Вход
|
Регистрация
|
Восстановить пароль
Главная
О проекте
Правила
Сообщество
Форум
Чат
Для новичков
Игроков: 12739
[
+1
]
, онлайн:
39
Персонажей: 77093
[
+15
]
Игр: 8294
[
+0
]
Игровых сообщений: 2695847
[
+200
]
Активные игры
-
Когти Судьбы
(
37
/
0
)
-
[18+]Первопроходцам приготовиться к размножению
(
63
/
5
)
-
Звездная пыль
(
6
/
0
)
-
Королевство под угрозой 3: Парад систем
(
71
/
29
)
-
Мой исекай в другой мир случился во вторник?
(
196
/
217
)
-
Невероятные приключение магов, Часть 1: Центурии
(
97
/
0
)
-
Голем
(
55
/
475
)
-
[GURPS] Великое паломничество
(
926
/
138
)
-
The Koan of Terror
(
34
/
0
)
-
Hollow Raiders
(
27
/
0
)
-
Все активные игры
Набор игроков
-
Ахернар
(
1
/
23
)
-
🕌Yoon-Suin: Шелк, опиум, чай и кровь
(
16
/
0
)
-
(Evil) Hentai High School
(
97
/
33
)
-
[SWAE] Руины Драконьего гнезда
(
3
/
147
)
-
8 Драматический Фантазиум: Весь мир...
(
2
/
18
)
-
[Своя стратегия/Альфа тест] Высадка
(
46
/
25
)
-
[SaV] Кровь и Кредиты
(
40
/
74
)
-
[Pendragon] Бледный Рыцарь
(
4
/
6
)
-
Владыки [I]
(
42
/
395
)
-
Большой Сдвиг
(
39
/
71
)
-
[VTM] Кровь и Радиоволны
(
162
/
16
)
-
[Lēx Arcāna] Q.Q.I.G.
(
9
/
1
)
-
ՅҠ: Вышел месяц из тумана
(
317
/
23
)
-
Ролевой цветок
(
150
/
15
)
-
Fate/Grand Order: Singularity "F" alter
(
129
/
222
)
-
Все игры с открытым набором
Завершенные игры
-
Все завершенные игры
Новые блоги
-
Заговор Деревянных Кукол
(
7
/
2
)
-
Жизнь и страдания DM3
(
7
/
18
)
-
[Инфо] Сердце и Разум человека в ролевой игре
(
185
/
0
)
-
Солнечная Империя
(
114
/
454
)
-
Кодекс Вархаммер [Блог]
(
9
/
6
)
-
Все активные блоги
Форум
-
Для новичков
(3858)
-
Общий
(18017)
-
Игровые системы
(6320)
-
Набор игроков/поиск мастера
(42400)
-
Котёл идей
(4894)
-
Конкурсы
(17679)
-
Под столом
(20971)
-
Улучшение сайта
(11357)
-
Ошибки
(4429)
-
Новости проекта
(15217)
-
Неролевые игры
(11929)
Конкурс №20 (Вне). "Кто там ходит в саду?"
Вниз
Вернуться в раздел "Конкурсы"
Вниз
Кто там ходит в саду?
Сучковатая ветка яблони чертит линию на окне, толкаемая налетевшим порывом осеннего ветра. Щели старого дома отзываются на визг стекла заунывным хором, и я вздрагиваю, пробуждаясь от дневной дремоты. За окном — густое марево тумана, солнце едва пробивается через серые тучи, и его лучи не могут высушить вчерашние лужи.
Я с трудом заставляю себя разлепить веки: но не потому, что старость, единственная моя спутница нынче, тянет их вниз, а потому что боюсь увидеть тех, кто ходит в саду.
Признаться честно, я ещё ни разу их не видела: ни лиц, ни силуэта, даже нечеткой тени, которую любой разумный человек оправдал бы старой корягой. И тем не менее, я уверена: они там. Качающаяся ветка или шелест листвы, вдруг заплакавший козодой — всё это мне говорит о незваных посланцах Приходящей-во-Снах. У неё много других имён — но я привыкла называть её именно так.
