглушительным хлопком, что и тысяче бутылок "ламбруско" от шато "Castillo Rojo" не повторить. Сполох. Между ним и велийкой - ты, возвышаясь посреди хаоса неопределенности незыблимостью монтанских скал.
- Наты.
Затрещав, вздрагивают стены, с полом заодно, летит шрапнель битой металлокерамики, закручивается буревато дымность.
- Карахо...
И секунды не проходит, как подает голос - откуда-то сбоку, там, где климатическая установка - наемник.
- Все живы?..
Машет перед собой ладонью, пыль разгоняя - вон он, да, целый и живой.
- Так...
Рассмотрев, видимо, что вы стоите под стеночкой, буквально - уже ни разу не фигурально - обнявшись, откашливается в кулак. В противогазе ж, вроде бы, чего это он?
- Короче... С минуту переждем.
Прислоняется спиной к борту механизма.
- Вдруг там, - ружейным стволом указывает, где именно: все в том же многострадальном "вестибюле", - кагада какая-нибудь не прогорела, и еще хлопнет.
Замолкает ненадолго, чуть склонив голову вбок и что-то едва различимо бормоча. Фраза - две-три секунды тишина - несколько, с десяток, фраз - пауза в пять, а то и шесть секунд - еще фраза - десяток секунд на "подумать" - и пара финальных слов. Готов поставить все тот же миллион демкредов, которого у тебя так и нет, на то, что доложил-рассказал о произошедшем кому-то, кому считает нужным о таком рассказывать или докладывать.
- Спасибо.
Говорит вдруг спутница, не убирая ладони с твоего бедра.
- Правда.

Сильверфилд и Фарида. В клубах оседающей пыли.

— Пожалуйста, — отвечаешь велийке.

Отступаешь на полшага, давая девушке вздохнуть свободней.

— Правда, — вторишь эхом.

Накрываешь ладонь, прижатую к груди, разглядываешь ее через забрало шлема. Молчишь. Только грудь вздымается в частоте дыхания, после быстрой пробежки. Покалывают недавние раны, отступившие под потоком лекарства и адреналина в крови.

Ждешь пока пульс успокоится. У тебя, у неё. Ждешь пока пыль осядет. Молчишь.

Когда неловкость ситуации готова перейти все границы, отшагиваешь от девушки, но продолжаешь придерживать за ладонь, как на первом свидание, возвращаясь вниманием в проход. К Бобру, и к Висельнику. Тоже, по-своему романтическая пара, в своей собственной атмосфере.

— Пошли, Кастор, — приглашаешь хиспанца в подорванную комнату, — Пока сюда не набежали со всего комплекса.

