Набор игроков

Завершенные игры

Новые блоги

- Все активные блоги

Форум

- Для новичков (3836)
- Общий (17971)
- Игровые системы (6299)
- Набор игроков/поиск мастера (42244)
- Котёл идей (4740)
- Конкурсы (17004)
- Под столом (20898)
- Улучшение сайта (11341)
- Ошибки (4414)
- Новости проекта (15007)
- Неролевые игры (11923)

Конкурс №2. "Она. Он. "

Вниз    Вернуться в раздел "Конкурсы"
Тема: Помни о смерти.

Она. Он.

Она. Стоит на крыше (дал ведь кто-то ключи от чердака) и держит в руках небольшую красную коробку. Обычную такую, картонную коробку – из под какого-нибудь подарка. Знаешь, из той серии, в которую и ничего стоящего не положишь (размер не тот), но выкинуть жалко. И начинаешь складывать туда всякие ненужные безделушки: подарки от семьи, знакомых, коллег; обломки чего-то дорогого сердцу, упавшего на пол и со звоном разбившегося; милые пустяки, оставшиеся ещё с детства… В общем, всё то, что давно бы пора выкинуть на помойку – но никак рука не поднимается. Свое, родное. Ну, правда ведь!

Он. Когда-то давно, ещё в прошлой жизни, сидел возле её ног и утешал, видя слезы после очередной ссоры с тем, кто говорил, что любит её. Сидел и просто говорил всякие глупости о том, что всё будет хорошо и в жизни и не такое случается. Банальности, на самом деле. Такие, которые ты наверняка слышала множество раз по любому поводу, от мелочных потерь до больших трагедий. А что ещё сказать? Нужны не слова, а действия, а их в таком случае мало от кого дождешься. Ведь даже если бы он и попытался – всё равно результат не гарантирован. Так чего же стараться?..

Она. Из тонких рук выпорхнул аккуратный платок и, развеваясь на ветру, унёсся к земле, словно белая птичка, заметившая зернышко на чёрном полотне асфальта. Платок из той самой коробки (той, что картонная, маленькая и красная), где Она хранит все, что связано с Ним. А теперь лишь ветер, заставляющий гудеть тросы крепления телевизионных антенн, властен над содержимым коробочки, разбрасывая его по грязной улице. Так Она прощается с Ним, без лишних и совершенно ненужных слов. Это Её личное: «До свидания!», которое она говорит лишь для него. Наверняка, такую фразу и тебе придется сказать когда-нибудь. Не думала – а что ты сможешь сказать тому, кто ушёл? Найдётся ли в тебе хоть что-нибудь, кроме обычного: «Сожалею…» и грустно склонённой головы?

Он. Обычно не носил с собой носового платка. Исключения составляли лишь те дни, когда он простывал, и этот элемент гардероба прописывался в заднем кармане его джинс. Но в тот день они вместе договорились сходить в театр, и Он заранее купил билеты, одел свой старый, но ещё вполне сносно выглядевший костюм, приготовил дома свечи для романтического вечера. И именно благодаря парадной одежде у него с собой оказался белый платок, которым он перевязал ранку на её коленке, когда она споткнулась и упала. Помогло, конечно, не сильно, да и вечер был уже испорчен настолько, что обида расплывалась внутри, как пятно крови по белой ткани. Нет, Она, конечно, говорила, что потом постирает и отдаст обратно. И, к её чести, первую часть своего обещания она выполнила. Такой мелкий акт его заботы, а запомнился. И даже остался в памятной коробке белым напоминанием обо все же хорошем вечере. Маленький шаг, незначительная жертва – а твой парень способен на это? А на большее? Что ты можешь попросить у него, и что из этого он отдаст безоговорочно? Только носовой платок? Или всего себя - целиком?

Она. Одна и на краю крыши, возле тонкой полоски металла, перед преградой для шага в вечную темноту. В душе осталась лишь пустота – ни чувств, ни желаний, ни эмоций. Его больше нет, и Она не видит для себя будущего – ни как закончится это день, ни как прожить завтрашний, ни как дожить до следующего года. Её взгляд устремлён вниз, и серость глаз приобретает глубину, наполняясь оттенком асфальта. Где-то там, снизу, на улице – ты, идёшь, уставившись себе под ноги, и ни разу не подняла головы. А зачем? Облака, солнце… Зачем мечтать о небе, когда все дороги – и с небес в том числе – приведут в землю? Поднять голову и подставить лицо живительным потокам солнечных лучей... Но нет – ты идешь и смотришь в землю, с каждым годом все ниже и ниже опуская голову, сгорбливаясь, как будто ждёшь встречи со своей могилой лицом к лицу.

