Бегущая из проколотой шеи водянки кровь. Толчками выплесивающаяся на песок.
Стучащее сердце, разбуженное схваткой. Толчками ударяющее в грудь.
Кипящая ненависть, хранимая годами. Не толкается, ждет своего часа. Или года. Или целой жизни.
Подхватывает Рыбак трезубец, как в начале боя, разбегается и швыряет в сторону главной трибуны. Трезубец улетает, и фракиец прощается с ним. С оружием гладиатора, а не воина, вождя или хотя бы солдата. Ты ведь больше не собираешься драться на песке арены забавы ради? Вот и прощайся, радуясь.
- Я ещё вернусь, слышите меня?! - кричит он трибунам. Римским, не божественным. Не к чести воину кидаться пустыми (пока пустыми!) угрозами, но оставить обещание встречи? Почему бы и нет. Рыбак скалится:
- Я ещё вернусь, любители чужой крови и смерти! Неженки, палачи и пьяницы! Ждите с нетерпением!