Сначала я веду взглядом по щербатой столешнице из дуба, поднимаюсь по плато раскрытых книг, и добираюсь до блюдца и белой фарфоровой чашки с эмалированной ручкой, выгнутой морским коньком. Мягкого дымка над ней уже не видно, чай давно остыл. Но сейчас не это волнует меня: от чашки уже совсем близко подоконник, а значит скоро взгляд поднимется достаточно высоко, чтобы уткнуться в окно, ведущее прямо в сад. И я увожу взгляд вправо, где стоит зажатый между столом и стеной открытый секретер с книгами, украшенный розетками. Лак на его поверхности кое-где облупился, обнажая сандаловое дерево.
В конце концов я заставляю себя выглянуть в окно. В ещё не истлевшем до черных остовов саду листва кое-где по-прежнему зелена, но постепенно и уступает своё место охре и киновари. Но мне хочется, чтобы она уже опала: пусть раньше я любила смотреть на умиротворяющую зелень густых древесных крон, сейчас меня беспокоит, что за этим, пусть и никчёмным уже укрытием, может таиться Приходящая-во-Снах или её посланники.
Загипнотизированная видом усыхающего сада, я на время погружаюсь в транс, из которого меня грубо вырывает скрипнувшая ступенька. Я напрягаю в отчаянном усилии свой слух, пытаясь понять: была ли это восьмая? Пальцы цепко хватаются за подлокотники обитого бархатом кресла, тело вжимается в него: я хочу утонуть в этом мягком ворсе. Спинка кресла упирается в кровать позади.
Скребут по полу выгнутые ножки кресла, я рывком, несвойственным для человека моего возраста поднимаюсь на ноги, всего один шаг — и я уже у двери. Рядом с ней подвешена на шелковую нитку высушенная обезьянья лапка. Я тру её: большой палец скользит вверх-вниз, раз, два, три. Высохшая побуревшая шерсть сыпется на пол. Скрип прекращается, я вздыхаю с облегчением.
Взгляд возвращается к чашке с остывшим чаем, и тошнота подкатывает к горлу липким комом. Состарившись, я разучилась пить и есть холодное — стоит только попробовать, как организм немедленно пытается исторгнуть это из себя, как какой-то яд. Если я хочу пить, чай придётся разогревать снова.
Я берусь за блюдце (чашка слегка звенит из-за дрогнувшей руки) и возвращаюсь к двери, выходя в небольшую гостиную, где жарко затоплен камин, горят газовые лампы, а на шагреневых обоях расцветают тысячи цветов. Дом большой, в три этажа, и слуг, чтобы содержать его в порядке потребовалось бы много, а я не люблю людей, особенно людей, которые стремятся мне угодить. Время, когда положение требовало от меня держать его в полном порядке и готовом к гостям ушло, и он усох вместе со мной: я держу оборону в последних двух комнатах, в которых ещё осталось тепло. Я построила его ещё когда мои волосы цветом были как ржаное поле, на котором пахал мой отец. Теперь же мои волосы побелели и больше похожи на серебро, из-за которого мой двоюродный брат и его семья сюда приезжают каждый год. Но я не обижаюсь, что их единственная причина приезда — удостовериться, что я ещё жива и помирать не собираюсь.
Слишком многое было в моей жизни, чтобы обижаться на подобные мелочи. К тому же, с ними приезжают внучки: в отражении их голубых глаз я вижу молодую себя и с удовольствием с ними играю. А они рады, что у них есть такая бабушка, которой не помеха посадить их себе на спину и прокатить как на пони.
Блюдце с чашкой выскальзывает из моих пальцев. Фарфоровые брызги разлетаются по полу, липко холодеет спина, иглы впиваются в грудь. Я падаю на колени и начинаю лихорадочно собирать осколки. Когда я поднимаю последний, на его гладкой белой поверхности отражается чья-то улыбка, заставляя меня вздрогнуть; я вскакиваю с пола и ссыпаю кусочки сервиза на стол. Всё занимает у меня не больше минуты — спешкой я стараюсь себя убедить, что не растеряла силы и сноровки, что мои руки всё ещё крепки, а в ногах нет слабости.
Но густое, обволакивающее чувство тревоги никуда не уходит, потому что от случившегося никуда не деться: я выронила чашку. Молодость это могла бы объяснить неловкостью или невнимательностью, но для меня — это ещё один шажок в бездну. Нет, я не боюсь смерти, но боюсь превратиться в беспомощную развалину, обузу для окружающих. Мне никак не свыкнуться с тем, что это естественный ход вещей.