Он. Не любил скорость, нет. И даже прав у него не было, за рулём сидел всего лишь пару раз, когда друзья учили водить машину на старом, забытом аэродроме. Но зато скорость любил тот – другой. И машина у того – другого – была. На них обоих была ночь, был дождь, был закрытый перекрёсток и мигающим жёлтым светофор. Была одна боль на двоих. И кровь, смешавшаяся в красное полотно, навсегда соединив двух мужчин, сделав их братьями. Братьями в смерти. Лишь могилы были разными, да дождь, поплакавший на их надгробье. Он. Он был молод, а сейчас – лежит в гробу. Был успешен – а сейчас одет в деревянный макинтош. Он столько не сказал, отложив разговор на завтра, и столько не услышал от тех, кто решил поговорить когда-нибудь потом, а не прямо сейчас. Теперь он – в объятиях вечной тишины, и никто не сможет докричаться или передать весточку. А ты сказала всё, что хотела, своим близким? Они знают, что ты их любишь? Ах, зачем постоянно повторять одно и то же тем, кто и так обо всём знает? В самом деле, зачем?..

Она. Каждый день без него для неё – ещё один шаг к старости, одинокой и бездетной. Ведь вместе с ним ушли из этого мира мечты о семье, самой такой обычной – с обязательными белым платьем и кольцом на пальце, с вечерними прогулками по набережной и поцелуями под мерцающими, трещащими фонарями. С походами в ближайший магазин за «Памперсами» за время, пока не проснулся ребенок, с вечно красными от недосыпания глазами и в одежде, испачканной в детской присыпке. Со старостью, проведённой вместе, взявшись за руки, наблюдая за тем, как внуки бегают за старым рыжим котом, дергая эту ленивую сволочь за хвост и усы. Это – их мечты, и из-за них Она готова шагнуть вниз с крыши. «Фу, как приземлено!», - скажешь ты. Да, в самом деле, какие обычные мечты, прямо рабочий и крестьянка. А у тебя – что, не такие? Ах да, работа и успешная карьера, как я мог подумать иначе. Дорогой автомобиль, чтобы подкатывать на нём к модным бутикам и салонам красоты. Счастье ты тоже собираешься покупать за условные единицы, да? И молодость? Сколько там по курсу? Десять миллионов за счастье на год, если брать абонемент на 10 лет сразу – скидка 23%!

Он. Однажды услышал странный (как ему показалось) вопрос от своей девушки. Она спросила, какой он видит их свадьбу. И он замялся, что-то невразумительное пробурчал в ответ, отводя глаза. Затем сменил тему разговора, и постарался поскорее забыть об этом вопросе. О, так знакомо, да? Или ещё лучше – обижался и начинал злиться на тебя, говоря, что ещё рано о таком думать. И ты в самом деле считала, что рано, и незачем давить на парня, да ещё таким тяжёлым вопросом. А ведь если он не ответил – значит, нет в его голове мыслей о свадьбе. О тебе. И – как, по-твоему, откуда и когда они у него появятся? Когда парень нагуляется, и сменит пару девушек в своей жизни – включая тебя? Нет, не хочешь? Тогда почему не бросила, не сбежала? С ним так удобно и привычно, не так ли? Он – такой родной… Хоть и не любимый.

Она. Осталось лишь перенести ноги через барьер, и гравитация сделает всё остальное сама. Соединит два сердца, разлучённые случаем, жестоким, но беспристрастным. Повлиять волевым человеческим решением на линии судеб, разорвав крепкую пряжу Норн. Всего один маленький шажок, и… смерть. Гарантированный финал человека, с подписью и печатью, можно даже гербовой. Если сейчас что-то есть в душе и теле, то после этого отчаянного поступка не останется ничего. Поэтому Она остановилась и задумалась – а так ли недостижимы её мечты - без Него? Дети могут быть и от другого. В мире множество мужчин, и среди них наверняка есть умные, образованные, красивые, сильные и смелые. Те, которые будут носить на руках; смотреть в глаза долгим, влюблённым взглядом; целовать под луной, под тем самым фонарём, все также трещащим по вечерам. А Он… Он умер.