Сильверфилд. Одобрительно-утвердительно качает головой "Кастор", когда предлагаешь ему следовать за собой. По всей видимости, разделяет как твое стремление к смене обстановки, так опасения насчет возможного нежелательного внимания, которое могли привлечь не в меру громкие похороны "самурая".
- Острожней, амиго...
Добавляет следом.
- И под ноги смотри, чтобы в фарш не влезть.
Понимаешь, впрочем, что следовать его совету будет не так просто, как могло бы показаться: воздух помещения буквально пропитан странной, буровато-черно-серой на вид взвесью, медленно оседающей мириадами микроскопических, жирно поблескивающих, маслянисто-осклизлых полукапелек-получешуек на все - не исключая вас - вокруг.
Понимаешь, что это. Скорее даже "кто". Имперец. Да и спутники твои, по крайней мере девушка, судя по ее враз расширившимся зрачкам и побледневшим щекам, похоже, тоже осознают, что тот не просто вознесся - или низвергся - туда, куда, там, обычно отправляются эти ребята в случае скоропостижной кончины, а буквально возогнался, превратившись в туго замешанный на гранатном жаре и его же собственных огарках нутряной туман, состоящий из, очевидно, праха, стертых в порошок костей, не успевшего до конца выкипеть костного мозга, остатков каких-то мягких тканей и одному Ритану - или Войду - известно чего еще.
- Мьерда...
Больше выдыхает с матом, чем матерится на выдохе хиспанец.
- Испарился.
Вдавило пол там, где мертвец самокремировался, практически двухметровой в диаметре и глубокой настолько, что какой-нибудь искушенный повар вполне мог бы приготовить в ней плов на всю местную смену охраны чашеобразной впадиной так, что из-под вздыбившихся плит полезли, теперь свисая драной бахромой, мясистые ошметки морковно-оранжевой термоизоляционной пены, начисто вышибло все светильники, раскололо и рассыпало по углам керамической дробленкой облицовочные пластины, под которыми обнажились залитые все той же пенной массой металлические ребра опорных балок, выдавило в шахту жестяной рваниной лифтовые створки. Плюс, какие-то неопознаваемые скорей остатки, чем остатки того, что было человек, все еще валяются тут и там крохотными лоскутками, огрызками оплывшей пластмассы и перекрученными металлическими осколками, но не знай ты, что он - человек - тут совсем недавно был, глядя на них, никогда бы не догадался.
- Ритан ла сантисима... А это что еще за штука?..
Подшагнув к тому, что некогда было входом в серверную, боевик пару мгновений недоуменно изучает взглядом широкий, метра в два, массивный и толстый, в половину ладони, прямоугольник литой из пепельно-серого на вид сплава взрывоустойчивой переборки, что то ли выдвинулась из пола, то ли выехала из потолка, и наглухо перекрыла собой как бронедверь, так и сканер-активатор, с орбами камер заодно.
- Я не знаю.
Отвечает Фарида на не озвученный вопрос.
- Возможно, автоматическая система защиты от... Взрыва?
Скрипнув зубами, мужчина пару раз постукивает по преграде нижней стороной левого кулака.
- И как ее убрать?
На этот раз ваша спутница не отвечает на вопрос озвученный. Но "Кастор" проявляет настойчивость.
- Ты оглохла, чика?
Но "чика" лишь пожимает плечами.
- Предположу, что она деактивируется так же, автоматически. Или...
Отчего-то начинает растирать запястье левой руки пальцами правой.
- Сигналом с поста охраны.
Ничего больше не говоря, боевик продолжает осматривать металлический массив. Хотя, нет, что-то все же говорит.
- Эстас сон нотисиас инкреиблес...

Сильверфилд. Входите в новое-старое пространство. Одеваетесь в погребальный саван. Стекло скафа защищает тебя от приема покойного внутрь.

- Скорее пульверизировался, - вспоминаешь(или придумываешь) заковыристое слово на "испарился", - Теперь его друзья, при встрече, смогут сразу отметить наше общее знакомство.

Смотришь под ноги. Смотришь по сторонам. На покореженный пол, лифт, приборные панели... Накатывает не хорошее предчувствие, и оно оправдано отчасти. Дверь в серверную не доступна, но, к счастью, не уничтожена. К несчастью, разницы большой нету.

- Не сейчас это говорить... И не то что критикую твои методы… До этого они работали прекрасно... Но, Кастор, если бы ты не стал палить в этого джапанира, мы были бы уже внутри, - стучишь костяшкой пальца по бронестене, отходишь, - К чему я... Есть подходящий калибр для этой стены? - улыбаешься сквозь сжатые зубы.

Отошел от прохода, не мешая наемнику изучать бронепластину. Приобнял девушку свободной рукой. Гладишь ладонью по спинке. Успокаиваешь её. Успокаиваешь себя. Сейчас бы мягкий диван, напиток с пузырьками в бокале, приятную музыку, и можно было бы уложить её на коленки, как кошечку, поглаживая и размышляя о вечном.

Но имеешь то, что имеешь. Кстати, об этом... Набираешь на визоре послание главной поиметельнице этого комплекса. Да, да... риск перехвата, и все дела. Но кому надо, уже определили точное место очередного бума.

"Сейчас у серверной. Здесь немного всё взорвалось. Если будешь рядом с постом охраны, будь любезна, разблокируй бронепластину перекрывшую вход в серверную. За мной должок."