И я бы давно с радостью ответила на призыв Приходящей-во-Снах, но увы: она зовёт не только меня, ей мало одной старухи. Она хотела бы захватить весь дом: она знает, что рано или поздно здесь поселится семья двоюродного брата.
Я подогреваю зелёный эмалированный чайник прямо над камином, и выпиваю чаю. Сидеть дома не хочется: я надеваю плащ, запахиваюсь покрепче, надеваю черную треуголку из войлока, с плюмажем из перьев, которую носила ещё на службе, беру трость (она с тяжелым стуком опускается на пол — внутри спрятан клинок) и выхожу прогуляться в сад.
Стоит мне только отодвинуть в сторону тяжелую дощатую дверь, как ледяная хватка смыкается у меня на горле. Но я только повыше поднимаю воротник и всё равно иду вперёд: даже сильный ветер мне не помеха.
Осмотр моих владений идёт медленно, я то и дело отвлекаюсь — наклоняюсь к розовому кусту, уже совсем оголённому, осматриваю вдруг заинтересовавшую меня иву — словно не растёт она тут дольше, чем я живу! — разлапистые ветви которой шелестят листвой, пытаясь меня о чём-то предупредить.
Но я продолжаю свою прогулку, не обращая внимания на то, что деревья тянут ко мне свои кривые черные пальцы, желая остановить. Тихо шуршит жухлая листва под ногами, трость как маятник отстукивает время шага. Тук-тук. Где-то вдалеке встрепенулась птица, хлопанье крыльев наполняет воздух тревогой, я оборачиваюсь — и меня второй раз пронзает холодными иглами.
В глубине сада я вижу женский силуэт; изумрудное платье для конной прогулки, длинные черные волосы, и сердце замирает. Нет, это не моя преследовательница. Это Мередит, моя соседка и единственный человек, которого я могла бы назвать другом с тех пор, как поселилась здесь. Нет! Невозможно!.. Ты ведь…
Она оборачивается, и холодный мрамор щёк и невидящий взгляд водянистых глаз подтверждают мою догадку.
Я круто разворачиваюсь и бегу, вздымая вал опавшей листвы, бегу, пока холодные иглы не сменяются горячей сухостью в горле. Хлопает входная дверь, я наваливаюсь всем телом на засов, и шумно перевожу дыхание; в пробивающихся сквозь щели лучах солнца пляшут пылинки.
В голове пульсирует только одна горькая мысль: «Неужели Приходящая забрала и тебя?»
В полубеспамятстве я добираюсь до своего кабинета на втором этаже и не раздеваясь падаю на постель, забываясь беспокойным сном. Туман внутри меня то сгущается, туго окутывая белым саваном, так что становится невозможно дышать, то расступается лишь для того, чтобы явить нечёткие образы лиц, которых я не знаю, и событий, которых я не помню.
***
С первыми лучами солнца наваждение отступает, и я просыпаюсь. Щурясь от пробивающихся сквозь стекло лучей, пусть не греющих, но ярких, я поднимаюсь с постели. Меня ведёт в сторону, и я чуть не падаю, вовремя ухватившись на за кресло. Воспоминания о вчерашнем дне вырывают у меня хрипловатый вздох.
Может быть, стоит написать кузену? Смогу ли я дотянуть здесь одна? Стены сдавливают дыхание, надвигаясь со всех сторон — раньше я этого не замечала, но теперь комната кажется слишком тесной, — и я распахиваю входную дверь, чтобы пустить хоть немного свежего воздуха. Отчаяние придаёт мне сил, и я спешно спускаюсь вниз, умываюсь на кухне. Ледяная вода помогает мне придти в себя и немного расслабиться. Ручейки бегут по подбородку, скатываясь по одряблевшей коже на шее ниже, холодя грудь.
Я наспех завтракаю и отправляюсь на прогулку. Дома оставаться я не могу.
Природа преобразилась одним днём — ещё вчера я встречала на деревьях зелень, а сегодня все они разоделись в гнойно-желтые плащи с красными нарывами. Я уже думаю вернуться домой — при взгляде на эту требуху, притворяющуюся листвой, меня начинает подташнивать.
Но спертый воздух старого дома всё-таки проигрывает прохладному утреннему ветерку. И я, сжав зубы покрепче, выхожу за ограду, поднимаясь вверх по улочке. Трость вновь отбивает марш по каменной мостовой; с каждым шагом мне как будто становится легче, а яркие солнечные лучи поднимают мне настроение. Но стоит мне вдалеке заметить прохожего, как моё тело начинает бить мелкая дрожь.
