Медносплавный. Шепот. Утверждение-подтверждение.
- Тот - остался. Просыпается.
Новая волна ужаса. Тот - не ты. Тот - голод.
- Прямо. Шесть шагов.
Делаешь первый из шести, подтягивая - будто ходулю с прикрученным к концу мешочком песка - отстающую ногу следом за телом. Темнота обволакивает, кутает. Надо спешить.
Второй из шести. Третий. Пока щупаешь руки, невольно отмечаешь, насколько же гладкая и нежная у тебя-нового кожа. Запястья, локти, предплечья - ничего такого, что намекало бы на наличие имплантов. Все обычное, естественное. И какое-то "тонкое", хрупкое, мягкое. Чужое.
Четвертый шаг. Пятый. Лицо - ничего, помимо всяких глаз, со ртом и носом заодно. Только на подбородке - слева и снизу - тонкий, очень плотный шрам. Другой - мелкий, узловатый - под левой бровью. Не в глазнице, а прям, вот, практически в волосках, но все же больше под ними. Мелочи.
Шестой шаг. Финал твоего путешествия. А вот с грудью - с ней что-то конкретно не так. Случайно поджав предплечьем, проверяя голову, сразу чувствуешь, насколько она непривычно упругая, будто эластиковая. Своей такой у тебя-старого, понятное дело, не было, но перещупал ты их - всяких - за свою жизнь достаточно, чтобы понимать, чего и как. Чем активней продавливаешь, тем сильней и быстрей твердеет, будто "густея" под давлением. Странное ощущение - абсолютно, до дрожи чуждое. Впрочем, это не первые заменяющие молочные железы накладки баллистической защиты, что побывали в твоих ладонях. Вязкоупругий материал в гермоконтейнерах, способный остановить осколок, дробину, и, если повезет, то и пулю. Потом либо вытекает, если имплант дешевый, либо капсулирует пробоину, если подороже. Какой именно "зашит" в тебя, ты, понятное дело, не знаешь.
- Справа. Коробка.
"Снег". Не успеваешь ничего сделать, как добавляет тут же.
- Сорви крышку. Открой дверь. Дольше.
Вновь что-то чавкает там, за спиной. Ты-прежний.
- Выбей дверь. Быстрей.