Сильверфилд. Монолит, когда простукиваешь его, оказывается точно таким, каким и выглядит - цельнолитым, твердым словно сталь. А хиспанец, в ответ на твое комплексное полузамечание-полувопрос, лишь неопределенно хмыкает.
- Может ты и прав, Хан... Может и прав.
Cнова внимательно осматривает внезапно возникшее на вашем непреодлимое препятствие.
- А вот насчет калибра...
Понимаешь вдруг, что его буквально трясет от нервного напряжения. Так, что даже лежащий на спусковой скобе палец заметно подрагивает.
- Даже не знаю, есть ли смысл именно это карахо бить?
Но виду - ни голосом, ни еще как-либо - не подает.
- Проще стенку боковую подорвать тогда.
Оживляется велийка, которую ты в это самое время успокаивающе потираешь перчаткой по прикрытой комбинезоном спине. Слишком много слоев для полноценного тактильного контакта, но - что есть, то уже есть.
- Нет, серверная - это объект с повышенным уровнем защиты. Не помню наверняка, но предположу, что в стенах будет защитный каркас.
Пару мгновений посверлив Фариду немигающим взглядом, "Бобер" словно нехотя отводит его в сторону.
- Уна нотсья эс мехор ке ла отра...
И вновь возвращаясь к "инспектированию" злополучного куска "твердосплава", добавляет.
- Сейчас, может, что-нибудь решиться.
Что именно и каким образом, впрочем, не уточняет. Надеется на дистанционную поддержку своих кураторов?
- А если нет, то будет еще что-то думать.
Набираешь, между тем, послание таинственной эмиратке. Туда-сюда - и готово. Проигрывается стандартная анимация отправки. Ушло? Похоже на то. С десяток секунд поглаживаний и рассматриваний - вот и ответ. Моргнув, проявившийся на внутренней поверхности лицевого щитка конвертик раскрывается текстом: ""МЕЧ" (доверенный контакт / защищенный канал / криптошифрование активно): Забери автопилот. Верхний ярус блока "D", 20 минут. Не трогай невидимок. Высадился авангард. 20 тел, 3 ходячих танка".
Едва успеваешь дочитать, как, странно затрещав, отключаются вдруг периметральные микрофоны скафандра, оставив тебе в глухой тишине. А потом гаснет подсветка бортового компьютера, вместе с внутришлемными индикаторами. Миг, другой. "<<< OUTCOMING TRANSMISSION >>>": моргает поперек мира краснотой, мерцая стрелочками.
- Пута мадре...
Невольно отступает стрелок, когда массивная плита, гулко лязгнув, просто и незатейливо вщелкивается в пол со скоростью, которой бы позавидовало лезвие любого добротного выкидного ножа.
- Что за...
Реактивируются системы костюма следом. Щелк - и все работает. Так, будто ничего и не было. Но что-то - точно было.
- Как?..
С опаской глянув на придверную заглушку, тут же перекрывшую паз, в котором и скрылась пластина, "Бобер" вновь немного склоняет голову, опять что-то практически беззвучно кому-то докладывая. А корпоратка, между тем, прихватывает тебя за локоть.
- Такая система не могла просто взять и деактивироваться, это команда извне.
Хиспанец же, закончив доклад, вновь обращает внимание на "Снежинку", кивком головы указывая в сторону входа в серверную.
- Твоя работа?
Качает она головой отрицательно. Нет, не ее.
- Экстаньо... Дичь какая-то.
Стирает с противогазной маски успевшие наоседать остатки имперца.
- Ладно, раз так, надо эту штуку вскрывать. Что там было? Сначала биометрия, потом карта доступа, потом мастер-ключ. Так...
Отшагнув вбок, поджимает плечом дверную балку.
- Чика. С тебя первое. Хан - ты займись остальным. А я прикрою.

Сильверфилд. Решает старый наемник проблемы, если не взрывчаткой, то связью с неведомым специалистом. Решаешь и ты...

Отключается скаф от мира, красным в глаза светит. Отшагнул от техника. Готов бросить пистолет-пулемет, схватить нож, сорвать шлем, вспороть ткань, чтобы выпрыгнуть рыбкой из "защитного" снаряжения, если начнет тебя убивать. Но... не начало.

Бронепластина ушла. Проход к серверной вновь открыт. Недоумевает Бобер, недоумевает Фарида. А тебе хорошо. Очень. В неразберихе, хаосе, ощущаешь себя куда привычнее и свободнее, чем в клетке предсказуемого порядка.

- Что-нибудь решилось... - вторишь Кастору, - Само сломалось, само починилось, - добавляешь свою версию к прочим.

