- Да, лечебные зелья, разделить будет нелишним, - рассеянно подтвердил гном, когда его окликнули.
Рейвенлофт... В Кронемане его произносили чуть по-другому - Равенлофт. Да, он слышал это название. Слышал в караванах, у костра, от старых гномов, которые любили пугать молодёжь перед сном. «Не ходи в туман, — говорили они. — Там земли ужаса, где мёртвые не лежат в могилах, а живые не доживают до утра». Бренн всегда считал это сказкой. Страшилкой для тех, кто боится темноты. Он вырос в холмах, где нежить была привычной, но не повседневной опасностью — вроде обвала в старой штольне: о ней помнят, к ней готовятся, но сталкиваются далеко не каждый сезон. Он знал, как пахнет разложение, знал, как звучит тишина перед атакой мертвецов. Но поможет ли этот опыт здесь, в проклятом богами месте?
— Равенлофт, значит — медленно проговорил он, будто пробуя слово на вкус. — Я всегда думал, что это сказка. Старая страшилка, чтобы пощекотать нервы. — Значит, мы не просто в болоте. И домой просто так не вернуться. Это многое объясняет. И разумную нежить. И цыган, которые исчезают утром, как будто их и не было. И Люка с его пророчествами.
Бренн повернулся к Деруно. — Вы сказали, у нас есть предназначение. Я не слишком верю в предсказания. Но если это место хочет нас сломать — я не собираюсь ему в этом помогать. Вы могли бы укоротить этот меч для нашего товарища? Еще не помешают несколько глеф или гизарм. В коридорах дома будет не развернуться. Господин констебль вопрос о подходящем оружии так же и к Вам.