Он. Умер. Маленькая могилка на местном кладбище, серый гранит с выбитыми буквами, фотография в круглой рамке. Чёрный металлический заборчик со скрипящей, не смазанной калиткой. Пара деревьев – клён да липа – что переплелись своими телами, словно влюблённые, соединив свои кроны над лавочкой из двух узких деревяшек со следами старой краски. Тишина, покой, спокойствие, и пара цветков на надгробье. Всегда свежих. Одна женщина каждый выходной приходила к этой могиле и оставляла букет. Кто эта женщина? Нет, это не Она, как ты могла бы подумать. Уже догадалась? Та, которая не забудет. Его мать.
Автор: Fiona El Tor [M] [offline] , 18.01.2012 16:27 1

Рыдала.
Автор: ilen_soley [offline] , 18.01.2012 16:47 2

Рыдала.

Два чая.

У меня в организме случился передоз фапоса, драмы и сладких соплей. Не нашел в рассказе теплого клетчатого пледа, что есть упущение.

В баррелях ангста, фапоса и слез тонет неплохой, в общем-то, язык. Правда иногда слишком цветистый и кучерявый.

Но, думаю, девочкам понравится.
Veng
Автор: Fiona El Tor [M] [offline] , 18.01.2012 16:56 3

ссылка
От Крыса.
Автор: ilen_soley [offline] , 18.01.2012 17:19 4

Автор, извиняй. Не смог по достоинству оценить всю глубину рассказа, прочувствованность межличностных отношений, форму подачи материала. Конечно, ничего предосудительного здесь нет: естественные в такой ситуации мысли, нормальные жизненные установки. Но какова цель всего этого? Демонстрация сентиментальности, высокой духовности и человечности? Похвально. Но кроме этого не видно ничего. А хотелось бы. Чего-нибудь свежего, актуального, интересного. Но нет. Лишь невыносимая глубина тоски с разных ракурсов, на мой взгляд, далеко не всегда удачных. Маловато будет. Незачет.

Вообще, можно было бы и не распинаться тут. Все это уже сто лет назад сформулировано острее и лаконичней.
Автор: JacobiAn [offline] , 18.01.2012 17:40 | Отредактировано 18.01.2012 в 17:47 5

А он умер
Гуф?

Ну а если по существу, то язык действительно неплох, пусть и излишне цветист местами. Жаль, что этим языком написано то, что могла бы написать 13летняя ванилька. После потери девственности и разбитого сердца.
Автор: ZatriX [offline] , 18.01.2012 18:08 6

Очень раннеподростково. Очень торжественно, ненатурально.
Похоже на то, как кто-нибудь из лучших побуждений скажет глупость. Вроде, и ругать не за что, а какую-то неловкость за человека ощущаешь.

И — «джинсов», умоляю.
Автор: bocca_chiusa [offline] , 18.01.2012 18:49 7

Мне нравится. Возможно тем, что попало мне под настроение. Но еще больше - одной волной.
Как две камеры, нацеленные. Вертятся вокруг двух людей. Настоящее. Прошлое. Будущее. И отрезками ложится на стол отснятая пленка. И они на ней - те, какими уже никогда не будут. Любящие друг друга, счастливые, живые.

И белый платок - такая малость для нас. Для нее - важно. Потому что это Его забота о ней. И такие вещи хочется хранить вечно. Как первые записки. Как чек из бургера, в который впервые сходили вместе. Как смски. Это не 13-летняя ванилька, это нежность и сентиментальность тех, кто когда-либо любил другого настолько, что продал бы не только Родину за Его счастье, но и себя в первую очередь.

И я ее понимаю. Жить, когда рядом нет любимого человека - очень сложно. А когда он ушел насовсем - невозможно практически. Не сказать, не обнять и уже не сделать того, что могут и делают сейчас другие. Счастливые. Живые. Я бы так не смогла. Говорят, что уходят сами только сильные. Кто-то считает - слабые. Но неизвестно и невозможно одному и тому же человеку сравнить, что тяжелее - прожить жизнь без любимого или уйти за ним. Да еще и уйти так, чтоб наверняка, чтоб не остаться инвалидом-спинальником. И готова отдать все за такие простые и незатейливые мечты. Только поздно. И ноги сами ведут на крышу. И смерть кажется единственно верным выходом.

И автор задает несколько верных вопросов. На что способен ради тебя твой парень? Что ты можешь сказать тому, кто ушел? Сказали ли вы своим близким все, что хотели?
Помните, раньше была реклама со смыслом вроде "Позвоните родителям"? Никогда, никогда не забывайте говорить своим близким, что вы их любите. Утром может быть некогда, а вечером поздно. Не стесняйтесь просить прощения. Пока есть у кого просить. Я однажды опоздала и до сих пор это камень на моих плечах. С этим тяжело жить и время не лечит.