Крутишь в голове послание. Забрать автопилот. Это ты, всегда, пожалуйста. Правда, твоя напарница по вторжению, опять экономит на буквах. Там не хватает жирным "и отдать мне". С невидимками сложнее. Ты в философской делеме. Вроде и не трогал ни разу... А с другой стороны, бывший невидимка, сейчас намазан тонким ровным слоем на тебе. Засчитывается ли это за прикосновение, или нет?

- Не знаешь кого поблагодарить за крохотное чудо? Ритан всегда под рукой для этого дела, - смеешься над общей растерянностью, - или кто другой, далекий и могучий. На край, можно похвалить себя. Ведь всё что у нас получается, выходит благодаря нам самим, - делишься своей позицией о распределение заслуг в любом успехе, опуская детали о том, а кто отвечает за провал.

Кастор. Стучит себя по карману Хан, затем указывает тоже место на тебе.

- Кастор, все ключи у тебя. Передал, перед тем, как ты серветора взрывчаткой приложил, - не спешит случайный попутчик к двери.

Перчатка Хансенна, внутри, как мешочке лежат мастер ключ и еще один... с медведем на брелке. У подруги, новой его, который вы забрали. Что-то такое было в этой кутерьме...

- Давай сам прикрою, рука уже лучше, - демонстрирует раненую левую, в которой у него всё чаще и чаще оказывается бочок девицы, а не оружие.

Сильверфилд. Усмехается задумчиво "Бобер", услышав и выслушав твои рассуждения о силах бессмертных и воле смертных.
- Может, ты и прав, "Хан". Может, и прав...
И, словно проигнорировав твое замечание по поводу того, что и у кого находится, продолжает, попутно - с довольно почтительного расстояния изучая взглядом площадку у двери, особенно в той ее части, где скрылась блок-пластина.
- Но я, лично, верю в деньги. Как сказал один император про один, знаешь, старый город...
Почесав подбородок прямо через маску, поворачивается к тебе.
- Я прибыл в Рим, когда он был городом из глины. И я покидаю его городом из мрамора.
Рим. Так называют Миры Пограничных Секторов. Так называли древнюю столицу одной древней империи на еще той, древней Терре.
- Как думаешь, императору помогли боги? Нет, "Хан". Ему помогли деньги.
Подмигивает.
- Они - вот настоящий бог, который реально помогает, и реально - всем. Хузга пор ти мизмо...
Почти виртуозно - не хуже уличного факира - выдернув откуда-то ту самую перчатку, протягивает ее тебе.
- Богатый и бедный верят в Ритана. Богатый как был сытым, так и будет, а бедный как жрал грязь, так и продолжит. То ли дело демкреды...
Перехватив винтовку "по-боевому", "кивком" ствола приглашает велийку подойти поближе к проходу.
- Дате приса, Ньевес. И только не думай, что, раз мы тут все такие амигос, то я не отстрелю тебе жопу, если начнешь дурить. Биен?
Кивает она.
- Биен.
Как-то подозрительно многословен боевик. Волнуется?
- Так вот...
Цыкнув зубом, продолжает.
- Деньги дают власть, возможности. Они исцеляют, они кормят, утешают, они могут все. Плюс, деньгам плевать, кто ты - картельщик, ебучая корпоратка, которая детей жрет, святой коньо или вообще никто, а вот богам - нет, ни разу. Такой тебе список требований выкатят - зак...
Осекается на полуслове, когда - совершенно внезапно - электронно гуднув, вдруг оживают динамики систем оповещения, как кажется, вообще везде: хрипит единственный уцелевший тут, шелестят те, что в комнате-с-висельником, даже там, за стенами, похоже, какие-то работать начинают.
- Говорит оперативный сотрудник Хейз.
Скрипящий словно несмазанные шестерни, ощутимо "похрипывающий" женский голос.
- Всему персоналу Комплекса - код "желтый-четыре". Введен режим полной блокировки, начата зачистка. Приказываю всем оставаться на своих местах. На период действия режима полной блокировки все допуски аннулируются, любые требования любого сотрудника СБ обязательны к исполнению. Все передвижения запрещены и расцениваются как саботаж. Любые контакты с вторженцами трактуются как измена. Каждый сотрудник, нарушивший приказ, будет ликвидирован на месте.
Застывает, подняв лицо к потолку, стрелок. Замирает, не дойдя до него пары шагов, Фарида.
Не прерывается на вдохи и выдохи "спикер", как невольно отмечаешь.
- Обращаюсь к вторженцам. К вам, таширские собаки, рейдерское дерьмо и картельные обоссыши, вместе с наемными анацефалами. Некий Лютер Кройц, например. Отличные кадры - с женщинами ты воевать, похоже, неплохо научился. Проведаю тебя, уебок старый - попробуешь со мной так же станцевать. И дочурку твою в больнице тоже навестим, пламенный привет передадим. Чтоб не кашляла. И товарища твоего, вместе со всем имперским выводком. Так... Мендос...
Новое сообщение. ""МЕЧ" (доверенный контакт / защищенный канал / криптошифрование активно): Радиомолчание". И монолог "Хейз" мгновенно отсекает треск статики. Так, будто все динамики, опять же - повсюду, отключились так же внезапно, как включились до того. Кройц, Кройц. Знакомое что-то. Определенно - знакомое. Наемник, уже в возрасте. Молчаливый, но без обычной для людей его профессии "жесткости" во взгляде.
- Чупавергасы...
Практически сплевывает в сторону один твой спутник, в последний момент спохватившись и не став повышать уровень влажности под противогазом. Другая же, заметно побледнев - схлынула с лица кровь - остается стоять там, где до того остановилась.
- Они здесь.
Кивает ей "Бобер" - мол, да, все верно.
- Это был вопрос времени, Ньевес.