Он не должен мне улыбаться. Он не должен мне улыбаться. Он не должен мне улыбаться.
Пальцы стискивают набалдашник трости, я перехватываю её двумя руками, готовая в любой момент выхватить оружие, и марширую наваждению навстречу. Посланник ли это Приходящей-во-Снах? Или же простой горожанин?
Его котелок надвинут на лоб так низко, что я не вижу почти его лица. Или это глаза уже начали меня подводить? Тревога растёт с каждым шагом, но я как зачарованная иду вперёд, вознося молитву святой Веронике.
Мы разминаемся. Я так и не увижу его лица. Всего на мгновение мне покажется, что я увидела улыбку — но нет. Я не видела его лица. Я не видела его лица. Это не считается.
Успокоившись, я продолжаю своё движение. Улица оживает: мимо, скрипя рессорами, проезжает карета. Слышится чей-то заразительный смех — это семейная пара с детьми. Девочка идёт рядом отцом, как ходит по манежу с дрессировщиком цирковая обезьянка. Лапка вцепилась в ладонь, взгляд прикован к мужчине.
В конце концов всё вокруг меня сливается в однотонный гул проснувшегося города, запахи, лица, всё это обрушивается на меня, и оглушает сильнее, чем недавняя встреча. Даже в центре этой бурлящей толпы, я чувствую себя одинокой, и это чувство терзает меня, как застрявшая горле кость.
Я сбегаю прочь от этой терзающей какофонии, едва не потеряв треуголку, обратно за каменную ограду своего сада, которая крепостной стеной отделяет меня от этого сводящего с ума шума. Сделав глубокий вдох, я вновь отправляюсь блуждать по своему саду, где деревья ещё не успели променять спокойную зелень на тревожную желтизну и красный. Я шагаю осторожно, почти крадучись: всё время ожидая, что вновь увижу Мередит. Вернее ту, кто ей притворяется. И в то же время я хочу увидеть её, чтобы вновь хотя бы на миг — пока мозг не успеет мне напомнить, что она теперь такое — ощутить, что я не одинока.
И я уже жду нашей встречи, молюсь святой Веронике опять, но лишь нечеткие образы в глубине яблочной рощи — игра света и тени, листвы, кружащейся я на ветру — служат мне спутниками на этой прогулке. Я вспоминаю вдруг присказку «если угадать имя коня, на котором скачет Приходящая-во-Снах — сможешь от неё убежать». Хочу ли я угадать это имя?
Устав от бесцельного блуждания среди деревьев, я возвращаюсь обратно в дом. Пока я иду к крыльцу, солнце успевает спрятаться за грузными тучами, а ветер утихнуть. Кто-то глубоко вздыхает над моим ухом, и я на негнущихся ногах взлетаю по ступенькам, хлопаю дверью и прижимаюсь к ней с другой стороны, укрепляя спасительную преграду собственным весом. Ощущение неумолимого приближения не покидает меня даже когда я задвигаю засов. Я отступаю вглубь коридора, в темноту, и растворяюсь в ней.
***
Я не помню, как я оказалась в своей комнате. Кажется, я уснула, но я не могу вспомнить, чтобы ложилась. За окном пустота. Не вижу ничего. Я зажигаю свечу, и трепыхающийся огонёк отражается в стекле, окруженный со всех сторон чернотой. Как он похож на меня сейчас!
Скрип восьмой ступеньки — снова они вторгаются в мой дом! Я бегу к двери, напрочь забыв об обезьяньей лапке, распахиваю её настежь, но в полумраке пустых комнат нельзя заметить их нечеткие силуэты. Лихорадочно шарю возле стены в поисках трости и наконец нащупываю её. Но не успеваю достать, как громкий стук металлического кольца у входной двери заставляет мою голову раскалываться от боли.
Она требует, чтобы я её впустила.
Сомнамбулой я спускаюсь по лестнице, каждый шаг отдаётся ударом металла. Я понимаю, что мне нужно бежать в комнату, захлопнуть дверь, зажечь весь свет, который только есть — но не могу.
Слишком поздно я понимаю, как именно зовут скакуна Приходящей.
Я слишком устала. Ноги сами несут меня вниз, к входной двери, и мне так легко, что я отбрасываю трость прочь. Я приветствую ту, кто избавит меня от одиночества, отодвигая засов входной двери, и распахивая дверь.