Но, пожалуй, самое главное, хоть я с автором и не согласна - конец. Она себя пожалела. Пожалела терять ту жизнь без него, полную других мужчин, бутиков, путешествий... Ведь интересного в мире еще так много. Она сделала свой выбор. И за это не стоит ее упрекать. Как и хвалить не стоит. Кто-то скажет, что это была не любовь. Может быть. Я (бы) шагну(ла).

Самое главное - какая бы неземная любовь не была, когда человек уходит, помнят его только родители и дети. Помнят - в том смысле, что спустя десятилетия хранят память, а не вспоминают эпизодически, от случая к случаю. И как бы сильно мне не хотелось, чтоб меня все помнили, но автор прав. Мама. Единственный человек, который не забудет.

Это не грустная сказка о современных Ромео и Джульетте. Это жизнь. И важное, что я думаю, хотел сказать автор - что не стоит забывать о смерти, но и торопиться тоже.

Спасибо, автор :)
Автор: Laska [offline] , 18.01.2012 22:18 | Отредактировано 18.01.2012 в 22:21 8

Автор: Fiona El Tor [M] [offline] , 18.01.2012 22:25 | Отредактировано 18.01.2012 в 22:25 9


Но, думаю, девочкам понравится.

Мне нравится.




От Венга.
Автор: ilen_soley [offline] , 18.01.2012 22:33 | Отредактировано 18.01.2012 в 22:34 10

Так, стопфлуд. Тоже мне, расшалились.
Автор: Fiona El Tor [M] [offline] , 18.01.2012 22:52 11

Но кроме этого не видно ничего. А хотелось бы. Чего-нибудь свежего, актуального, интересного. Но нет. Лишь невыносимая глубина тоски с разных ракурсов, на мой взгляд, далеко не всегда удачных.
Присоединяюсь к этому комментарию.
Рассказ написан достаточно хорошо, однако, по сути - еще одно из тех сотен тысяч печально-слезливых, розово-сопливых, ванильно-страдательных произведений, которые не особо отличны по форме написания и основному смыслу, и которые можно без труда отыскать в одной из множества "ванильных" групп в любой соцсети.
Незачет.
Автор: Инквизитор [offline] , 18.01.2012 23:34 12

Излишне пафосно, на мой взгляд, для момента стояния на крыше, но мне тоже нравится.
Венг прав девочкам понравится)
Именно женская точка зрения.
Автор: Зареница [offline] , 19.01.2012 09:45 13

Именно женская точка зрения.
Именно девОческая, а не женская точка зрения, да.
Автор: ilen_soley [offline] , 19.01.2012 10:10 14

девоческая, да)
Автор: Зареница [offline] , 19.01.2012 13:49 15

Этот рассказ преисполнен мелкопафосной прелести, он лучезарен и душеспасителен в своей правильности. Он хороший. Мне понравилось и радостная улыбка не сходила с юйиного лица после первого же абзаца и до самого конца. Нет, ну честно – хорошо же!
Автор: Savachika_Juja [offline] , 20.01.2012 01:18 16

А в конце такие няшные умирашечки, улыбочки сияют на кладбищках. Критика умилила.
Автор: ZatriX [offline] , 20.01.2012 01:47 17

Не всем же злопыхательствовать.
Автор: Savachika_Juja [offline] , 20.01.2012 01:52 18

Мне понравилось как всё написано и прописано. Цельно как-то. Женский вариант Экклезиаста. Да всё было, всё вертелось, потом закопалось и успокоилось. В чём смысл жизни? В платочках, коробочках, памятниках, которые привязывают нас к миражам. Коробочка потеряется в памперсах, после смерти матери памятник сопрут бомжи и на круги свои возвращается ветер.
Автор: Калис_Табарнак [offline] , 24.01.2012 02:03 19

История для девочек, это да. Что подкупает в этой истории - это то, что девочка не сигает с крыши, размазываясь красивым кровавым пятном на асфальте. С моей сугубо специфичной точки зрения это особо ценно, ибо таких дурочек (обоего пола) я видала неоднократно. повбывала бы

Интересный выбран стиль рассказа, правда мне приходилось все время возвращаться назад, чтобы разобраться в тех, которые Он. И у меня смутное подозрение, что я в конце концов в них запуталась =)
Автор: Fiona El Tor [M] [offline] , 01.02.2012 11:44 | Отредактировано 01.02.2012 в 11:46 20