Сильверфилд. Слушаешь речи верующего в золотого тельца.

- Не знаю, не знаю, что ему помогло. Это был какой-то не правильный император. Нынче они прибывают в города из мрамора, а покидают города из грязи, - хохмишь над мудростью былого, - и добиваются этого чуда, вот той силой, в которую ты веришь, делясь этим благом со всеми, кто их окружает.

- Но спасибо за дельный совет. Жалко, что у меня не было демкридитов, когда встретил того монстра с щупальцами. Закидал бы и разошлись мирно. К счастью, рядом был ты, и гранаты. Тоже порой работает.

Вспоминаешь былое, вспоминаешь её. Грусть навевает финал приключения той, кто была рядом. Но она желала рискнуть, ни слушаться никого и ни в чем, и её желание исполнилось. Умереть не покорной. А что желают те, кто теперь рядом с тобой?

Напоминает о себе еще одна девица, пробивается из остатков аппаратуры, радует всех присутствующих ликвидацией на месте, и что куда актуальнее для вас в ближайшие минуты, аннулированием допуска. Это же образное выражение, метафора, да? А не конкретно про эту дверь, конкретно для этого техника?

Но вещание выключают. Радиомолчание... Похоже Меч, из той породы людей, что соблюдают информационную гигиену и не любят слушать дурные новости и политические сводки, и другим кто рядом, не дают, во избежание излишнего душевного волнения.

Кройц... Кройц... кто-то знакомый... Может и тебя там вспоминали? И кровью залить всё успел, и лицом перед всеми скрытыми камерами комплекса засветить, и... до сих смущает тебя, что ходил со всеми без оружия, но был всё же нужен, при том, что пилот для экстракции был. Не так много вариантов остается зачем с собой таскать человека с бомбой в голове, в комплексе полным закрытых дверей, после того как взломали серверную. Может даже и на новую должность успел устроиться здесь? По солиднее.

- Всегда можно зажмуриться, и представить, что нас здесь нет, - обращаешься к Фариде.