Та, кто стоит за порогом, счастливо улыбается.
Автор:
Digital
[
M
]
[
offline
]
, 25.02.2025 16:26
1
Жаль, что внекрнкурс!
Автор:
SolohinLex
[
M
]
[
offline
]
, 26.02.2025 00:44
2
Мне понравилось, красиво, эмоционально и атмосферно. Есть кое-какие мелкие стилистические недочёты в самом тексте, но в целом очень хорошо выдержан стиль старомодной готики с привидениями. И не только стиль, но и сам сюжет и его подача тоже (когда в произведении не так много действия и диалогов, как описаний пейзажей и сооружений, рефлексии, воспоминаний, смутных и противоречивых чувств, игры воображения) - на мой взгляд это рискованный ход с точки зрения конкурса, потому что сейчас, в 2025 году, очень немногие в принципе воспринимают этот способ рассказывать истории. Мне этот способ нравится (пепел всеми забытой туберкулезной готики(тм) и бледного немецкого романтизма стучит в моем мумифицированном сердце), но в массе это скорее исключение, чем правило, так что может быть поэтому рассказ и пошел внеконкурсным (возможно автор понимает, что эта вещь на довольно узкую аудиторию). А может и просто хотелось им поделиться без мест и наград - и такое желание я тоже могу отлично понять и разделить.
Автор:
ЛичЪ
[
online
]
, 26.02.2025 13:03
3
Ну что ж! И снова хоррор. Я много че тут почитал, но ничто не подходило под мои специфические вкусы. Так уж вышло, что я сценарист и единственный сериал, который у меня вышел оказался в этом жанре.
При написании хоррора я выделил для себя основные моменты, которые так или иначе влияют на восприятие. Поделюсь ими, без претензии на истину в последней инстанции:
Показать содержимое
1. Среда
Среда для хоррора является критически необходимой. И одно из главных ее свойств –
безвыходность
.
Часто действие происходит в местах, из которых сложно выбраться. Из минусов: при просмотре фильма ты сразу задаешься вопросом “а нафига ты вообще туда забрался?..”. В своей истории я пытался адаптировать среду, характерную для жителей СНГ и выбрал обычный панельный дом (режиссер потом его поменял на питерский старый фонд и я считаю это упущением).
Почему это страшно? Потому что мы все живем в этих панельках. Среда пугала только при условии узнавания. Это второе ее важное свойство:
узнавание
. Моя панелька была самой обычной и жили в ней обычные люди. До того момента, как там целиком не сгорел этаж. И все. Моя среда - это обычный дом, в котором живет каждый из нас и наличие сгоревшего этажа на нем. Многие жильцы вынуждены ездить на лифте мимо этого этажа, ходить по лестнице. Они каждый день так или иначе сталкиваются с отголосками той трагедии и она медленно сводит их с ума.
Среда создана. Есть вопросики про безвыходность, но они решались от истории к истории.
Одна из моих любимых серий “Колыбельная” (написана не мной) и там очень тонко передана безвыходность ситуации, в которой оказалась героиня. Ее среда, ее зона безвыходной среды – она мать новорожденного. И у нее послеродовая депрессия.
2. Несоответствия
Второй важный момент, который бы хотелось отметить для “пугания” это наличие несоответствий.
Иррациональность происходящего.
Страх в нашем мозгу часто возникает в моменте, когда мы не способны логически объяснить какие-то явления.
Пугают ли вас монстры? Скорее всего нет, особенно если они написаны на белой бумаге. В фильме вы можете успеть закрыть глаза или просто оценить правдоподобие куклы. Скорей всего в реальной жизни встреть вы такое — вы бы обосрались. Но как только это переходит в плоскость литературы и кинематографа, становится уже не так страшно, правда? Поэтому я решил играть на маленьких иррациональностях.
Снова приведу в пример историю про мать. Там женщина страдает от того, что ее ребенок постоянно плачет. Муж на работе, никто не может помочь. Она один-на-один заперта с ребенком и ее психика начинает потихоньку сдавать. И вот, уложив малыша, она выходит из комнаты… и он снова начинает плакать. У нее истерика, отчаяние. Она уже на грани… и вдруг через радио-няню она слышит, что кто-то поет колыбельную ее малышу.
