Сильверфилд. Плоть в плоть. Есть контакт. Еще не стыковка модулей в открытом космосе, но дальше обычно дело техники. Открываешь форточку своего аквариума. Дышишь местным воздухом, тем что и Бахра под тобой.
- Не наступи. Не садись. Не ложись. Не...
Причитает, отчитывает и пинается женщина. Шум такой, что если сверху группа захвата, выпиливая люк, начнет танцевать канкан, то и не услышишь. Вот и ты делаешь вид, что не слышишь. Говоришь одними губами, гул не перекрикивая. Вибрирует под тобой девушка, а ты на ней. Не мужественно смотришься. Совсем. Уместно бы местами поменяться. Тебе на кушетке рулевой развалиться, за бедра наездницу придерживая. А ей на тебе вибрировать. Но то о чем не любят упоминать в боевиках о бравых космодесантниках, так о системе сбора отходов в скафе. Не мужественно она смотрится, совсем не мужественно. Вот и ты внимания на всё не мужественное в себе не обращаешь. Прорастает твой кожаный бамбук, упираясь в пределы скафа. По бедрам выше таз подвигаешь. Пах в пах. Есть контакт. Показываешь, что кроме хитровывернутых интересов к этой замужней даме с ребенком, перерожденной для забытья о былом, есть интерес и по проще. Более понятный любой женщине. Наклоняешься к ее лицу. Обдуваешь, от важного дела спасения ваших жизней отвлекая.
- Всё нет. Где же место для да?