Сильверфилд. Оставляет без комментария твое высказывание - то, что про эффективность боевых припасов, применявшихся для уничтожения не совсем дружественно настроенной органики - хиспанец. Шумно выдыхает носом только, давая понять, что по достоинству оценил тонкость юмора. А велийке, вот, судя по всему, не до смеха.
- Я...
Изворачивается в какой-то момент, уводя изгиб своего тела из-под твоей ладони. Не рывком, без истеричности. Услышавшей треск ветки под подошвой охотничьего сапога ланью скорей. Остатками мидмирского гарнизона, отступающими под натиском терранских сил с Железного Кольца. Или девственницей, увидившей, что простыни уже расстелены. Когда понимаешь, что точка невозврата пройдена, все уже решено, Колесо Судьбы сделало оборот, а от твоего решения ничего не зависит - что должно произойти, то произойдет. Есть "до", будет "после". Просто пережить "сейчас". Если повезет, конечно.
- То есть...
Натягивается незримой струной сплетенная из сомнений и страхов нить. Но оперативники корпоратов, они хоть и "здесь", но все же где-то "там", чего не скажешь о вашем общем знакомом. Не грозит тот, потрясая винтовкой, не обещает ломать ногти и принуждать ко всякому: просто стоит. Но, видимо, девушка чувствует, что мужчина в противогазе - тут, сейчас - представляет для нее гораздо большую опасность, чем сотрудники местечковой Службы Безопасности, получающие за одну смену больше, чем какой-нибудь дипломированный рудоразведчик, кроликом скачущий с астероида на астероид, зарабатывает за всю вахту. Те сытые, этот - голодный. Так? Может и так.
- Хорошо.
Поспешно покачивает головой, словно соглашаясь со своим собственным решением.
- Так...
Шаг - к серверной. Заметно подрагивают кончики пальцев. Плечи - тоже. И, да, подбородок.
- Запрос доступа.
Мгновение тишины. Размеренно гудит бесполо-безэмоциональным голосом, как кажется, сам дверной проем. Периметральные динамики, не иначе. Миг.
- Проверка личности. Этап один.
- Технический специалист Фарида Гази, отдел "экарис".
Странная аббревиатура в конце фразы. Как "Икар" или "Полис", но не совсем. Миг.
- Проверка личности. Этап два.
Не уточняет система, что ей нужно. Очевидно, предполагается, что условный "проситель" сам должен знать: что, как, когда.
- Личный номер. Ди. Три-три-пять-один. Семь-два-пять-три. Ноль-два-семь-пять. Шесть-один-один-три.
Без единой запинки, от и до. Миг.
- Проверка личности. Этап три.
Поднимает лицо к застывшему орбу камеры ваша спутница. Миг.
- Проверка личности. Этап четыре.
Потянувшись к откидной пластине сканера, переводит ее из положения "параллельно" в положение "под углом". Чуть наклоняется к замерцавшей молочной белизной эластиковой поверхности сенсорной площадки. Миг.
- Проверка личности. Этап пять.
Теперь жмет к устройству ладонь. Прямо так, не снимая перчатки. Миг.
- Проверка личности. Этап шесть.
Прикладывает карту - ту самую - туда, где до того покоилась кисть. Миг.
- Проверка личности. Этап семь.
Расправив трофейную перчатку так, чтобы было "пальцы-к-пальцам", аккуратно укладывает ее туда же, на сканер. Миг.
- Доступ разрешен.
Отщелкивается в потолок полотно, распахивается чернотой прямоугольного провала-портала, в недрах которого угадываются очертания то ли каких-то размещенных стройными рядами рифленых колонн, то ли не менее рифленых столбов, занимающих практически все пространство по ту сторону порога. Снова она, тишина.
- Все.
Поспешно, почти рывком, скорей отскакивает, чем отступает в сторону от прохода Фарида. Подшагивает к вам откуда-то с тыла, вскидывая оружие, "Кастор".
- Грасиас.

Сильверфилд. Открывается черный зев серверной.
- А говорили допуски аннулированы, вот и верь после этого в серьезность заявленных намерений, - отпускаешь очередную шуточку.

Фарида мышкой бежит прочь, а ты вспоминаешь... Не только о том, что позади, но и о том, что впереди.

- Сервиторы в штольне были, репликанты снаружи...- запинаешься, - плюс бонус. Были. А вот пара андроидов с дронами нам похоже только встретятся, - цитируешь местами источник сведений.

Отступаешь, перекрывая собой девушку от своего союзника. Вопрос ликвидации помощников актуальный. Не только для неё, но и для тебя. Ведь дальше ваша точка расставания с Кастором. Тебе нужно куда как ниже. И лучше не создавать дурной традиции.

Включаешь фонарь и компенсатор недостаточной освещенности. Взглядом шаришь по помещению, сохраняя позицию.

- Погоди, - тормозишь Кастора, от поспешных действий, - В два прошлых раза, дроны полезли, когда мы пересекли черту.

Может случайность. Высунутая голова и удар, заброшенная грана и стрелок из штольни. А может быть и алгоритм.

- Что думаете, мисс Гази? - мучаешь девушку выбором сторон.