Кто это? Как он оказался здесь? Что ему надо?
Иррационально. Страшно. И, вишенка на торте: в радионяне нет батареек, потому что женщина разбила ее о стену в истерике.
Ситуация максимально бытовая, обыденная. Это наша с вами жизнь, но в нее вмешивается элемент несоответствия. Сбой в матрице. И пока ты не понял, какое этому есть объяснение — это страшно.
3. Уязвимость
Сразу от этой истории перейду к новому элементу. Уязвимость героя. На этом столпе строятся чуть ли не все хорроры. Когда главным героем или объектом ужаса становится кто-то, кто не способен за себя постоять. Часто это дети, хрупкие девушки и т.п. Накаченные мужики с черным поясом по тхэквондо не могут стать действующим лицом хоррора. Брать мужчину за героя в такой истории — худший мув. Отвечаю. Персонаж должен быть максимально уязвимым. Его шансы при встрече с ужасом должны быть минимальны.
Это неравная борьба.
Ты должен за него бояться.
Опять же в сюжете мать-ребенок наш страх зарождается не только в моменте иррациональности, но и в том, что в комнате кто-то есть. Наедине с малышом. Его шансы буквально - 0. И это страшно.
4. Персонализированность и психологизм
Истории так или иначе должны быть личными. Да, хоррор про пугать, но он при этом должен быть о чем-то еще. Все существо хоррора по-сути метафора, отражение чего-то реального, психологического. Наши страхи зачастую являются отражением наших травм.
История про дом мне пришла от экзистенциального ужаса. Я родился в бедной маргинальной семье. Квартира в старой общаге это буквально все, что у нас было. При этом я учился в гимназии и все мои друзья были представителями другого круга. Того, в который мне хотелось бы попасть. Сначала я был слишком беден, чтобы съехать, потом у меня умерла мать и мне пришлось снова вернуться. Сраный дом не отпускал меня и мне часто снились кошмары о том, что я не могу найти из него выход. А если выходил — его ужасы догоняли меня, где бы я ни был. Это было похоже на историю из игры Хейдес, где главный герой пытался сбежать из ада в мир живых. Но он не мог этого сделать. Потому что родился мертвым.
Эта мысль не давала мне покоя.
Я родился мертвым.
А эта сраная шестнадцатиэтажка просто мой вертикальный гроб. Вот из чего на самом деле родилась история. Из того, что я долгие годы не мог вырваться из среды, что меня породила.
Некоторые истории в сериале писались моими соавторами и каждый добавлял свои страхи и отчаяние. Страх оказаться плохой матерью в колыбельной. Там буквально, призрак — женщина в окне — олицетворение не столько послеродовой депрессии, сколько некой идеализированной матери в голове женщины, которая в отличии от нее может успокоить ребенка. Которая приходит лишь при одном условии: если ребенок плачет. Эта история заканчивается тем, что женщина кладет подушку на лицо ребенка, чтобы заглушить его крик.
“Когда он кричит — она приходит”
. Кто “она”?) Монстр внутри героини? Чувство своей ничтожности? Что на самом деле кроется за призраком?
Как сказала мне автор истории, в ядре был ее личный страх: “Я боюсь убить своего сына”. Из этого ужаса выросла история. Страшнее она стала благодаря мелким уловкам, но ее ядро было в этом.
Эта история отвечает почти всем моим личным требованиям к хоррору, с единственным нюансом: она не пугает. Возможно, автор себе не ставил цели играть в нечто подобное, но тут прям реально был шанс создать по-настоящему крипи-историю. Следующие советы я буду давать исходя из того, что
автор хотел
напугать. И типа как бы это можно было сделать, путем некоторых уловок.
1. Меньше размышлений. Героиня довольно много думает, рассуждает и прочее. Каждый момент ее глубокой рефлексии создает между ней и читателем разрыв. Я перестаю вживаться в происходящее, потому что понимаю что я наблюдаю за кем-то и не могу себя с этим кем-то идентифицировать. Кроме того, размышления сильно ломают сцену, в которой что-либо происходит. Она теряет динамику. Мы не боимся: мы смотрим за тем, кто боится.
2. Иррациональность. Из-за наличия рассуждений, появляется момент того, что исчезает иррациональность происходящего. Что в ядре истории? Страх смерти. Героиня чувствует ее приближение, она приходит к ее соседям. Но она много размышляет на эту тему и рушит иррациональность.
Если бы ее соседка к ней приходила чаще, если бы у них были какие-то точки соприкосновения, мы могли бы сыграть моменте осознания, что она пришла за ней. Просто, как пример: в двери героине стучит ее соседка, просит зайти. Героиня ей: ой, слушай, я чет сильно приболела, не хочу тебя заразить. Давай завтра попьем чаек? Соседка уходит, героиня идет в сад и там видит, что соседка как ни в чем не бывало сидит в садовом кресле.
Если она здесь, то кто только что стучался к ней в дверь? И осознание: то была Приходящая. Мы для читателя не будем пояснять, что соседка сидящая в кресле скорее всего мертва и смерть в ее образе попыталась проникнуть в дом героини. Но этот эпизод странной иррациональности кольнет легким страхом. Или жутью.
При наличии таких крипи-моментов можно даже не убирать размышления. Просто отредактировать их в реактивные. Не брать размышления на отвлеченные темы, а задаваться вопросами о том, что произошло прямо сейчас. Здесь. Зачастую правильно заданный вопрос в нужный момент пугает больше, чем случившееся.
вот. много чет написал.
короче, история классная, да))) не в жанре, но зерно классное.
всем азур 🐾
Автор:
Azur
[
online
]
, 01.03.2025 14:57
4
Симпатичный рассказ. Хорошая попытка в хоррор, от "Приходящей-во-снах" отдаёт лавкрафтчиной. Наверное, было бы страшнее, если бы рассказ был сконцентрирован на чувстве безысходности и на том, что рано или поздно к ГГ постучатся, и она будет должна уйти.
Типа, вот компашка людей. И тут один за другим они начинают уходить к Приходящей-во-снах. В компашке знакомых становится всё меньше людей, и ГГ отчётливо понимает, что скоро настанет её очередь. И вот забирают Мередит. Героиня мечется: она следующая, точно она! Она что-то делает, пытается уйти от этой судьбы, как-то избежать, но ничего не получается: в дверь стучат, и она спускается, не в силах чего-либо сделать.
Эх, приходили бы мне так идеи, когда я пишу рассказы =С Но нет, ничего не приходит. Быть советчиком всегда проще, чем автором.
Спасибо за рассказ!
Автор:
Romay
[
M
]
[
offline
]
, 02.03.2025 16:20
5
Вот да, тут автор как будто не понял, на какой стул ему всё же следует сесть. Сюжет рассказа — вполне себе хорроровый. Получше многих прочих хоррроров на конкурсе.
Но вот стиль выбран слишком отстранённый. Слишком большая дистанция между автором и героем (в Бахтинском смысле), соответственно куча всякой мелочи, которая была бы уместна в воспоминании, но в хорроре напрочь убивает темп.
Впрочем, я не то чтобы против, как большой любитель такого рода текстов.
В общем, и рассказ хороший, и хоррор, просто немного промашка со стилем
Автор:
SolohinLex
[
M
]
[
offline
]
, 02.03.2025 21:56
6
Собственно рассказ меня никак не отпускает, что является хорошим таким плюсом для него. Попробую ещё немного порассуждать, вдруг автору будет полезно.
Собственно есть такай классическая шутка
- Алло, здравствуйте! Тут неподалёку, вперемешку с птичьим клёкотом и ненавязчивым шёпотом ветра, будто озаряя багрянцем зеленеющие волны берёзовой рощи, обдавая жаром словно летнее солнце в разгар знойного душного июльского лета, испуская лёгкую дымку подобно поднимающемуся туману от раскинувшейся глади озера на рассвете, распугивая лесных обитателей - работящих бобров, мудрых ежей и беззаботных свиристелей, догорает дом-музей Пришвина. Нет, высылать машину теперь уже не нужно.
Собственно о чём это. Есть стиль, и тут автор стилем несомненно владеет. Столько мелких деталей, столько психологизма... мне бы так когда-нибудь научиться, на самом деле, я был бы счастлив.
Есть тут и саспенс, который опять же автор умеет нагнетать. Всё это постепенно разворачивающееся, приближающееся, непонятное и пугающее действительно хорошо, и, пусть Аккарин устанет меня судить, пожалуй лучший саспенс, который был на конкурсе.
Проблема в том, что стиль катастрофически саспенсу не соответствует. Он слишком бытовой, слишком размеренный. Героиня чего-то пугается, потом завтракает и отправляется на прогулку. Потом пугается и рассуждает о том, не написать ли кузену письмо... В результате раз за разом напряжение размывается и сбрасывается. А должно концентрироваться и собираться.
К сожалению, я не могу сказать, как надо, для меня хоррор — очень сложный жанр, я слишком испорчен Бахтиным, чтобы бояться всерьёз, я могу только указать на то, почему не работает.
Впрочем, вот соседний "Яблоневый пирог", там как раз отстранённый подход работает, но он работает именно потому, что весь рассказ целиком выстроен, как воспоминание, там нет попытки нагнести ужаса.
Автор:
SolohinLex
[
M
]
[
offline
]
, 05.03.2025 00:59
7
Штош, всем спасибо! В принципе ЛичЪ всё правильно понял — это был закос под готический хоррор в духе Эдгара Аллана По. В конкурс он, впрочем, не пошёл потому что я во-первых не успевала совершенно. Закончила я кажется 19-го или 20-го, и тогда ещё не было решения о продлении трёх дней. И шёл рассказ поначалу очень тяжело. В общем, первым фактором были сроки. Во-вторых, это то что здесь используется авторский сеттинг, который некоторые участники могли узнать. Приходящая-во-Снах это Заточенная-во-Снах, вскользь упоминавшееся существо в моём модуле "Когда закончится дождь". Там играли как минимум Инанки и Франческа. К тому же сам персонаж основан на игре Аккарина "Королевская Охота", хотя, конечно, тут узнать было бы сложнее, на Кэролайн здесь указывает небольшой кусочек автобиографии и волосы.
Ну и в общем то что вы говорите про "не пугает" — я в целом и правда не пыталась напугать. Здесь есть моменты иррациональности (первый прохожий не должен улыбаться, важность того, какая скрипит ступенька), но прям однозначно я и не ставила задачи напугать — просто воспроизвести стиль. Поэтому такая реакция, полагаю. Впрочем, судя по количеству советов "как сделать страшнее", я зря подходила к снаряду, однозначно поставив крест на его возможности напугать, и жанр ещё может кого-то напугать? Кто знает.
Автор:
Digital
[
M
]
[
offline
]
, 06.03.2025 21:06
|
Отредактировано 07.03.2025 в 10:02
8
Последняя раздача или комментарии "на посошок" от Фионы
Как так вышло, что единственной настоящий ст
о
ящий хоррор у нас вне? Безобразие полнейшее!
Рассказ одобряем мною по всем пунктам. Он по-хорошему напоминает классические готичные ужасы нежно любимого мною с детства Эдгара По с его Лигейей, Ровеной и прочими черными котами и Ашерами.
Мастерски передана атмосфера обреченности, упадка, безысходности и бесполезной борьбы с той, которая все равно возьмет тебя своей улыбкой. Кстати, старушка действительно боец, на это указывают и треуголка с плюмажем, и трость с клинком, и даже игра в "лошадку" с внучатыми племянниками. Конечно, по классике, рассказ элегантно плавает между психиатрией и мистикой – и это совершенно чудесно и правильно. Так и должно быть.
Очаровывают совершенно крутезные образы – улыбка в осколках фарфора, трость, как маятник. отстукивает – не тот ли это маятник с серпом на конце, который опускается все ниже с каждым тиктаком?
Фиона в восхищении, это по-настоящему хороший жутик, наполненный правильным настроением и нужными интонациями.
Данке шён.
Да, кстати, почему именно святая Вероника? ЕМНИП она защищает женщин от грубости и насилия, но тут не то, чтобы?
Автор:
Fiona El Tor
[
M
]
[
offline
]
, 06.03.2025 21:23
9
Да, кстати, почему именно святая Вероника? ЕМНИП она защищает женщин от грубости и насилия, но тут не то, чтобы?
Святая Вероника - святая в авторском сеттинге, со своим лором. Родилась из этой песни:
ссылка
Автор:
Digital
[
M
]
[
offline
]
, 06.03.2025 21:27
10
Вверх
Опросы
Нет активных опросов.
Жалобы и предложения
-
Оставить жалобу
-
Сообщить об ошибке
Загрузка данных...
Помочь проекту
Средства на покрытие расходов и
развитие проекта в 2024:
788/700 €
Социальные сети
-
Группа во Вконтакте
Партнеры
↑
скрыть